– Я же там никого не знаю, и куда ехать, не знаю.
– Считай, что тебе повезло. У меня есть приглашение, в нем всё написано. Сам поехать не смогу, да и наших, там никого не будет. Ну что, поедешь? Только, зайди потом расскажи, как там было.
Алёшка, ещё не решил, ехать или нет, но приглашение на всякий случай, взял. В нем, действительно, всё было толково написано, и он поехал.
***
Два больших автобуса, возили приглашённых по разным городам Латвии, Литвы и Эстонии, где в каждом городе была своя фотовыставка. Везде встречали, как дорогих гостей, кормили, развлекали, показывали город и понятно, фотовыставки. Празднично одетые городские начальники, выступали с речами о важности фотографии. Обстановка была необычной и не понятной. Разве, фотография может быть праздником? Но самым необычным, были сами представленные на выставках, фотографии. Цветных почти не было. Часть, по содержанию была привычной. Люди, их жизнь и окружение. Идеальные по качеству фотографии, были оформлены, как оформляют картины. В багетовых рамах и дорогих паспарту. Тот, кто их делал, как бы показывал зрителю, что изображение очень важно для него, что в нём содержится некий скрытый смысл. Алёшка искал этот смысл, пытался разгадать. Он не привык, так рассматривать фотографии. Всегда было достаточно лишь взглянуть, всего несколько секунд. Здесь он понял, что это было несправедливо. Фотограф, долго отбирает фотографию для выставки, возится с ней, печатает на фотобумаге, оформляет, показывает коллегам, волнуется. А зритель, потом проходит мимо, не замечая.
Здесь, на этом фестивале, он понял, что наверное, впервые видит по настоящему законченную работу фотографа, так, как это должно быть. Местные уважали свои работы, и заставляли зрителя относиться также. Какие-то из них были лучше, какие-то хуже, но нигде не было даже намёка на расхлябанность, которую Алёшка привык воспринимать как норму. Он уныло подумал, что немыслимо вкладывать столько труда, в каждую фотографию. В конечном итоге, это должно быть очень дорого и непродуктивно. Так можно делать всего пару фотографий в год, и ни на что другое времени не останется, а уж тем более зарплату за такое, никто платить не станет.
Некоторые местные приглашали в гости, с удовольствием показывали своё жильё, где фотографии занимали самые почётные места так, как обычно развешивают живопись. Они без всяких сомнений показывали, что не видят разницы между живописью и фотографией. Никто из этих людей не был профессионалом, ни в живописи, ни в фотографии. Это были фермеры, рабочие, служащие, люди, которых объединяло и делало счастливыми, их хобби. Они часами могли болтать о фотографии, угощая своих гостей кофе и вином. Некоторые их утверждения, вызывали бурный протест в Алёшкином сознании, но спорил он осторожно, чтобы не обидеть хозяев.
Фотография, всё же, это отражение реальности, а живопись – отражение сознания художника, его фантазий. Даже если художник рисует с натуры, он рисует то, что видит его сознание, которое при этом, ограничено индивидуальными способностями, не всегда позволяющими ему в точности изобразить на холсте, даже его собственное видение. А фотоаппарат, как ни крути, как ни верти – тупая машина, и фотограф ограничен, прежде всего, её возможностями. В фотографии важен момент. В нужное время нужно оказаться в нужном месте. Конечно, фотограф должен иметь хорошую подготовку, но всё же, здесь главное – везение. Ему возражали, черно-белая фотография лишь условно передаёт реальность. А творчество, заключается в выборе. Из тысяч возможных вариантов фотограф выбирает тот, который он хочет показать, как своё, свои мысли и видение. Выбор и есть, его творчество. А цвет, не имеет значения, он вообще не нужен.
На выставках были самые разные фотографии. Все были хорошими и добротными, но привыкнув к их вылизанности, Алёшка больше не впадал в прострацию при виде каждой новой, как было вначале. Он сравнивал их со своими. Если очень стараться, то он тоже, пожалуй, сделал бы не хуже. Но некоторые работы, были поразительными.
На одной фотографии была изображена узкая улица современного, провинциального городка, утыканная панельными пятиэтажками. В окнах шла привычная, знакомая жизнь. Вот старушка сидит у окна, разглядывая прохожих на улице. А рядом, в соседнем окне, среди горшков с цветами, по подоконнику разгуливает кот. На балконе висит бельё, а в соседнем окне, целуется парочка. В общем, всё такое привычное, которое давно никто не замечает. Но вот дороги, улицы как таковой, по которой ходят и ездят, нет. Вместо неё вода. По воде плывёт лебедь, туда, откуда светит солнце. Как Алёшка ни разглядывал, он не находил никаких следов монтажа, или каких-то манипуляций. Казалось, что всё снято с натуры, что так и было. Хотя очевидно, что такого быть не должно, не могло быть, так не бывает. Это не наводнение, а какой-то другой мир. Изображение влезло в сознание, и не хотело его покидать, вызывало беспокойство и неуверенность. Казалось, что существует что-то такое, чего люди не замечают, и оно рядом, и почему-то это важно.