Или, как красноречиво выразилась Уинни: «Уничтожить Зика».
Я знаю, что ждать, пока парень напишет тебе, это глупо, садистски, на самом деле, немного жалко, но в отличие от многих парней, он не играет в игры. Он сказал, что напишет мне, и я ему верю.
Кажется.
Я показала его письмо своим соседкам по комнате, огромная ошибка, потому что они, очевидно, обе возмущены моим поведением, обнаружив меня плачущей в гостиной в ту ночь, когда я вслепую шла домой из библиотеки, слишком расстроенная и ослепленная слезами, чтобы вести машину.
Письмо лежит у меня на столе.
Я прочла его раз пятьдесят, пробегая пальцами по строчкам. Беспорядочные, торопливые каракули. Черные чернила. Мрачное настроение.
Ему тяжело было писать это?
Мой желудок трепещет, думая об этих строчках. Все слова, извергнутые на этот измученный лист бумаги, бессвязные и незапланированные.
Меньшее, что я могу сделать, это присутствовать, когда он напишет, а я не смогу этого сделать, если не буду дома.
Я хочу быть дома, когда он напишет.
И вот в пятницу вечером я лежу у себя в комнате и гуглю телетрансляцию борьбы в колледже. Нахожу расписание Айовы. Вхожу в сеть. Растянувшись на кровати с пультом в руке, листаю меню телевизора, пока не нахожу то, что ищу.
Айова против Пердью.
Я смотрю на экран, как завороженная. Изучаю боковые линии и борцов, когда камера показывает панораму стадиона.
Я никогда раньше не видела борьбу, ни лично, ни по телевизору. Я даже не понимала, что это важное событие, пока не приехала в Айову, где царит борьба, и здешние парни выращены для нее.
Стадион огромен; не знаю, чего я ожидала, наверное, чего-то похожего на школьный спортзал. Это? Совершенно другой уровень. Арена огромная.
Голубые коврики огромные.
На моем экране борцы, которые преследуют друг друга в центре ковра, борются за победу. Парень в черном внезапно схватил своего противника за голову, и я поняла, что узнаю его.
Себастьян Осборн, сосед Зика по комнате. Ему потребовалось два раунда, чтобы выиграть матч.
Следующий борец из Айовы — Патрик Питвелл, он тоже побеждает.
За ним следует Джонатан Пауэлл, которому для победы требуются три раунда.
Второкурсник Диего Родригес проигрывает в первом.
На экране появляется Зик Дэниелс, его статистика отображается в нижней части экрана. Он начинает растягивать свои толстые квадрицепсы в стороне, снимает штаны, стягивая их вниз по мускулистым бедрам.
Я чувствую, как мои щеки становятся ярко-красными, яростно краснеют, несмотря на то, что я одна в доме. Эти бедра в его спортивной форме крепкие и твердые.
Его очень заметная выпуклость лежит на животе.
Я знаю, каково это, чувствовать его другое между ног; это место становится горячим, влажным и тоже краснеет.
Разгоряченная, я срываю покрывало, переворачиваюсь на спину и смотрю в потолок. Перевожу дыхание. Спасаю остатки самообладания, когда дело касается этого парня. Пытаюсь понизить температуру и понять, что происходит с нами.
Пытаюсь сосредоточиться на экране.
Я никогда не обращала внимания на борьбу, понятия не имею, как называются их трико. Трико? Нет, наверное, не так.
Я хватаю свой ноутбук, открываю его и ищу борцовский комбинезон.
Борцовский синглет, существительное. Форма плотно прилегает, чтобы не быть схваченным противником, позволяя судьям ясно видеть тело каждого борца при присуждении очков. Под синглет борцы предпочитают ничего не надевать.
Теперь я понимаю, почему девушки в кампусе сходят с ума по этим парням. Даже таким придуркам, как Зик Дэниелс.
Сильный, мощный и большой он движется в центр кольца. Хватает руку противника, чтобы пожать ее. Его пухлые губы сжаты в мрачную линию, глаза устремлены на борца из Пердью.
Я лично видела этот решительный взгляд. Это грозное, неулыбчивое лицо. Ощущала его силу не понаслышке.
Диктор начинает комментировать; два борца кружат и становятся в позу, слегка согнув колени, блокируя друг друга. Противник Зика, малыш по имени Хассан, делает круг, убирая руки, чтобы Зик не мог их контролировать.
Оба борца сцепились, тела сгорблены, руки вытянуты, оба неподвижны лишь долю секунды, прежде чем Зик делает свой ход. Поразительно быстро.
Он бросается в атаку, хватает Хассана за бедра и тянет вверх. Подъем. Взваливает его на плечо, как мешок с мукой. Хассан висит в воздухе, а Зик занимает позицию, чтобы бросить его на мат, так что бы он лежал на спине.
Бицепсы и бедра Зика дрожат. Блестят.
Боже мой, боже мой, боже мой, он уронит его и сломает бедному парню спину!
Я не могу смотреть. Я в ужасе.
Я задерживаю дыхание, прикрывая рот ладонью. Выдыхаю, когда Зик медленно опустит свой торс и противника с устойчивой, умелой точностью на мат, не причинив ему вреда и не потеряв контроль. Невероятная сила.
Татуировка на его спине напрягается с каждым рассчитанным движением его мускулистого, напряженного тела. Пот заливает его нахмуренный лоб. Его черные волосы. На спине и груди выступает пот.
Через несколько секунд он прижимает Хассана к синему коврику.
Секунды.
Я смотрю, широко раскрыв глаза, когда рефери отсчитывает победу. Стучит по коврику. Наблюдаю, как оба борца поднимаются на ноги, судья берет запястье Зика и поднимает его над головой, объявляя его победителем этого матча.
Его грудь вздымается от напряжения, которое он заставил выглядеть таким легким.
Я пытаюсь увязать этого потного, агрессивного Адониса с тем, кто был так нежен со мной. Ласковым, любящим и добрым со мной в постели, не как тот, что сейчас передо мной, поднимающий в воздух двухсотфунтового человека, как будто он невесомый.
Перед всем стадионом, полным зрителей. Перед всей страной.
У меня отвисает челюсть, и я в восторге наклоняюсь к монитору.
Он больше, чем жизнь, этот парень.
Этот мужчина.
Зик: Это я. У тебя есть время поговорить?
Вайолет: Да.
Зик: Как прошла твоя неделя?
Вайолет: Хорошо. Твоя?
Зик: Бывало и лучше, я скучаю по тебе, Вайолет. Я чертовски скучаю по тебе.
Вайолет: Прошло всего несколько дней.
Зик: Это не имеет значения. Меня тошнит каждый раз, когда я думаю об этом чертовом беспорядке.
Вайолет: Честно говоря, я до сих пор не знаю, что сказать, Зик.
Зик: Ты хотя бы получила мое письмо?
Вайолет: Да, я получила твое письмо.
Зик: Что ты думаешь?
Вайолет: Я думаю, это была твоя правда, и я знаю, что тебе стоило больших усилий сказать все это.
Зик: Я слышу, как приближается «но».
Вайолет: Но действия говорят громче, чем слова, Зик.
Зик: Тогда помоги мне, Вайолет. Я не знаю, что делаю.
Вайолет: Я знаю, что нет. Хотела бы я знать, что сказать. Хотела бы я, что бы ты не заставлял меня чувствовать то, что я чувствовала, хорошее и плохое. За несколько недель ты заставил меня почувствовать и то, и другое.
Зик: Пикс, пожалуйста. Я сижу в автобусе посреди гребаного нигде, не в состоянии сделать ничего, кроме как писать тебе, и это займет ещё по крайней мере два часа, прежде чем я вернусь домой. Так что, ПОЖАЛУЙСТА, не говори мне «нет». Ещё нет.
Вайолет: Ты уверен, что не чувствуешь себя таким образом, потому что ты не получил то, что ты хочешь? Это потому что тебе не безразлично, или потому что ты упрямишься?
Зик: Возможно, и то, и другое, но это не значит, что ты мне безразлична. Меня это очень волнует, больше, чем что-либо другое. Я даже не могу поверить, что веду такой разговор. Ты понимаешь это? Это безумие. Я пишу о своих ЧУВСТВАХ.
Вайолет: Это мило.
Зик: Мило? Это все что ты можешь сказать? Потому что я чертовски капризен и отчасти хочу вырвать свои внутренности.
Вайолет: ДА, ЗИК. Это все, что я могу сказать. Потому что это действительно приятно слышать, и, возможно, когда-нибудь ты дойдешь до точки, когда сможешь это ПОКАЗАТЬ.
Зик: Я знаю, что я заслужил этого.
Вайолет: Я слышу, как приближается «но».