- После того, как я оставила надежды, я попыталась восстановить эту книгу по тому, что помнила сама. Но я не могу помнить все. И не могу знать то, чего там просто не было.
Так, понятно. Раз уж возникший здесь оригинал темпорально неустойчив, с него здесь сделали копию. Но копия то не может меняться так же, как это присуще оригиналу. Да и сам оригинал как-то так странно исчез. И где он еще может всплыть - пока не понятно.
Или меня просто дурачат, пытаясь нагрузить миссией, которую мне ой как не хочется выполнять? Хотя... А какой у меня здесь есть выбор? Да собственно, уже никакого... А в чем тогда разница?
Нет, в происходящем нет ничего, абсолютно ничего сверхьестественного. Глубокими усилиями не одного поколения магов в мозги простых и смертных людей вдолбили одну истину. Очень полезную истину. О том, что чтобы создать какой-то мир нужно быть магом вне классификаций, с неограниченным запасом магической силы и прочими магическими наворотами, доступными очень немногим. Свет и тьма! Если бы это было так! Насколько жизнь была бы проще... И скучней...
На самом деле любой мир создать значительно проще. Даже проще, чем мы думаем. Для этого всего лишь навсего достаточно сесть, отвлечься от всего окружающего, взять чистый лист бумаги и взяв ручку, или же, положив руки на клавиатуру своего любимого ударного инструмента, называющегося пишущей машинкой или компьютером, у кого как, со словами "Да будет так!" изложить на бумаге все то, что рисует собственное воображение...
А потом дать прочитать все это безобразие кому-то с воображением не меньшим. Кому-то, кто способен нырнуть в этот мир и наполнить его существованием. Кому-то, кому столь же надоел тот самый мир, который мы обычно называем Миром Реальности, сколь и его автору. Кому-то, кого в Мире Реальности практически ничего не держит. Кому-то, для кого куда лучше из такого вот путешествия просто не вернуться... Тому, кто может занять место главного героя...
Как? Опять НЕ ВЕРНУТЬСЯ?
А может это и была моя миссия на этот раз?
Что происходит с теми, о ком мы читаем или пишем тогда, когда мы закрываем книгу на ее последней странице? Ведь созданный мир продолжает жить по тем же законам, которые для него и были определены...
И в один, далеко не прекрасный момент, на такой вот мир сваливаются все возможные и невозможные для него неприятности.
И кому-то приходится платить за чужие ошибки и недочеты...
И кому-то приходится отправляться туда по Омеге.
Исправлять все огрехи и возвращать мир обратно в состояние столь же призрачного благополучия.
Чтобы больше никогда туда не вернуться.
Это адская и абсолютно неблагодарная работа. Работа... которую, впрочем, тоже кому-то приходится делать. Работа, с которой не уходят по собственному желанию. От которой нельзя откосить, уволиться, уйти на больничный или что-то еще. Работа, с которой по своей воле уже не уходят...
Испокон веков человечество делилось на Людей и Иных. И так до сих пор никто и не знает, кем же из них быть лучше. Нет ни одного Простого Смертного, которому бы ни разу не хотелось стать Иным. Читая о всяческих магах, колдунах, ведьмах, пророках и прочих представителях этого искусства они искренне мечтают о по истине безграничных возможностях, предоставляемых Иным. О поистине всеобщей шаре, которую дает магия, управляемая иностью... И никогда не поймут Иного, говорящего об этой своей способности как о тягчайшем проклятии. Проклятии, от которого нельзя избавиться ничем. Даже смертью. Ибо только смертным дано не помнить своих предыдущих воплощений.
До Иности всего один маленький шаг. Но лишь немногие решаются его сделать.
Теоретически любой Человек может стать Иным. Но ни один Иной, как бы ему этого ни хотелось, уже не сможет стать СОВСЕМ человеком. Даже если он действительно захочет отключить (и отключит!) все свои "магические" способности, он никогда не сможет стать человеком. Он никогда не сможет не услышать ложь, не отличить реальные чувства от выставленных напоказ, обмануться наконец. Он никогда не будет счастлив, ибо если вы счастливы, значит от вас что-то скрывают. Но трудно скрыть что-то от того, кто видит тебя насквозь, кто слушает твои слова, слыша твои мысли, и смотрит на твое тело, видя твою душу... И трудней всего самому обладать такими способностями. Ибо весь реал, каким бы он ни был, строится на миражах реального мира и очень трудно в нем тому, кто, не видя самих миражей, видит лишь тех, кто за ними стоит... Он уже не принадлежит ЭТОМУ миру. Он - уже Иной. Мир может принадлежать ему, но тот эфемерный призрак, называемый Счастьем уже не находится в его власти. Ибо он уже не способен его видеть...