– Игры, материалы к конференции, которые ему прислали еще до его отлета в Москву, стенограмма заседания сенатской комиссии – это все открытая информация. Еще несколько файлов с текстами – похоже, наброски новой книги.
– О чем там? – спросил Тагиров.
– Что-то не очень вразумительное про русскую мафию.
– Как она прилетает из космоса на астероиде и захватывает Землю? – не удержался Тагиров.
– Типа того, – улыбнулся компьютерщик.
– Что еще?
– Есть несколько вариантов карты Московской области.
– Несколько?
– Четыре. Две наши, взяты из Интернета, одна на английском языке и еще одна фантастически подробная, там отдельно изображен каждый район Подмосковья. Она тоже на английском.
– Это все? Маловато.
– Вывернули все наизнанку. Больше ничего нет. Похоже, он перед поездкой хорошенько свой ноутбук почистил.
– Ладно. – Тагиров снова принялся вышагивать по кабинету. – А что с мобильным, проверили?
– Да. Там всего три московских номера. Гостиница, контактный телефон организаторов конференции и еще одна квартира. Адрес имеется.
– И что за квартира, кто там живет?
– Квартира однокомнатная, на Варшавском шоссе. Там проживает некто Васильев Игорь Васильевич, 1975 года рождения, по профессии инженер-нефтяник. Москвич, но последние годы в Москве бывает наездами – постоянно работает в Сургуте.
– Связывались с ним?
– Связывались с его начальством. Он сам с разведчиками недр укатил в какой-то медвежий угол. Там и связи никакой нет. Теперь надо ждать, пока вернутся. Наши коллеги отслеживают ситуацию. Как только Васильев возвратится – сразу сообщат.
– Понятно, – Тагиров помолчал немного и подвел итог: – Отрабатываем НАСА, инженера-нефтяника... – Он на секунду задумался и затем произнес: – И карты области. Для чего-то они ему понадобились в таком количестве? Да, очень внимательно поработайте со свидетелями происшествия – вдруг что-то выплывет. Пока так. Спасибо, все свободны.
Обсуждение вопросов, касающихся скандальных книг, странного выбора конференции и повторного заселения в гостиницу, он решил отложить до следующего совещания.
Это был уже седьмой или восьмой допрос – Виктор сбился со счета еще на прошлой неделе. Вместо того чтобы искать работу, он часами просиживает в каких-то душных и пыльных кабинетах, где не то что кондиционер – вентилятор и то встретишь редко. Слушает одни и те же вопросы, уже почти машинально дает на них одни и те же ответы:
– Круглов Виктор Анатольевич.
– В Москве.
– Нет, временно не работаю.
– У гостиницы стоял, ожидая клиента.
– Да, знаю, но я же не работаю, нужны были деньги.
– Этого человека? Нет, не знал и раньше не видел.
– Ничего подозрительного не заметил.
И так далее, и тому подобное. Иногда Виктору казалось, что все случившееся – кошмарный сон, что это произошло не с ним. Может быть, если бы его оставили в покое, он бы эти жуткие воспоминания благополучно похоронил где-нибудь на задворках памяти. Но его внимательные собеседники не давали ему такой возможности.
Сначала это были ребята в серых милицейских мундирах, потом – в синих прокурорских. Теперь вот их сменил вежливый молодой человек в скромном цивильном костюме. Он оказался сотрудником ФСБ и беседовал с Виктором в неприметном особнячке без опознавательных знаков. С его появлением вопросы приобрели несколько иной характер, стали более детальными и заковыристыми. Они как бы вытекали один из другого, устоявшаяся в общем и целом картина трагедии стала обрастать новыми подробностями. Правда, для этого приходилось сильно напрягаться, мысленно реконструируя тот злополучный день, а это давалось Виктору весьма тяжело.
Вот, к примеру, вопрос: почему он поставил свою машину именно в том месте, где его в итоге и нашел клиент? Ну, как, почему? От подъезда его наверняка прогнали бы – швейцар, охранники. Он чужой, а чужих нигде не любят.
– Так ведь вас от гостиницы видно было плохо? – уточнил собеседник Виктора.
– Почему? От главного подъезда нормально видно. Иностранец же меня заметил.
– Может, он из окна вас углядел? – гнул свое сотрудник ФСБ.
– Вряд ли, что ему в окне торчать – вышел на улицу, и все. Там ведь еще вокруг могли стоять машины, просто совпало так – никого в тот момент не было. К тому же, – Виктор помедлил, вспоминая, – если бы он в окно выглядывал, я вполне мог его заметить.
– Почему? – удивился молодой человек.
– Да я там, наверное, минут сорок загорал, от нечего делать окна разглядывал.
– Но вы же стояли не напротив здания, а под углом. Что же вам там было видно?
– Ну так, кое-что видел. Мойщики окон там висели.
– И все?
– Еще женщина высовывалась из окна. Кажется, рыжая.
– Вспоминайте, вспоминайте, – наседал на него собеседник.
Виктор, совершенно не понимая, что это тот прицепился к такой ерунде, силился вспомнить, что же и кого он видел, сидя в машине. И, кажется, вспомнил.
– Мужик там был в окне одном. Руками размахивал и вроде бы разговаривал с кем-то. То отойдет от окна, то снова вернется.
– Вы помните, как он выглядел?
– Лица не рассмотрел – далеко. Кажется, он был в чем-то светлом. Может, в белой рубашке...
Тут сотрудник ФСБ немного напрягся и переспросил:
– Точно в белой?
– Вроде точно... Я не очень хорошо это запомнил.
– А на каком этаже он был?
– Я же не считал. Но выше середины, точно. – И тут Виктора осенило: – Вы думаете, это он?
– Кто «он»?
– Ну, самоубийца этот!
– Да ничего я пока не думаю, – охладил его молодой человек, – пытаюсь составить более-менее ясную картину происшествия. Виктор, вы точно помните, что мужчина в окне с кем-то разговаривал?
– Нет, я просто так подумал тогда. Очень похоже было, по тому, как он себя вел. Хотя разные психи бывают – сами с собой могут общаться. Ведь потом-то он выбросился.
– А может, не он.
– Может быть, – тяжело вздохнул Виктор.
Беседа продолжалась еще более часа, но ничего значительного вспомнить не удалось.
В заключение молодой человек из ФСБ попросил Виктора не разглашать содержание их беседы и никому о ней не рассказывать.
Вдруг поняв, что вот сейчас он останется один на один со своими, практически уже неразрешимыми («Москвич» отправился на кладбище автомобилей) житейскими проблемами, Виктор вдруг спросил:
– Скажите, а я тоже могу вас попросить о чем-нибудь?
– О чем? – растерялся молодой человек.
– Устройте меня на хорошую работу! – выпалил Виктор.
Немного помолчав, видимо, обдумывая услышанное, сотрудник ФСБ поинтересовался:
– Почему вы решили, что мы можем это сделать?
– Знаете, – ответил Виктор, – я родился и вырос в обществе, которое убеждено – ваше ведомство может все. И у меня нет причин сомневаться в этом.
Молодой человек в скромном цивильном костюме рассмеялся:
– Не обещаю, но что-нибудь постараемся придумать. Позвоните мне через недельку. Пишите телефон.
Очень внимательно, не перебивая и не задавая дополнительных вопросов, Тагиров выслушал доклады сотрудников. Глубинная отработка приоритетных направлений дала некоторые результаты. Сейчас он пытался суммировать разрозненные факты и связать их в логическую цепочку.
Допросы свидетелей гибели Лейтера практически ничего не дали. Швейцар, водители гостиничных лимузинов, немецкие граждане (отец и сын), находившиеся внутри злополучного «Москвича», несколько прохожих, случайно оказавшиеся рядом, – все они видели лишь финал трагедии. Но вот подрабатывающий частным извозом водитель машины, на которую упал американец, рассказал нечто любопытное.
После активного вовлечения его в игру «я вспоминаю», этот Виктор Круглов припомнил, что видел в одном из окон гостиницы мужчину в белой рубашке, который с кем-то разговаривал. Свидетель не берется утверждать, что это был именно тот человек, который потом рухнул на его машину сверху. Да это и неудивительно – американца он не знал, мужчину (если это даже был Лейтер) видел издали и сбоку. Он не уверен, что тот мужчина был не один – ему так показалось. Белая рубашка – под вопросом. Выводы, естественно, делать рано, но основания для осторожных предположений есть...