Виноватое небо над нами,
День колотит июньская дрожь;
Поработали б мы жерновами,
Но война косит рожь.
Хор войны стоголосьем орудий
Прославляет ревущую смерть;
Порыбачили б мы на запруде,
Но война ставит сеть.
Нам бы с пулей поющей поспорить,
Жизнь свою держим наперевес;
Нам бы строить, дома наши строить
Но война валит лес.
Сумасбродные трассы бледнели,
Уходя в заалевшую высь;
Нам не склеить уже те недели,
Ведь война режет жизнь.
Война режет жизнь…
Война режет жизнь…
В тебе
В тебе, как в чашке с кофе крепким,
Я растворю кусочек счастья,
Чтоб подсластить хинин ненастья,
Чтоб дождь спалить в каминной клетке,
Чтоб в мягком кресле, словно в люльке,
Вернуться в детства безмятежность,
Чтоб ощутить тепло и нежность,
Не отправляясь в Акапулько,
Чтоб, в суете не замыкаясь,
Отдаться полуночной лире,
Ведь рай в твоём уютном мире
Возможен – я не сомневаюсь.
Рецидивистка-осень
Рецидивистка-осень
подрезала тебя
ножом озёр и сосен,
пронзительностью дня,
прозрачного, как стекла,
и прочного, как сталь,
уверенно, жестоко поранившего даль.
Кровят леса багрянцем,
сочится желтым двор,
бросают дети ранцы
в полуденный простор.
С гримасою печальной
стоит, нахмурясь, дом,
и жарко только в спальной
с заклеенным окном.
Дождями непреклонность
изрежет скоро дверь...
А ты в сентябрь влюблённость
мне одному доверь.
Страница WEB’a
Внезапно изменило цвет
заволновавшееся небо,
И вновь печаль – страницей WEB’a
заполонила твой портрет.
Летают письма цифровые
по виртуальным городам,
и курят чувства фимиам,
напоминая – мы живые.
Но вдруг – стреляет темнотой
окно погасшего дисплея.
И я увижу, что аллея
вдруг оказалась золотой.
Дождаться только бы – сумею
в дождях расслышать шепот твой
издалека...
из недр ПК...
Невстречи
Сколько у жизни невстреч...
Чтобы от счастья отчалить,
Сердцу довольно печали.
Сколько у жизни невстреч...
Сколько у жизни невстреч...
Всё, чем мы раньше звучали,
Ветер в басах измочалил.
Сколько у жизни невстреч...
Сколько у жизни невстреч...
Сколько нетрясок вагонных,
Неузнаваний перронных.
Сколько у жизни невстреч...
Сколько у жизни невстреч...
И, незапятнанно нежных,
Сколько не нас у надежды.
Сколько у жизни невстреч...
Я оставляю в вене
Как странно быть вчера, перетекая в завтра,
Как глупо за порог удачи заглянуть,
И – повернуть назад, и снова сесть за парту,
И, как всегда, гадать, где должен был свернуть.
А там, где рыжий пес заглядывал в тетрадки,
Где он покойный сон из плюша сторожит,
Я замесил раствор для самой крепкой кладки,
Но сыпется кирпич, став крошкою для плит.
Усталый мой маяк в гиперборейской дали,
Чуть вспыхнул и – погас... иль это я ослеп?
Здесь не было костров, да мы их и не ждали,
И на жаровне строк пекли свой горький хлеб.
Грошовые слова, полушки повторений...
Менять на медяки возможного алмаз –
Мой недостойный труд...
Я оставляю в вене
Иглу моих утрат – наркотик твоих глаз.
Перегостишь
Ты перегостишь свои сомненья
в золотой заимке сентября.
Чем судьба не шутит: может, зря
ты ныряешь в омут нетерпенья,
может, лучше шагом, но – вперед,
чем назад – рекордными прыжками?
И опустишь занесенный камень –
пусть живёт нескладный рифмоплёт,
в темноте сошедший за кронпринца...
Листопадно высветишь строку,
и, остановившись на бегу,
вдруг поймешь, что лучше помолиться,
и отдаться вектору тепла.
Пусть играют в салки между строчек
нами не растраченные ночи,
и Стожары подтвердят, что зла
не было ни звука в трубке гретой,
и хватало дерзких тем для нас,
только Сущий написал анфас
наши многомерные сюжеты.
Несоединенность миражей
родила игольчатость решений...
Всё, молчу – я против продолжений
ни за что не дёрнувших виршèй.
Мне опять – умирать
Мне опять – умирать...
Будет день, будет час.
Удалось подышать –
Не вдохнуть про запас.
И кричит пустота,
На три голоса хор.
Есть мечта, но не та,
Есть сентябрь – странный вор.
Не сдержать голытьбу
Чуть заезженных фраз,
Растащила судьбу,