- Анна!.. – слышу, как тихо зовёт меня. - Куда ты сбежала, плохая девочка? Я тебя найду...
От азарта в его голосе, меня окутывает слабость, страх и безнадёга. Прижав кофту к груди беспомощно оглядываюсь.
- Если ты будешь бегать от меня, я посажу тебя на золотую цепь, Анна!.. Я не настроен сейчас играть в догонялки и прятки.
Что бы он не сделал со мной, ему все сойдёт с рук. Кто заступится? Папа? Он не приходит в себя. Тамара? Не-е-ет... Она с радостью станет соучастницей этой экзекуции. Эти его псы цепные? Тоже - нет. Скорее подержат по его приказу. Полиция? Как до нее добраться, и кто мне поверит? Руслан всех купит. Это же Россия.
- Анна, - чуть громче. - Вернись!
Сверху его глухие шаги. Я бегу ниже, в цоколь. Там много помещений, я запрусь где-нибудь. Первое куда забегаю - винный погреб. Вытаскиваю бутылку из ближайшей стойки. Перехватывая ее за горлышко, разворачиваюсь к двери. Отличное решение, Анна. Хочешь разбить ему голову? Очень!!! Ты думаешь у тебя выйдет? А дальше что?
Пока что он с тобой играет – цветочки, ручки, поцелуи. Но если ты его разозлишь... Прятаться здесь совершенно негде и изнутри дверь не запирается. Выглянув в коридор, я перебегаю в спортивный зал. Комната метров тридцать. Вся стена зеркальная. Выключаю тусклый свет. Напротив зеркал - оббитый мягким угол и тренажёры. Один еще в коробе. Отчаявшись, сажусь за него на мягкий мат. Этот уголок не просматривается в зеркала. Прижав к себе кофту и нечаянно прихваченную бутылку вина, смотрю на высоко расположенные приоткрытые фрамуги. Там видно чьи-то ноги.
- Беляев! - слышу голос Руслана.
- Да, Руслан Львович, - подходит, судя по голосу именно тот охранник, который задержал меня.
- Никто из дома не выходил?
- Нет.
- Точно?
- С парадного входа - нет.
- Ясно... Короче, пусть Костя по территории посмотрит, а ты в доме поищи.
- Кого поискать? - подозрительно.
- Анну. Она... немного расстроилась. Куда-то спряталась. Найди мне ее. Уложу ее спать.
- Понял.
Смотрю на бутылку вина в своей руке. Оно еще молодое и только слегка запечатано пробкой. Никогда не пила алкоголь, хоть и жила в городе, где культ вина. Пора начинать. Потому что, если уж Руслан найдет меня сегодня, я не хочу чувствовать, не помнить, как он будет укладывать меня спать. Морщась кручу торчащую пробку, расшатывая ее. С тихим хлопком пробка вылетает. Вино игристое, и, вспенившись, выливается на мои обнажённые бедра. Делаю глоток сладкой крепкой жидкости. Язык щиплет от газа. Горло перехватывает. Оно сопротивляется, не желая впускать алкоголь. Морщась глотаю еще и еще. В животе становится тепло, в голове мутно... Немного подташнивает. По щекам льются слезы.
Через несколько вымученных глотков, ужас и паника отступает, сменяясь равнодушием и заторможенностью. Внезапно включается свет. Сжимаясь, закрываю глаза. Словно от этого не я перестану видеть, а меня. Уходи... уходи... уходи!!! Но шаги приближаются и затихают совсем рядом. Нет, реальность не хочет раствориться в алкоголе! Она, к несчастью, неотвратима.
Открываю глаза. Встречаюсь взглядом с тем молодым охранником. Он возвышается надо мной. Спортивный, очень крепкий. Мышцы растягивают ткань футболки. Ремни от кобуры подчёркивают идеальный силуэт, он словно с обложки мужского журнала. Сильный, наверное...
Как жаль, что эта сила не защищает, а направлена против меня! Присаживается передо мной.
- Привет...
Смотрю в его обеспокоенные глаза. Слёзы неконтролируемо льются по моему лицу ручьями. Делаю глоток вина из бутылки и, давясь, проглатываю. Его взгляд скользит по моим мокрым бедрам.
- Что случилось?
- Non capisco (не понимаю)... - шепчу я по привычке.
- Так... - решительно. - Дай-ка мне её.
Забирает бутылку, оставляет в сторону. Сжимает мои кисти, тянет на себя.
- Пойдём...
- Ti prego! Non farlo...(прошу тебя! Не надо...) - вырывая руки, умоляюще складываю ладони.
- Я не понимаю, - расстроенно пожимает он плечами. - Ты напугана?
Хмурится, втирая большим пальцем слёзы с моей щеки.
- Да... - неуверенно киваю я.
Вино вскружило голову, и мне сложно контролировать свою легенду с языком. Я наивно надеюсь, что он не отдаст меня Руслану.
- Давай, я отведу тебя в комнату?
- Non!
Всхлипывая сжимаю его крепкую руку, заглядывая в глаза. Ну, пожалуйста…
- Тихо... тихо... - аккуратно прижимает меня к себе. - Всё хорошо.
Замерев, мы сидим так на матах.
- Что же мне делать? - пальцы чуть ощутимо скользят по моим волосам.
Мне становится парадоксально тепло, чувство защищённости отключает. Он так пахнет... Чем-то древесным... немного табаком... глубокий мужской запах заливает меня до макушки.