Сейчас, выходит, моё время пришло — этого я и боялась, когда говорила Габриэлю: я была в Садах, и знаю, что там могут сделать с человеком. Со мной. Я не фея в душе, мне будет сложно. Наверное, мама это тоже чувствует: она долго стоит за моей спиной, глядя через моё плечо в зеркало. У неё тоже тёмно-синие, почти фиолетовые глаза, но взгляд — сейчас грустный. Она знает, что меня ждёт. Она сама через это прошла.
Я же говорила, что сказка сказкой — а жить в этом мире… Не знаю, может быть, принцессой это было бы замечательно. Но не постоянно, не всегда. И не феей. Не мне.
— Я научу тебя, как дать понять мужчинам, чтобы они тебя не тревожили, — говорит мама, наконец. Она не говорит: «Я научу тебя, как стать незаметной». Или: «Как вернуть всё, как было прежде». Мы обе знаем, что это невозможно.
Мама маленькая, меньше меня. Может быть, даже меньше Ромиона. И её голос — он не человеческий, он тоньше. Нотки этого «нечеловеческого» я слышу последний месяц и у себя, когда говорю.
— Было бы проще, если бы твой отец дал увезти тебя, когда тебе исполнилось шесть.
Да, как раз тогда, когда я уяснила, что уродлива днём. И побывала в Зачарованных Садах — один-единственный раз. Меня там жалели. А если бы мама правда увезла меня тогда от папы навсегда — я бы стала парией среди фей. Одно дело терпеть неуклюжую уродину неделю, ну, две. Но годы? Легкомысленные феи столько ждать не могут.
Мама оглядывает приготовленные для меня платья и морщится. Протягивает руку — и ей на ладонь падает такая же «цветочная» ткань, из которой сделано её платье.
— Фиалка, — глядя на меня, говорит мама. — Фиалка всегда будет твоим счастливым цветком. Повернись.
Ткань окутывает, превращаясь в громадную перевёрнутую фиалку. Пять тёмно-синих, под цвет моих глаз, лепестков расходятся от бёдер, а лиф украшают всё те же фиалки, только темнее и с ребристыми, точно рюш, краями.
— Хорошо, — решает мама. — Но вот ещё…
«Ещё» венок из фиалок ложится на мою голову — просто, но изысканно. Маленькая корона.
А я только малодушно радуюсь, что эти цветы молчат. Но Роз как-то говорила, что фиалки вообще не разговорчивы…
— Никому не позволяй заплетать тебе волосы, — предупреждает мама. — Они должны быть распущены. Так ты сильнее.
— Но они же мешаются…
— Потерпишь.
Моя мама, королева, легкомысленно относится к моим жалобам давным-давно. Наверное, ей так проще. Так проще и мне: до недавнего времени она совсем не лезла в мою жизнь.
Но я всегда знаю, если мне действительно, по-настоящему нужна будет помощь: мама сделает всё, чтобы помочь. А ещё — на самом деле под этим флером и легкомыслием, и забывчивостью (она давно уже не поздравляет меня с днём рождения и с Новым годом тоже) мама всё та же прекрасная, милая женщина-видение из моих детских снов, певшая мне колыбельную. Просто — незнакомка. Как и я для неё.
— Миледи, — Ромион, видно, решил, что раз с эльфийским послом завтрак не задался, так стоит наверстать его с королевой фей. Во всяком случае, нас ждёт накрытый стол в столовой через три комнаты от купальни. Богато и изысканно: золото, тончайший фарфор, серебро и хрусталь… — Позвольте пригласить вас…
Они всё-таки мамой одного роста, с усмешкой замечаю я, садясь за стол. Ох, да что ж это — Ромион превзошёл себя: он не только раздаёт нам обеим комплименты, он ещё и приказал положить по десять вилок вокруг наших тарелок. Зачем? Даже отец Роз подобным излишеством не страдает…
Но мама, конечно, знает, как и когда пользоваться каждым прибором — чего не скажешь обо мне. Понятия не имею, кто как, а я всё ещё чувствую себя, как красивая дылда, нарядившаяся в цветок. В общем, не в своей тарелке.
Хорошо хоть, в разговоре участвовать не приходится: мама с Ромионом обсуждают какой-то экспорт, отчего мама нехорошо щурится, а Ромион краснеет, но продолжает любезничать. Я же гоняю по тарелке листик салата… Пока эта идиллия не разбивается с грохотом — от открывшейся двери.