— Нет, не такая, — качает головой Дамиан. — Ты никогда не будешь вести себя, как они. Ты не будешь издеваться над теми, кто отличается. Кто ниже тебя.
— А ниже меня никого нет, — улыбаюсь я. — Серьёзно, если бы я задалась целью расписать, какой у меня класс — сборище неудачников, это заняло бы очень долгое время… Ты не думал так же о своём?
Дамиан ловит мой взгляд и искренне говорит:
— Нет. Никогда. Я восхищён твоим сочувствием и проницательностью, моя принцесса, — и, поднеся мою руку к губам, нежно целует.
Я смеюсь, но руку не отнимаю. Чёрт возьми, это приятно.
— Проницательностью? Скажешь тоже! Думаешь, я сама до всего этого додумалась? Эта Виллинда, моя ведьма-крёстная, мне рассказала, когда я ей что-то наподобие твоего ляпнула. Дескать, вокруг одни злодеи, прямо деваться от них некуда. Вот она и разложила весь мой класс по полочкам. Правда, некоторые личности на одну полку не уместились…
— Виола? — перебивает меня Дамиан. — Можно я тебя поцелую?
Я сама тянусь к нему в ответ, а потом шепчу: «Даю тебе своё высочайшее позволение целовать меня, когда вздумается».
Дамиан странно смотрит на меня и снова целует. В щёку.
На следующий день я решаю все задачи по алгебре правильно и получаю высший бал. А ещё — очень забавно наблюдать за девчонками, шушукающимися в своих «группировках» — не даёт им покоя мой Дамиан. Впервые моя стеклянная стена отчуждённости делает хоть что-то хорошее. Вот бы пришлось сейчас отвечать на все их бесконечные вопросы! И что бы я сказала? «Да, это мой принц из другого мира»? Ничего-ничего, пусть мучаются.
А неделю спустя по дороге к метро меня неожиданно ловит Он. Угу, мечта женской половины нашего класса (с уходом Славачёвого) — Артур Эйрен. Да, его предки, кажется, были немцами, а мама, видимо, любила английские сказки. Девочки обожают проходиться по его имени — Король Артур то, сё… А я однажды прочитала, что «Артур» с кельтского переводится как «медведь». Смешно было — что-то от медведя в Артуре действительно есть. Например, фигура. Настоящий мачо, издалека видно, ошибиться невозможно.
Ну так вот, ловит меня Артур (для этого ему пришлось забежать вперёд и встать у меня на пути, потому что останавливаться я упорно не желала), заглядывает в глаза и неожиданно говорит:
— Виола, погоди. Скажи…
— О, ты знаешь моё имя? — улыбаюсь я. — А что сказать? Отчество? Или фамилией обойдёшься?
Артур морщится и смотрит на меня так, будто это я вечно всё порчу (положа руку на сердце, в половине случаев он не так уж и не прав).
— Скажи, до твоего друга можно как-нибудь дозвониться? У тебя наверняка есть его телефон. Или «мыло»? Дашь мне?
Я удивлённо замираю.
— Какого друга?
— Ну, — Артур морщится ещё сильней, — того, со странным именем.
И чья бы корова по поводу имени мычала?
— У меня нет друзей со странными именами.
— Может, тогда передашь ему, чтобы пришёл сегодня как обычно? — кричит мне вслед Артур. — Очень надо!
— Тебе надо, ты и…
Но Он меня перебивает.
— Вспомнил! Дамиан. Передай, что он нам очень нужен. Виола, ну хоть раз помоги, а? Нас эти пушкинцы без него в порошок сотрут…
Пушкинцы — это он про ту школу, которая наш конкурент. Чего-то там имени Пушкина. Только при чём тут Дамиан?
— Погоди, — перебиваю я. — Ты что, знаешь Дамиана? И давно?
Артур кивает.
— Мы с ним уже три игры выиграли, а сегодня…
— Игры? Ты что, про футбол?
— Ну да, — к метро мы идём теперь вместе, и всю дорогу Артур развлекает меня рассказом, как Дамиан явился не то бить моим одноклассникам морды, не то промывать мозги, но дело было на тренировке и — неожиданно — футбол оказался интереснее, а Дамиан (цитируя Артура) «Просто во-о-о!»
Во. В метро я подключаюсь к бесплатному вай-фаю (незачем тратить свой, если есть бесплатный, правильно?) и набираю Дамиану мгновенное сообщение: «Тебя ждут. Футбол. Сегодня. Как обычно и где обычно. Ты задолжал мне объяснение».