Словно в ответ на мой вопрос из-за дерева появляется невысокая стройная фигура, покрытая с головы до ног синеватой полупрозрачной, словно стеклянной броней — очень похожей на ту, что я видел на парне, едва не убившем меня возле офиса. Даже лицо прикрыто чем-то вроде забрала — непонятно, как она через него видит и видит ли. Выглядит она странно — непонятно, как она вообще двигается в этой броне, в которой не видно стыков. Или это какой-то гибкий пластик? Но от чего тогда он может защитить? В руках у девушки — если это девушка — зажат лук из такого-же синеватого стекла с наложенной стрелой, что как бы намекает мне, что угроза стрелять была вовсе не пустой.
— Кто ты такой? Как здесь оказался? Почему без брони? — вопросы сыплются один за другим, а голос ее слегка дрожит. Чувствуется, что она ожидала встретить тут меня еще меньше, чем я ее.
— У меня нет брони, — отвечаю я.
— Здешний, что ли? — удивляется она. — Но как ты в схрон-то попал?
— Нет, не здешний, — пытаюсь я внести ясность. — Я тирн.
— Ты такой же тирн, как я Губка Боб, — ее рука заметно напрягается, слегка натягивая тетиву. Чувствуется, что шутить с ней не стоит.
— Я имел в виду, что я тирн… Как бы это сказать… Потенциально, — я не представляю, как с ней себя вести. Она что, из какого-то другого мира? Но почему тогда говорит по-русски? Да еще Губка Боб…
— Ясно все с тобой, — она машет рукой и делает какой-то жест, после которого ее забрало опускается и открывает лицо.
Это действительно девушка, причем ничего нечеловеческого в ее внешности нет — по крайней мере, на первый взгляд. На вид она моя ровесница, глаза у нее зеленые, а губы пухлые. На щеке виднеется темная родинка, а на лоб из-под голубоватого стекла выбивается темная челка. Обычная, в общем-то девчонка. Если бы только ее тело не было словно облито стеклом.
— Ты из новеньких, что ли? Как узнал о турнире?
— Да мне Бес сказал, — говорю я, делая шаг ей навстречу.
— Стоять! — вскрикивает вдруг она, вскидывая лук. Теперь острие стрелы — оно тоже будто стеклянное — смотрит мне прямо в грудь. Я невольно делаю шаг назад, а потом для верности еще пару.
— Да не бойся ты, у меня даже оружия нет, — отвечаю я.
— Врешь, — отрезает она. — Без оружия никто в схрон не лезет.
— У меня нет выбора, — я пытаюсь развести руками, но это не особенно получается, когда они подняты, так что выходит только какой-то нелепый жест, словно я хочу обнимашек. — Я сюда за оружием и пришел.
— Если ты не врешь, то ты очень рисковый парень.
— Я просто вообще толком не знаю, что здесь происходит, — пытаюсь объяснить я. — Позавчера я вовсе ничего не знал ни про схроны, ни про тирнов.
— Мне тебя жаль, — произносит она. — Ты на самом деле просто труп.
— В каком смысле? — меня пробирает дрожь. Когда такое говорит человек, целящийся в тебя стрелой, как-то невольно веришь.
— В прямом, — ничто в ее голосе не выдает, что она шутит. — Ходишь, говоришь, но ты уже мертв. Новички почти всегда обречены. А ты еще и очень неосторожен.
— Давай ты просто опустишь лук? — спрашиваю я. — Неудобно так разговаривать.
— А вот я, как раз осторожна, — качает головой она. — Тем более, что ты врешь. У тебя что-то есть. В правой руке.
Я смотрю на свою ладонь, в которой зажат камень. Разжав ладонь, я показываю его девушке.
— Опасная штука, — говорит она. — В умелых руках, конечно.
— Она привела меня сюда, — говорю я.
— Привела? — удивленно переспрашивает девушка. — Ты умеешь с ней общаться?
— Нет, но… Она просто вибрирует и показывает мне куда идти. А что это вообще такое?
— Потом объясню. Она знает куда идти отсюда?
— Сюда, налево — я показываю рукой. Камень в самом деле перешел в прежний спокойный режим вибрации. С его точки зрения, опасность миновала. А по мне так не факт, что эта девушка намного менее опасна, чем мой давешний недолгий знакомый. Ой, не факт…
Девушка качает головой в ответ.
— Там ничего нет. Я была там уже. Сколько ни блуждаешь, все время приходишь обратно сюда.
— Сколько ты здесь уже? — спрашиваю я.
Девушка молчит несколько секунд. Похоже, размышляет, стоит ли мне говорить.
— Третий день, — отвечает она, наконец.
Я молча смотрю на нее. Да, похоже, не один я заблудился.
— Меня, кстати, Игорь зовут, — говорю я. Мне все еще хочется как-то наладить контакт. Хотя бы для того, чтобы она уже опустила, наконец, лук. А то у меня такое чувство, словно чешется грудь — как раз в том месте, куда готова вонзиться стрела.