— Ладно, заканчивай! Хватит с нее, Брут! — говорит его товарищ через несколько секунд лицезрения моего унижения.
Тот в последний раз заставляет мою тюрьму пошатнуться, а затем начинает направлять ее все выше и выше, куда-то практически под самый потолок и в сторону. Свалившись с такой высоты вполне не трудно переломать все ноги, а то и больше. Я с ужасом смотрю вниз, в голове крутятся жуткие мысли. А что, если пол клетки сейчас распахнется? И я повисну на своем ошейнике, как марионетка-проститутка? Мерзкий образ никак не хочет покидать моих мыслей и к горлу подкатывает ком.
Но, слава богу, ничего подобного не происходит и вот я подъезжаю к специальному окну, ведущему, судя по всему, в соседнее помещение. Створки расходятся в стороны, и я медленно въезжаю в просторный зал какого-то клуба, или бара, пока трудно понять.
Он заполнен народом. Тут, наверное, человек сто, не меньше, есть и женщины, и мужчины. Все улюлюкают, присвистывают, машут руками, глядя на то, как моя клетка медленно выезжает на середину и спускается вниз.
Понимая, что на меня пялятся столько заинтересованных глаз, я съеживаюсь в комочек. Но спрятаться мне некуда — я открыта со всех сторон.
Толпа постепенно окружает меня, как будто, чтобы лучше рассмотреть, однако никто не подходит ближе, чем на десять шагов. Я слышу одобрительные или не слишком возгласы и покатые смешки. Словно лот на аукционе они оценивают меня, отчего-то ведя носами, будто втягивая в ноздри воздух. Кто-то скалится, кто-то причмокивает, кто-то кривит лицо…
И тут, вдруг, все замолкают, и словно по сигналу отворачиваются в сторону.
В тишине я слышу чьи-то тяжелые шаги. Они шлепают по полу, будто чечетку бьют. И от этого звука мне еще страшнее.
— С днем Рождения, Аларик! — слышу я знакомый голос рыжего. — У нас есть для тебя подарок!
Люди расступаются с одной стороны, открывая проход. Я кидаю взгляд в открывшийся проем и замираю, словно пронзенная. Если до этого момента во мне еще оставалась хоть какая-то надежда на благополучный исход, то теперь ее больше не осталось.
Потому что передо мной ОН. Тот самый. Убийца из парка. И, вполне вероятно, мой собственный убийца…
Глава 5. Подарок на праздник
Я судорожно глотаю воздух, глядя на его глаза, впивающиеся в меня суровым взглядом.
Его лицо непроницаемо, скулы сведены, челюсти сжаты. Но, однако, я чувствую его недовольство. Оно исходит из него волнами, я не то, чтобы ощущаю их, мне отчего-то кажется, что практически вижу. Не знаю, как это объяснить, звучит очень странно. Возможно, это все последствия того, что со мной произошло? Галлюцинации? Но я и правду замечаю легкое красноватое свечение вокруг его силуэта, едва заметно мерцающее на свету.
Бред какой-то…
Мужчина одет, как и большинство присутствующих — свободные и немного потертые джинсы, майка, кожаная куртка… Но в отличии от других он больше похож на какого-то брутального модника, чем на застарелого рокера. Куртка из качественной коричневой кожи и не изобилует декором, майка тоже безо всяких рисунков. Ни черепов, ни цепей… светлые длинные волосы убраны назад, небрежно, но отнюдь не расхлябано… Он пугает меня как и прежде, но отчего-то мною овладевает непонятное чувство восхищения этой мужественной красотой. Хотя мне никогда не нравились подобные типы. Странно…
Мужчина высится надо всеми как громадная скала, и, кажется, что это очевидное доминирование давит не на меня одну. Вокруг слышится тихий ропот и суета.
— Что это все значит? — спрашивает он, наконец, не сводя с меня карих глаз под сведенными почти в одну линию бровями.
— Маленький подарочек, Аларик! На праздник… — оправдывается рыжий.
Судя по его тону, он тоже прекрасно чувствует недовольство главаря. И, похоже, тоже боится его гнева.
— Не помню, чтобы просил себе в подарок девчонку, да еще и не из наших…
— Это Осовский предоставил, — тут же уточняет рыжий, явно намереваясь снять с себя ненужную ответственность. — Как подношение.
«Сергей?» — проносится в голове, и я с ужасом вспоминаю, как они с Ириной тянут меня куда-то в сторону, говоря о вечеринке, на которой я обязательно должна была присутствовать… А потом укол…
Снова прошибает холодный пот. Не может быть! Неужели родной брат продал меня какому-то местному главарю, чтобы задобрить?! Не верю!!!
— Осовский? — почти выплевывает мою фамилию мужчина.
— Да, надеется, на то, что…
— Знаю я, на что он надеется, мразь, — рычит главарь. — Я с ним еще поговорю…
От этого обещания кровь стынет в жилах. Очевидно, что встреча будет не слишком теплой.