С Мартой на руках я добираюсь до тронного зала. Сразу становится понятно, что очаг пожара именно здесь. Густой дым валит сквозь створки дверей, одна из которых валяется на полу, а другая едва держится на одной петле. Я заглядываю внутрь.
В черных клубах дыма виднеются какие-то деревянные лепестки, разбросанные по полу. Я не сразу понимаю, что это остатки круглого стола, которым, видимо, пытались забаррикадировать двери. Массивные кресла тоже валяются в беспорядке, словно разбросанные ураганом. Тело Артура лежит поперек одного их них, лицом вверх. На Артуре нет его белых доспехов и великолепного меча, он лежит просто в джинсах и куртке. Мне хочется плакать. Я даже не знаю, что именно вызывает эти слезы: не то просто смерть человека, которого я все-таки считал другом, не то несбывшиеся великие мечты, не то мое собственное бессилие. Наверное, все вместе, да еще дым, которого под моим шлемом становится все больше.
Внезапно я чувствую ужасное, космическое одиночество. Именно Артур был тем, кто собрал нескольких напуганных и недоверяющих друг другу людей вместе, сделал из них серьезную силу. И теперь его больше нет, и мы все снова предоставлены сами себе.
Но тут, я понимаю, что есть еще один человек, судьба которого мне пока не ясна. Аня. Гвиневра. Хранительница этого замка. Я обвожу затянутый клубами дыма зал, и мой взгляд останавливается на том, чего до этого не замечал. Или просто не хотел замечать. Я вижу, откуда на самом деле валит дым.
Он поднимается из дыры в каменном возвышении. Когда-то из него выходило наружу навершие хрустального меча. Сейчас же камень частично выворочен из пола, словно кто-то с чудовищной силой пытался вырвать меч из него. А когда понял, что не сможет разбил вдребезги: пол вокруг усыпан радужными осколками.
Теперь я понимаю, что это за дым. Здесь ничего не горит, на самом-то деле. Просто этот схрон умирает и распадается. Еще несколько минут, и никакого Камелота уже не будет. И Ани не будет, а может быть, уже и нет. Завороженный, я смотрю на клубы дыма, поднимающиеся из камня. На секунду мне кажется, что я вижу в них две фигуры, удаляющиеся от меня: мужскую и женскую. Он, в доспехах и плаще, держит за руку ее — в длинном струящемся платье. И они уходят, исчезая во мгле.
Впрочем, понять, в самом ли деле я это видел, или то был лишь плод моего воображения, я не успеваю: секунду спустя автоматика шлема издает последний душераздирающий писк и отключается.
Зеленая капля, словно ставшая неровным осколком бутылочного стекла, бессильно сползает мне в карман. Легкие тут же наполняются дымом. Где-то рядом начинает кашлять Марта, но я не вижу ее лица даже несмотря на то, что оно всего в метре от моего. Нужно торопиться. Задохнуться и навечно остаться здесь было бы ужасно глупой смертью. Впрочем, на секунду мне кажется, что, может быть, так было бы и лучше для всех. Все равно, я уже фактически труп. Двигаться дальше мне дают силы только две мысли. Первая — надо спасти Марту. Вторая — это был бы слишком хороший подарок Сирене. Нет, тварь. Ты еще обломаешь об меня зубы, прежде, чем разгрызть.
С Мартой на руках я отправляюсь назад, к дверям замка. Мне приходит в голову мысль, что неплохо было бы забрать отсюда тело Артура: возможно, это не самое лучшее место для погребения. А с другой стороны так он в каком-то смысле будет рядом с Гвиневрой, да и в любом случае, едва ли я успею его вынести. У меня начинается приступ кашля, и я едва не роняю Марту на пол. Без шлема я не могу ориентироваться в дыму и изо всех сил надеюсь, что иду в правильную сторону. В противном случае уже через пару минут я задохнусь и сгину здесь.
Наконец, подгибающиеся ноги выводят меня в прихожую, где дыма чуть меньше, я хватаюсь за массивное дверное кольцо с мордой льва, и мгновение спустя оказываюсь в пустом зале станции. Поток холодного воздуха врывается в мои легкие, вызывая головокружение, от которого я едва не падаю на пол. Несколько неимоверно тяжелых шагов, прерываемых приступами кашля, и я опускаю Марту на асфальт возле входа. Деловитых рабочих, только что осматривавших место предполагаемого ремонта, уже простыл и след. Неудивительно. Возможно, никаких ремонтных работ теперь вовсе не будет.
К нам подбегает Изольда и принимается хлопотать возле Марты со своим приложением. Я же сажусь на припорошенный снегом бордюрный камень и осматриваю небольшую площадь между станцией и ТЦ, словно полководец — поле проигранного сражения. Да, я теперь полководец. Кроме меня больше некому.