- Нічого не звихнувся, - каже. - Думаєш, я дурень? Зброя видають тільки міліціонерам (раз!), прикордонникам (два!) і контррозвідникам (три!). Це я точно знаю. А раз твій дядько не міліціонер і не прикордонник, значить, контррозвідник.
- Яка зброя? - Не зрозумів я.
- Пістолет! - Відчеканив Ява.
- Та де ти бачив?
- В шухляді письмового столу - геть висунутий небагато.
- Так? А ну йдемо! - І тепер вже я палець для клацання згинаю - дивись же, якщо збрехав!
Вийшли ми з санвузла, пройшлися (ніби просто так) по кімнатах. А потім до письмового столу. І поглядом в висунутий ящик - раз! Еге! Чи не збрехав Ява! Пістолет! Справжній! Тьмяно поблискує воронована сталь.
Аж серце зайшлося у мене в грудях. Метнув я погляд на дядька, який стояв на балконі - зарядку робив. І трохи згодом:
- Дядя Гриша! А що це у вас?
- Де? - Дядя ступив у кімнату і підійшов до мене.
- А ось в ящику.
- А-а ... Пістолет.
- А навіщо?
- Як - навіщо? Стартовий пістолет. Спортивний. Не бачив хіба ніколи?
Фу ти! Ось тобі й контррозвідка! Дядя ж мій, крім того, що майстер на заводі «Більшовик», ще й майстер спорту (легкою атлетикою колись захоплювався, а тепер суддя республіканської категорії). І як я відразу не здогадався, що це за пістолет! А загалом, чесно кажучи, я стартових пістолетів близько ніколи не бачив і в руках не тримав. І Ява, звичайно, теж. Бачу, червоніє Ява: соромно йому, що він так схибив. І, щоб приховати збентеження, запитує:
- А як же він стріляє?
- Дуже просто. - Дядя вийняв пістолет з ящика. - Дається команда ... "На старт!" Потім ... «Увага!» А потім ... - Дядя підняв пістолет над головою.
Ба-бах! .. Аж у вухах задзвеніло! І в ту ж мить:
«Ой! ..» Трах-тарарах! .. - Щось впала і загриміло в кухні. Ми кинулися туди. Посеред кухні сиділа на підлозі тітка, а біля неї валялася розбита макітра, в якій вона терла мак на пиріг. Не чекаючи пострілу, тітка з переляку впала на підлогу.
Вигляд у неї був такий комічний, що ми розсміялися.
- Гри-ша! - Докірливо схиливши голову набік, жалібно сказала тітка. - Ну як дитина! Хіба так можна! Я мало не померла ...
- Хто ж винен, що ти так полохлива, як заєць під голим кущем, - сміючись, сказав дядько.
- А він все ж багаї будь здоров, хто хочеш злякається, - сказав я. Шкода мені стало тітку.
- З ним і шпигунів ловити можна, - сказав Ява. - Б'є, як бойовий! ..
- Дядя Гриша, а можна стрельнути? - Насмілився я.
- Ну що ж ... тільки ... - Дядя показав очима на тітку, яка вже піднялася і збирала черепки.
- А ми у спальні! - Рвонувся Ява.
- Ну давайте ...
Але навіть у спальні, перед тим як вистрілити, я голосно крикнув:
- Тьотю, на старт! Увага!
І тільки потім натиснув пальцями обох рук на спусковий гачок (однією рукою не впораєшся - такий тугий!). Ох і бабахнуло! По-моєму, ще сильніше, ніж у дядька.
По два рази стрельнули ми з Явою - більше дядько не дозволив ("Ще сусіди збіжаться!").
Вся ця історія з пістолетом трохи мене розважила. Але коли я згадав про годинник, серце моє знову защеміло. Воно заскиглила, як щеня в темній комірчині. Якось все буде? Чи знайдемо ми артиста? І що він нам скаже тепер?
За сніданком я сидів мовчазний і похмурий. Ява поглядав на мене і все підморгують - намагався підтримати.
Мляво пережовуючи яєчню з салом, я думав. Думав про те, що потрібно якось, нікого не обманюючи (ні в якому разі!), Вислизнути з дому, щоб іти шукати артиста.
А навіщо брехати? Похід в Театр юного глядача у нас і так намічений. Тільки ми підемо не через кілька днів, як збиралися, а сьогодні. І по дорозі до Юному глядачеві в інші театри заглянемо і пошукаємо нашого артиста. Спектакль розпочнеться о дванадцятій, а зараз ще десяти ні, ми встигнемо.
Дядя не став заперечувати, коли я сказав про театр, тільки про щось подумав і сказав:
- А може, і мені з вами? Як ви думаєте? Ми думали, що це зовсім не потрібно, що це зіпсує нам всю справу. І я поспішив сказати:
- Та хіба вам цікаво? Там же все дитяче! Якби я був дорослим ...
Вгадав дядько мої думки чи ні, я не знаю, але він чомусь усміхнувся:
- І то правда. Ідіть самі. Я пожартував. Але якщо знову десь загубитеся, завтра ж додому!
Дядя дав нам грошей, ми одягли новенькі, хрусткі сорочки, випрасуваних штани, блискучі, ще жодного разу не взуватися і пішли.
Не знаю, як ви, але я, коли на мені все нове, відчуваю себе, ніби голий. Здається, що всі на тебе дивляться, і соромно якось, ніяково, і хочеться сховатися від очей людських. Закінчується завжди тим, що я або потруся рукавом об стінку, щоб він не був таким новим, або пляма на штани посаджу, або черевик носком у землю ткну, щоб не так блищав. Тоді мені легше. Ось і зараз, вийшовши на сходи, я відразу проїхався ліктем по перилах і зробив на сорочці брудну смугу. І тільки після цього ми вийшли на вулицю. Та все одно у новому було незручно і ніяково: ноги в черевиках, як в колодках, комірець шию тре, що твій хомут, - щоб повернути голову, потрібно всім тілом повертатися. І чому це в театр не можна ходити в звичайному одязі?