— Богдана, я тебе не верю! — чеканю ей в спину. — Зачем тебе это все?
Верчу головой, осматриваясь. Мы в ее спальне. Постель смята, на полу валяются вещи, на столике для еды пустая бутылка из-под шампанского и пара бокалов. Судя по пятнам, это все стоит тут как минимум пару дней.
— Я думала, ты ушла. Я не собираюсь уговаривать тебя мне поверить, Кира. — Она и бровью не ведет, копается в ящике туалетного столика. — Тем более больше мне добавить нечего, я сказала все, что хотела.
Она замечает, с каким видом я оглядываю срач в ее комнате.
— Не обращай внимания на беспорядок, горничная придет только завтра. Так, ладно, мне уже пора на встречу. Раз уж ты тут, помоги застегнуть колье.
Богдана достает шкатулку, вынимает оттуда украшение и надевает себе на шею.
Поворачивается ко мне спиной, приподнимая волосы.
А я забываю как дышать. Потому что это то самое дорогущее колье, которое я вернула Рокотову. Сказала, что не могу его принять.
Выходит, передарил.
Губы дрожат, и я делаю шаг назад. Совсем по-другому теперь смотрю на эту спальню. Значит, он и правда тут… с ней… на вот этом самом ярко-красном белье…
Веду взглядом дальше. На полу у кровати валяется шелковая ночная сорочка нежного персикового цвета. А справа… Не может быть! Сердце ухает вниз, я выпускаю из рук сумочку и лечу к кровати.
Дрожащими руками поднимаю с пола синий галстук. Не просто синий галстук, а с пятном. Желто-оранжевым. Тем самым, которое Максим посадил в ресторане несколько дней назад, в тот самый вечер, когда отвез меня к маме.
И это не может быть совпадением. Сквозь жгучие слезы рассматриваю этот проклятущий галстук. Сердце отказывается верить, но… Цвет пятна такой же. Даже место и размер.
Я четко запомнила, потому что Максим пытался оттереть его с таким усердием, будто от этого зависела его жизнь. Только от его усилий пятно стало лишь больше, приняло форму кляксы. И именно на нее я сейчас и смотрю. Сделать ровно такую же не получится при всем желании. Значит, он действительно тем вечером был тут.
— А, Максим забыл, наверное, — машет рукой Богдана, протягивает мне мою сумку: — Держи, ты уронила.
Я хватаю ее, разворачиваюсь и на ватных ногах иду к выходу из квартиры.
Богдана что-то говорит мне вслед, но в ушах такой шум, что я не разбираю ее слов.
Поехала к Рокотову, называется. И с кем я только собиралась разговаривать? И о чем? Он не изменится ни-ког-да. Игорь был прав: отношения между мной и Максимом были миражом. Всегда. И с самого начала, и сейчас.
Боже, как больно…
Я дохожу до входной двери, размазывая по щекам слезы, и с силой распахиваю ее.
Скорее отсюда! Мне больше нечего здесь делать. Как и в жизни Максима.
Пошел он на хрен со своей сделкой. Я больше не останусь с ним ни за какие деньги. Пусть ищет себе другую невесту.
Это конец.
Глава 53. (Не)удача
Максим Рокотов
— Кира! — зову почти бывшую невесту, как только возвращаюсь домой после работы.
Однако вместо Киры на мой зов откликается Георгий.
— Киры Александровны нет, — сообщает он.
Я тут еле дождался вечера — так не терпится высказать ей все прямо в лицо, посмотреть на ее реакцию, а она где-то ходит. Странно, в такое время она обычно уже дома.
— Как нет? Где она? Когда вернется?
— Кира Александровна не сообщила. Уехала еще днем с каким-то рюкзаком.
— Что сказала? — продолжаю пытать Георгия.
— Ничего, Максим Романович. Но… кое-что мне все-таки показалось странным.
— Что?
— Она как будто прощалась. Поблагодарила за все и пожелала удачи.
— Понял.
Хотя, если честно, ни хрена не понял. Что значит прощалась?
— И вот, — добавляет Георгий, — попросила передать вам.
Я забираю из его рук конверт без надписей, хмуро бреду в свой кабинет.
Сажусь в кресло, распечатываю белый прямоугольник и достаю оттуда сложенный вдвое тетрадный листок.
«Максим, я больше так не могу. Сделку расторгаю, вторую часть денег оставь себе».
Мои брови ползут на лоб с крейсерской скоростью.
Это что еще такое? Это какая-то шутка? Или писала не она? Но нет, почерк-то ее, я его видел, узнал.
Я снова и снова перечитываю текст, как будто это может изменить хоть что-то. Или прояснить. В голове роем шумят мысли, но ни одной дельной.
Вообще-то, это я собрался с ней поговорить, и у меня на это есть серьезная причина.
А у нее? Явно нет. Ушла, как будто это не я застал ее с другим, а она меня.
Отбиваю карандашом по столу четкий ритм, продолжая водить взглядом по расплывающимся строчкам на листке.
Что на нее нашло? С чего вдруг такая перемена в настроении? Все было нормально, по крайней мере с ее точки зрения, и нате вам.
Или… не было?
Перечитываю ее записку еще раз. И тут меня озаряет: она ушла к нему. К этому своему Игорю.
Ну да, сомнений нет. «Я так больше не могу».
Так — значит и со мной, и с Петрушиным. Усовестилась, что ли? Это вряд ли, раз крутила роман с нами обоими. А она наверняка крутила, вон как общались и обнимались. Только с чего вдруг ей надоело играть пай-девочку? Неплохо получалось, я в конце концов повелся.
Может, это Игорь уговорил ее уйти? Или сама решилась?
Чувствую, как изнутри поднимается дикая злость. Если Кира думает, что я это так оставлю, то плохо меня знает.
Хватаю со стола телефон и звоню безопасникам. Чеканю в трубку:
— Выяснить адрес Петрушина Игоря. И Киры Васнецовой. Сразу доложить мне лично.
Черт! Уволил охрану, что называется. Вечерняя смена выйти на работу не успела, и теперь я понятия не имею, где Кира.
Как все не вовремя…
Часы на стене безучастно отсчитывают минуты, а звонка от службы безопасности все нет и нет.
Георгий стучится в дверь, слышу его голос:
— Максим Романович, ужин готов.
Да какой к чертям ужин? Мне сейчас не до еды. Я сыт по горло выходкой Киры.
Ну Кира, ну вытворила!
Я встаю и начинаю метаться по кабинету, как волк в клетке: из угла в угол, из угла в угол. В голове только один вопрос: что в этом Петрушине такого, чего нет во мне?
Медом он ей намазан, что ли? С виду ничем не примечательный парень. Чем он лучше меня?
К моменту, когда я едва не взрываюсь от бушующих эмоций, наконец-то раздается звонок телефона.
— Максим Романович, выяснили, где сейчас живет Петрушин Игорь.
Отлично, удача на моей стороне.
— А Кира?
— Пока нет, ищем.
— Ясно. Диктуйте.
Я записываю адрес и присвистываю от удивления. Его дом буквально в паре шагов от дома Ларисы Константиновны, моей несостоявшейся тещи.
Тем проще Кире было бегать к Игорю на свидания.
Теперь мозг терзает еще один вопрос: как часто Кира была у него, говоря, что едет к матери?
Я больше не жду, выхожу из кабинета и через пять минут мчу к этому Петрушину.
Что-то мне подсказывает, что Киру искать не придется: она у него.
Ну, ждите, голубки. Ваша идиллия будет крайне недолгой.
***
Звук дверного звонка врезается в уши противной трелью. Кира променяла меня и мой дом на вот это? Дверь старая, обшарпанная. Полагаю, внутри ситуация не лучше.
Секунда, две, три. Тишина.
Только я поднимаю кулак, чтобы постучать, как дверь распахивается.
Петрушин в какой-то заляпанной краской футболке не успевает ничего понять, как я влетаю в квартиру, хватаю его за грудки, прижимая к стене, и рычу:
— Где она?
— Максим Романович… — хрипит он. Узнал, значит. Это хорошо.
Игорь пытается меня отпихнуть, но куда там.
Я не обращаю внимания на резкий запах краски, который въедается в нос, повторяю свой вопрос по буквам: