* * *
Так как всё это происходит?Со мной иль на моих глазах?Кто я? Иль что? Зачем приходитЧужая боль ко мне сейчас,Как ток по проводу, по нерву……За электроном электрон…И для чего с такою веройСлужу тому, кем пущен он?
* * *
Всё было так возможно, так желанно…Не сталось, не возникло, не срослось…Зачем теперь доказывать упрямо,Что смысла нет срывать до срока гроздь
Винограда. Он ещё не сладок.Ни в пищу не годится, ни в вино,Не может стать для уст твоих усладой.В нём смысла нет. Нет жизни. Он ещё
Не зрел. И всё. На этом точка.Слова иссякли, чувства истекли…И всё бы было так… Да только… дочка…Её взгляд нежен так и руки так легки…
* * *
И, пролистнув спокойно пару тайн,Замру пред третьей в тихом ожидании,И в тот же миг шепнёт мне мирозданье:«Добычу – страждущим отдав,Взлетая, пой, любуясь миражами…»
* * *
Не стоит айсберг принимать за твердь.Там не вспахать и не посеять пашни,Дом не поставить. Даже песни петь.Не смеешь ты о жизни настоящей.Земной. Всё океан вокруг. И холодно,И ветры сушат душу.Кто посадил тебя туда? Твой добрый друг?Тогда сиди и сказки друга слушай.Они иссякнут. Слёзы утеревСочувствия, любви… ещё чего там?Подожди, когда назад на твердьТебя вернёт он, сев смиренно рядом.Но может статься, что среди ветровИ вод бескрайних он тебя оставит,Забыв после десятков тысяч слов,Что айсберг был когда-то обитаем.
* * *
Тепло воруя из чужих сердец,Согреться хочешь, ничего не тратя.Пресыщенный ворованным, в ВенецТерновый ты свои вплетаешь пряди.Бессмысленно тебе кричать «Очнись!».Так звёзды встали. Я их не подвину.И шёпотом тебя остановитьПолучится едва ли. Ветер в спину!Лети, расправив крылья, паруса,Влекомый буйством чувств мирских и плотских.Из райских кущ…Туда, где голосаТебе мерещатся.Но это отголоски…
* * *
Я – Скрипка Страдивари.Что ты знаешь, малыш, о музыке, которая живётВ душе моей? Звучание едва лиМоё ты хоть однажды слышать мог.Ты слишком мал ещё, и путь далёкийТебе отмерен Богом в этот раз,А я стара, и мною был изведанЗа веком век, и я умру сейчас,В твоих руках нелепо оказавшись,Забытая беспечным скрипачомНа миг один… Всё так предельно ясно!…Вдруг хватишься – и… Будет день за днёмПытаться починить безвестный мастерМой мёртвый корпус – деки, обручки…И струны натянуть, пытаясь наспехИзвлечь те звуки, что звучат внутри,Пока душа жива, пока согретаТеплом сердец великих мастеровНо!.. Миг грядёт… И только ЭхоОстанется от музыки эпох…
* * *
Ах сколько было снов! Ненужных… Важных…Они ли помогли потрогать суть?Принять убогих, вдохновить отважных,Услышать новое, по-новому взглянутьНа этот мир, который бессловесноСуществовал и будет дальше жить…Кто взвесит слово? Столь же многовестноУмеем мы, сказав «люблю», любить?!
* * *
Безумие беззвучия пройдя,Ты обретаешь новую свободу.Как солнца луч, скользя по небосводу,Преград не знает, сумерки тесня,Ты постигаешь сущность бытия.
* * *
Моё молчание исполнено любви…К тебе или к кому-то… Я не знаю,Но с тем теплом, что мы с тобой храним,Теперь расстаться в силах мы едва ли.
* * *
Бездумно, беспощадно – как мальчишка,Которому без разницы, за что,Наотмашь, наобум… И ты не слишкомУже надеешься, что он поймёт потом.Конечно, боль, досада… Всё такое,Что может в неприязнь тебя толкнуть…Опять ты на ветру в широком поле.И зябко. И опять не ясен путь.И нечем сердце обогреть, и пальцыС трудом перебирают полотноСудьбы твоей. Поломанные пяльцыЛежат неподалёку от него…Кто знает, как теперь работу кончить,Кому отдать в починку инструмент?…Спасибо, пальцы повредил не очень,Но… вышивка испорчена… в момент.
* * *
Наше грядущее скрыто за далью,Там, где ещё одна даль…Чувствуешь ты или нет, я не знаю,В сердце закралась печаль,Но не одна: там ещё ожиданье,Грусть и немного тоски.Мы почему-то обложены данью…Я это знаю. А ты?