-Да, интересный подход к делу. Такой философский. Вы случайно не философ? - попыталась съязвить Анна, но тут же наткнулась на эти небесно голубые глаза и замолчала.
-Почти угадали, ваш покорный слуга, в некоторой степени, принадлежит к этой братии.
-А что теперь? Безработным стали?
-Моя профессия - в какой-то степени философия, только гораздо сложнее, а, может, и проще. А работать - работаю, только жилья нет.
-Понятно. Жена из дома выгнала?
-Да нет. Что Вы? Нет у меня никакой жены.
Анна опять вспомнила пословицу про любопытство и замолчала.
-Вы знаете, только не обижайтесь, не люблю я работников слова, поэтов всяких, писателей и прочих. - Сурово сказала хозяйка. - Демагогия все это. Ничего конкретного. Ведь если их сравнить даже с нашей братией, большая часть из них - спиваются еще молодыми. Или что похуже. У художников такое редко бывает. Нам нужны твердые руки и свежая голова. Только не обижайтесь.
- Скажите, а почему всегда один сюжет? Вы рисуете только Ангелов?
-Не знаю. Больше ничего не хочется. Когда я их рисую, я забываю обо всем. Так спокойно на душе становится и радостно... А мне как раз радости не хватает. Вот, видите, - Анна высыпала из мешочка кипу лекарств, - врачи меня на антидепрессантах держат, на ночь обязательно снотворное, иначе я не усну, - в одно мгновение глаза ее предательски намокли, и она, не желая показывать свои слезы, поспешно ушла на кухню. «Только мне вас не хватало», - мысленно сказала она своим слезам.
-Сейчас, сейчас, - зашептала плачущая, - как там меня учили бороться с ними.... Вдох, выдох. Задержать дыхание. Все. - Слезы, только что душившие ее, отступили, и она вернулась к гостю с подносом и кружками.
-Вот, еще сухари есть. Угощайтесь.
-Вам очень хорошо удается передавать свет.
- В этом самое главное. Сделай свет цветом, краской - вот тебе и шедевр. «Дайте мне грязь, и я напишу солнце!» - по-моему, так говорил Делакруа. Но довольно об этой мазне. Теперь - чай с сухарями.
- Благодарю, сударыня.
- Какой великолепный чай! Мята... чабрец...
- Это мама приносит, сама собирает, чтоб на заварку не тратиться. Лечебный чай.
-У вас чудесная мама.
-Откуда вы знаете?
-Вчера она дала мне поесть.
Анна закашлялась.
-Кашель у вас нехороший. Простыли?
-Да, недавно очень замерзла. Плохо оделась, поехала на другой конец города. Белая краска у меня кончилась. Белила цинковые. Их всегда много уходит. Вот и заболела. Но мне уже лучше.
- Шикарная вещь... - промолвил гость, рассматривая очередную картину, - это напоминает мне Гойю. В вашем стиле, по-моему, много испанского... Эль Греко, такие же мазки и немного вытянутая манера письма. Впрочем, я не искусствовед.
-Вот уж нет. Испанцы, конечно, хорошо свет передают, но это же классика. Куда мне до них. А вы в искусстве соображаете. Только не хвалите меня. Очень не люблю. Лицемерие и зависть - вот, что такое людская похвала. Я ведь весьма посредственно пишу. Слава Богу, есть еще люди, которым такое нравится, и они платят за это деньги. А то бы... Не знаю, тоже бы пошла в бомжи. Время, сами видите, какое.
-Нет, Вы, действительно хороший художник. Я не умею лицемерить.
Анна вертит головой:
-Для меня все эти картины - ничто. Процесс творчества - вот, что интересно. А говорить, что это Гойя или Эль Греко - просто чушь.
-Простите, я не хотел вас обидеть...
-Я не обижаюсь. Я не художник, я - кисть... Так говорил когда-то один человек, мой знакомый... Бывший знакомый.
-Почему бывший?
-Вы стали задавать много вопросов.
-Прошу прощения. Показалось, что вы хотите что-то рассказать.
Анна смотрит на него и качает головой. Сначала это значит «да», потом «нет»:
-Скорее всего, об этом лучше не говорить. Да, мне хочется поделиться с кем-то, но я не могу это сделать. Ни с мамой, ни с подругами об этом не поговоришь. С вами, наверное, - лучший вариант. Я вас не знаю... Вы меня.
И тут Анна опять почувствовала, что это не совсем так. Где-то в глубине души она интуитивно понимала, что знает его или знала когда-то... «Родственные души», - пронеслось у нее в голове. «Но я точно его никогда не видела раньше. У меня отменная память на лица», - подумала Анна, а вслух почти ехидно сказала:
-Когда вы не задавали «личных» вопросов, вы были более-менее сносны. Бывший - это муж. Я живу одна. Если есть еще вопросы, задавайте сразу, не стесняйтесь.
-Почему вы не вышли замуж еще раз? Ведь одной жить тяжело.
-Странный вопрос. Во-первых, чтобы выйти замуж, нужно кого-то любить. Я, например, не представляю, что могу поцеловать или даже дотронуться до мужчины, если я его не люблю. Это мерзко. А, во-вторых, я прекрасно живу одна. Вон, моя соседка, Элеонора, окулист, между прочим, уже с пятым мужем живет. Дочка у нее. И что? Элька - несчастнейший человек. А почему? Без любви все время замуж выходила. Лишь бы мужик был. Я так не могу.