Картины из янтаря, нефрита и серебра.
Массивная мебель. То самое зеркало…
– Я… не могу ответить на твой вопрос. – Виттар перевел взгляд на свои ладони. Раны затянулись, но железо не покинуло, оно было под кожей, слишком близко: малейшая слабина – и выплеснется. – Пожалуй, мне лучше уйти.
– Нет. – Стальной Король поднял яшмовую пешку. – Ты успокоился?
– Не совсем.
Ему бессмысленно врать. И Виттар честно пытался справиться с железом, а оно рвалось… и теперь причина, по которой он вспылил, выглядела донельзя глупой. Девчонка?
Она ни при чем. Воспользовалась шансом, не более того.
А вот ее сородичи…
– Но ты успокоился достаточно, чтобы слушать? Извини, вина не предлагаю. Виттар, ты мне друг. И как с другом я хочу с тобой поговорить.
На игральной доске не так много фигур. Пешка всего одна уцелела – человек в нелепой броне, которую вынуждены носить люди. Виттар из любопытства разглядывал ее, в очередной раз удивляясь тому, сколь тяжела эта броня, неудобна. В такой невозможно быстро двигаться, а щелей имеет изрядно. И скорее вредит, нежели помогает.
Но людям нравилось, а пешек не спрашивали.
– Мне продолжают докладывать, что ты теряешь разум, что тебя ослепила ненависть. Что ты начал не просто убивать, но делать это… с удовольствием. Я не желаю верить словам, но мне не нравится то, что я вижу.
Виттар вспомнил вчерашнего альва. Полукровка, конечно, но… он признал себя побежденным. Встал на колени… и да, Виттару хотелось его убить. Даже не убить – убивать, чтобы долго, чтобы с наслаждением. Он поддался желанию.
И кровь была такой сладкой.
– Вижу, что ты понимаешь, о чем речь. Рассказывай.
Виттар постарался говорить кратко, спокойно – выходило плохо – и честно. Но от вопроса не удержался: Стальной Король не будет скрывать правду вежливости ради.
– Я безумен?
Если так, то закон и честь оставляют выход.
Вчера Виттар получил удовольствие, убивая альва. Сегодня едва не вцепился в глотку Кагону. А завтра? Когда ему станет безразлично, кто перед ним? И когда крови станет недостаточно?
Стальной Король вернул пешку на доску:
– Еще нет. Но ты вплотную подошел к грани. Я не спорю, у тебя есть причины ненавидеть альвов. Но война закончена. И пора остановиться.
Как? Разве Виттар не желал бы того же? Остановиться. Забыть. Вернуть все, как было.
Или хотя бы почти как было.
– Я… пытаюсь.
– Пытайся. – Стальной Король поднял ферзя.
Яшмовый пес в полной ипостаси. Огромный, раза в полтора выше пешки-человека, исполненный с изрядным мастерством. Резчик не упустил ни одной детали. Иглы на хребте подняты. Оскалена пасть. Полыхают рубины глаз. Еще немного – и хлынет белая пена бешенства.
– Не уподобляйся ему. – Король подал фигурку. – Его война длится вечно. Твоя – пока ты сам того пожелаешь. Земли за Перевалом принадлежат нам.
Пес был тяжелым и холодным. Камень должен был нагреться, но словно сам не желал тепла.
– А на землях – люди. И не только они…
Еще те, в ком течет кровь альвов… наполовину… на четверть…
– Мы уже говорили об этом, Виттар. И мне казалось, что ты меня понял. Нельзя допустить резни. Виттар, многие на тебя смотрят, особенно молодняк, который ничего, кроме войны, не видел. Им достаточно намека.
И контролируют они себя много хуже Виттара. Кровь опаснее серой травы, которая медленно сводит с ума. Здесь порой хватает и капли, а за всеми не уследишь.
– Твои люди будут молчать. Один раз. Два. А потом что? Я не хочу тебя наказывать, но если закрою глаза, то признаю, что ты имеешь право на такую охоту. А то, что можно одному, разрешено и прочим. Ты хочешь быть в ответе за них, Виттар?
– Нет.
– Сколькие сочтут, что смерть альва… или человека… или вымеска – это мелочь, которая не стоит внимания?
Многие. Уже так считают. Война дала свободу, а теперь с этой свободой приходилось прощаться. И следовало признать, что прав король: по ту сторону Перевала лежали земли новые, неизведанные… по мнению некоторых – свободные от закона.
Младшие будут охотиться. Старшие – закрывать глаза, уговаривая себя, что молодняк погорячился… бывает ведь. Раз, другой, третий… а там и поздно останавливать.
Бешенство заразно.
– Мне стыдно.
Хуже. Тошно. То самое зеркало, которое стоит так, чтобы Виттар видел себя, рисует новый портрет, ничуть не похожий на прежние, написанные еще до войны.