— Тебе следовало бы быть осторожнее в присутствии высшего демона, принцесса.
— А то что? Сваришь меня на обед? Габи, я тебя не боюсь. Тебя — нет. Так что не стоит строить из себя… что ты там обычно строишь.
Он приподнимается на локте и нависает надо мной — гротескная тень, одни глаза сверкают в тяжёлых сумерках.
— Нет, не боишься. Мне это нравится. Но другая тень лежит на твоём сердце, принцесса. Какая?
— Что, этого твой рентген не показывает? — ворчу я. Психоаналитик доморощенный…
Закрываю глаза и неожиданно говорю… Просто… просто давно хотелось с кем-нибудь нормально поговорить. С кем-нибудь, кто бы меня понял. А Роз сейчас так далеко и так занята…
— Я боюсь. Боюсь становиться феей, — получается жалко и по-детски, но Габриэль молча смотрит на меня, и я продолжаю. — Наследницей. Боюсь, что в Зачарованных Садах мне качественно промоют мозги, и я стану, как мама. Боюсь оставаться одна в том, ну, вашем мире — он, конечно, сказочный и абсурдный, но я видела, беда там может случиться вполне настоящая. А ещё я боюсь своего отражения, потому что мне всё время кажется, что это какая-то другая девица на меня смотрит из зеркала и надо мной смеётся. И папу я боюсь одного оставлять — если со мной что-нибудь случится, он же правда один останется. Боюсь… Видишь, сколько всего я боюсь?
— Да, — тянет Габриэль. — Взрослеть страшно.
— Да что ты об этом знаешь! — нервно смеюсь я. — Тебе сколько лет, демон? Сто? Тысяча?
— Демоны меняются так же, как и люди, — возражает Габриэль. — А твои страхи — детские, принцесса. Не того тебе нужно бояться.
— Да? А чего? Тебя?
Всё-таки с Роз разговаривать легче. Она хотя бы пытается утешить… Ха, да она мастер утешения!
— Ты не хочешь быть феей. А ведьмой? — неожиданно спрашивает Габриэль.
— Ведьмой? Нет! Я хочу быть человеком!
Демон с усмешкой качает головой.
— Ты не рождена человеком. Фея или ведьма. Выбирай.
— Бред!
Габриэль усмехается, и рядом со мной падает книга — толстый фолиант в переплёте из крашеной чёрной кожи. Ни тебе названия, ни автора — только серой от корешка тянет. Прямиком из Преисподней?
— Твой страх здесь, принцесса. Отнесись к нему серьёзно. Это совет высшего демона, им не стоит пренебре…
— А-а-а! Габи! Да ради всего святого! Я поняла, что ты крут, ты можешь просто сказать, что там у вас в сказочных королевствах надвигается?
Но демон только тонко улыбается в ответ.
— Просто — это скучно, принцесса. Почитай умную книгу. Тебе полезно.
Я бросаю в него подушкой, но он исчезает, и подушка падает на пол, заодно сбив гору учебников физики и химии для завтрашних контрольных. Вздохнув — ну не уроки же делать, в самом деле! — я тянусь к чёрной книге.
«Откуда есть пошли Тёмные Властелины» гласит надпись на первой странице — вся в ало-чёрных завитушках, а буквы подозрительно намекают подсохшую кровь.
— Па-а-ап! А где у нас антисептик? — кричу я.
Через полчаса антисептический гель оказывается найден среди папиных рубашек, вылит на книгу — та несколько теряет товарный вид и становится уже не такой зловещей. Полагаю, примерно, как труп в морге вместо, скажем, трупа, вылезшего из открытой могилы. Труп бактерий, которых наверняка несла в себе кровь таинственного писаря. Серьёзно, это ведь ещё не доказано, что сумасшествие через кровь не передаётся, да? А кто ещё будет так писать? Только чокнутый.
Ну что там дальше?
А дальше на меня пялится шикарный в своём кошмарном величии дракон с припиской «Слуга Тёмного Властелина». Я тянусь за телефоном и запечатлеваю слугу на камеру. Моему Инстаграму пригодится.
К полуночи я узнаю, что не каждый повелитель становится истинно Тёмным, и не всякий усмирит своего дракона, и тэ дэ и тэ пэ, а мой аккаунт в Инстаграмме получает шквал новых лайк и «даёшь ещё тех готических картинок»! Надеюсь, таинственный оформитель книги не против лёгкого нарушения копирайта?
Был бы против, подписался бы, наверное, да? А то имя художника я долго искала…
Ночью мне снится Дамиан верхом на укрощённом драконе, позирующий мне на камеру. Мы делаем сэлфи, а потом лихо летим завоёвывать ещё и Фэйсбук, а то у меня там лайков вообще ноль.
Кажется, какой-то не такой реакции ожидал от меня Габриэль в ответ на свою готичную книгу…
Дамиан на неё тоже реагирует странно. Вместо «О, где взяла, дашь почитать?» он бормочет что-то про гримуары и «Некроминикон» и пытается при мне (и у меня же в комнате) её сжечь. Но, как известно, рукописи не горят — рукопись Габриэля только смеётся злодейским потусторонним смехом и пышет дымом. Я поливаю её, а заодно и Дамиана водой, оба шипят и долго потом сушатся — в разных углах моей комнаты.