Для подтверждения силы своих светлых патриотических чувств я шёл, размахивая триколором во все стороны, пока случайно не задел древком по шлему какого-то омоновца. Он выхватил у меня флаг и сломал древко об коленку.
– Что вы делаете? – возмутился я.
– Держи, – ответил он, протягивая мне флаг с отломанным древком.
– Да как вы смеете?
– Покалечишь ещё кого, – сказал омоновец.
– Это частная собственность! – не унимался я.
– Иди давай, – он легонько толкнул меня в плечо.
Я вспыхнул и бросил флаг ему прямо в лицо.
– Да и подавитесь им!
Омоновец лишь пожал плечами, а я пошёл к сцене.
Внутри клокотало недовольство и чувство проколотого патриотизма. Когда я проник на площадь, переполненную людьми, половина которых толкалась локтями, пытаясь пробиться к сцене, патриотизм несколько отступил, но стоило на сцену выйти Юлии Савичевой, комуфляжные штаны которой так по-военному прочно сидели на крепких бёдрах, я ощутил патриотизм совершенно иного рода: тот патриотизм, который мужчина может ощущать по отношению к женщине.
Ну а когда на сцену вышел лучший друг всех офицеров, я ощутил какое-то новое чувство, – словно я был не я, не Василий Скуратов, но русский, россиянин, гражданин Великой страны. Василий Скуратов сам по себе не имел никакого значения, но чувство принадлежности к этой великой, могущественной державе давало мне чувство спокойной гордости и наполняло мой дух верой в себя и любовью ко всем вокруг – таким же русским людям, как и я. Коллективная и бессознательная свобода сияла в нас, заставляя в унисон звучать сердца.
Когда концерт закончился, и я уже шёл в сторону станции метро Кутузовская (метро Парк Победы, было, как всегда, закрыто в День Победы), мне позвонила мама.
– Ты где? – спросила она.
Я прикинул в уме время: должно было быть около десяти вечера. Чтобы не получить порцию пиздюлей, я ответил:
– Я пытаюсь дойти до Кутузовской. Ты представляешь, метро Парк Победы закрыли, а тут такая толпа народу! – разумеется, я знал, что метро будет закрыто, но мне категорически не хотелось, чтобы ремень разрушил мою внутреннюю гармонию этим вечером.
– Ты домой собираешься ехать? – спросила мама.
– Да, конечно.
– Не надо. Поезжай к Грише – это ближе и так будет лучше.
– Хорошо, как скажешь, – ответил я.
– Завтра, перед тем как соберёшься ехать в школу, позвони мне, – продолжала она. – Домой не заходи.
– Ладно, – произнёс я. Мне очень хотелось спросить, случилось ли что-то, но я не спросил: во-первых, я и так понимал, что что-то случилось и мама мне об этом расскажет завтра, во-вторых, я был так рад от того факта, что мне не нужно ехать домой и можно остаться у дяди, что больше меня ничто не интересовало.
Мне повезло: Гриша оказался дома. Я не стал вдаваться в подробности, почему приехал к нему, и, поскольку он действительно жил намного ближе к Парку Победы, вопросов у него не возникло. Я с восторгом рассказывал ему о том, как провёл День Победы, и видел в его глазах ироничную усмешку.
– Что такое? – наконец спросил я.
– Ты знаешь, слушать всякий говнопопс в компании пролетариата – это твоё дело, но можно потратить время с большей пользой, – ответил он.
– Почему сразу говнопопс? – возмутился я.
Мне было неприятно оттого, что он столь свысока характеризовал исполнителей, вызвавших у меня такой чистый и искренний восторг.
– Ну а что такое этот твой Газманов? – улыбнулся дядя. – Великий певец, что ли? Про офицеров спел? В отличие от большинства наших эстрадных певцов, он хотя бы сам её написал, но сам текст-то, Вася. Это же не поэзия.
– Как не поэзия? – вскипел я. – «По натянутым нервам я аккордами веры эту песню пою» – неужели это не поэзия?
– Поэзия не бывает коньюктурной. А здесь – чистой воды панегирик ратникам родины, – я хотел поспорить, но Гриша опередил меня: – Хочешь слушать – это твой выбор. Ты сам решаешь, на что тратить свою жизнь. Но просто подумай, стоит ли оно того.