Серо-бурое, оказавшееся собакой, залаяло.
Я отпрыгнула.
Оно ощерилось.
Я оглянулась на ближайшее дерево.
Оно приготовилось меня рвать на куски….
— Сальма! Стоять!
Хоть я и не была Сальмой, но тоже застыла. На всякий случай. В странной, как я полагаю позе - корпус тянется назад, к спасительному стволу, руки прикрывают лицо, ноги враскоряку…
— Леди? Леди Сторм? О Боги… что с вами случилось?!
Отняла руки от лица и посмотрела на говорившего.
Им оказался довольно симпатичный круглолицый взрослый мужчина с зализанными назад волосами. На нем был мешковатый удлиненный старинный сюртук коричневого цвета и заляпанные грязью сапоги. Мужчина, определенно, был в шоке - во всяком случае я могла предположить это по его широко распахнутым глазам и полуоткрытому рту.
А уж в каком шоке я пребывала… ну, потому что лес, голоса, и даже собаку я еще как-то могла списать на сон, а вот мужчина выглядел слишком реальным и не похожим на плод фантазии или галлюцинацию.
И одет очень странно.
Может я каким-то образом забрела на съемочную площадку какого-то исторического фильма.
— Леди Сторм? - повторил он с ужасом, - П-почему вы… раздеты? Что с вами произошло?
Я резко обернулась, машинально разыскивая неведомую леди Сторм, которая голышом разгуливает посреди леса, а когда никого больше не увидела и повернулась назад, поняла - это он так ко мне обращается и на меня смотрит… точнее, на мои обнаженные ноги.
Но вопрос, который он задал, волновал меня не меньше. И правда, что со мной произошло?
— Э-э-о.. пота… - язык будто онемел.
— Вы потеряли дар речи? - в голосе мужчины прозвучало участие и еще что-то такое… вот вы знаете, как говорят с умалишенными? Ну или теми, кто собирается спрыгнуть с крыши - и их надо уговорить не делать этого? Вот примерно так со мной и заговорили.
И я кивнула. А что еще я должна была сделать? Говорить и впрямь было тяжело.
— Где я? - с трудом прохрипела. - И кто вы такой?
Пухлый мужчина всплеснул ладонями и покачал головой.
— Вы меня не помните?
— А должна?
Он сделал несколько шагов ко мне, а я отшатнулась. Так, на всякий случай. Только не учла того, что все еще стояла в грязи и в своих туфлях на каблуках - и естественно не удержала равновесие. Нелепо взмахнула руками и повалилась назад с возмущенным писком.
И между прочим ошеломленный пухляш даже попытки не сделал, чтобы мне помочь!
И вдруг из-за деревьев прозвучало.
— Что. Здесь. Происходит?
Мне тоже интересно. Может, хоть этот мужчина с командным голосом прояснит ситуацию? По тому, как засуетился рыхлый, за его спиной появился главный.
— Лорд Хилл, я нашел ее. Но… похоже, леди Сторм немного не в себе, - оборачиваясь, отрапортовал пухляш заискивающим голосом.
— Что за чушь, Бредли? Что значит не в себе?
И правда, что за чушь? Никакая я не леди Сторм. Что это вообще за «леди» и «лорды»?
Дальше последовал столь быстрый и взволнованный монолог, что я половину пропустила мимо ушей, тем более что снова попыталась подняться и была целиком поглощена этим процессом:
— … Голая среди леса… ничего не помнит, а может, что и похуже… сошла с ума…
— Замолчи уже. И отойди.
И тот мгновенно заткнулся и сдвинулся, наконец, с места, открывая мне обзор.
Я же во все глаза и открытый от удивления рот уставилась на шагнувшего ко мне мужчину.
Того самого, которого мы с Людой так внимательно изучали на миниатюре.
Глава 3. Внезапная невеста
— О, - только и смогла произнести.
— Я же говорил, от шока с ума сошла… - всплеснул руками и чуть не расплакался пухляш.
Вот меня еще только глюки не жалели!
Я медленно моргнула, пытаясь прогнать наваждение, но мужчина никуда не делся. И выглядел он так, как и на портрете. Только одежда на нем была другая. Не белый камзол, а черный, с коричневой шнуровкой и блестящими пуговицами. И плащ накинут на широкие плечи. А на голове какая-то нелепая темная фуражка с черным козырьком, которая очень ему шла и оттеняла голубые глаза, делая их ярче и пронзительней. А в руках… ну надо же, трубка. Какие были сто лет назад… Или двести?
На гладко выбритом - и красивом - лице застыла недовольная гримаса, но даже она не портила внешности. Я ошарашенно смотрела на него, понимая, что в жизни не бывает таких совпадений. Он же вылитый бабулин жених! Вон, даже светлые бриджи, заправленные в высокие сапоги, один в один, как на портрете.
С трудом оторвала взгляд от того места, которое я полагала тенью на картине художника - права была Люська, не тень это - и перевела взгляд выше.