— Очень вовремя, — похвалила я, поднимаясь вместе с сияющим парнем на лифте в квартиру на двенадцатом этаже.
— А куда ты ездила? — осторожно задал Степа вопрос, усадив меня за накрытый стол.
А я уже думала, что разбора полетов не состоится…
Стараясь не вникать в детали, я коротко объяснила ревнивцу, что подрабатывала на свадьбе.
— Кем, невестой? — ухмыльнулся тот.
— Музыкантом, — пояснила я, уписывая за обе щеки сырники.
— Кафе «Лабиринт»… — вдруг задумчиво произнес Степа, подкладывая на тарелку еще парочку творожных кругляшей, — кафе «Лабиринт»…
— Что? — насторожилась я и даже перестала жевать.
— Знакомое какое-то название… Оно с дядей Борей как-то связано…
— Как связано?.. — кусок застрял у меня в горле.
Степа потер лоб. Я уставилась на него.
— Не помню… Мама как-то раз, очень давно, упоминала об этом кафе в связи с дядей.
Странная взаимосвязь покойного с жутким местом, в котором я побывала, неожиданно начисто отбила аппетит.
— Рассказывай! — потребовала я, отставив тарелку.
Степа пожал плечами.
— Да не помню я! Знаю только, что из-за того, что случилось в этом кафе, мама с дядей не разговаривали много лет. Лет двадцать, наверно…
Я внимательно посмотрела на Степу, а он — на меня.
И в моей голове шевельнулась какая-то неясная мысль…
Я попыталась ухватить хотя бы ее краешек, но она была так прозрачна…
— А почему они через двадцать лет вдруг снова начали общаться? — медленно спросила я, чувствуя, что мысль уплывает все дальше и дальше, и догнать ее мне уже не под силу.
— Кто тебе сказал? — удивился Степа, и рыжеватые брови его поползли вверх.
— Как — кто? — удивилась я в свою очередь. — Ты! Ты же сказал, что дядя пригласил тебя в гости!
— Ну так то — меня! Мама тут ни при чем. Просто пришло письмо с приглашением. Я и поехал. — Степа вновь пожал плечами.
— А до этого вы не общались с дядей?
— Никогда.
— А где письмо?.. — я почувствовала, как дрожит голос. — Оно здесь?
— В чемодане, кажется. Я его сохранил из-за адреса. По правде говоря, оно какое-то странное.
Странное?..
— Покажи!
Степа ушел в комнату и через несколько минут вернулся, держа в руках темно-серый конверт.
Я вытащила из него небольшой лист в мелкую клетку.
И сразу узнала замысловатый почерк Бориса Тимофеевича.
Строчки от волнения плясали перед глазами, но я справилась с этим и вскоре разобрала текст короткого письма.
«Здравствуй, мой юный племянник!
Я никогда не видел тебя. Но это не значит, что я тебя не любил. Это лишь следствие обстоятельств, о которых я невероятно сожалею. Но теперь, кажется, пришла пора нам встретиться. Если приедешь 1 июня и пробудешь у меня дней сорок, для меня это будет великим благом.
Б.Т. Залевский»
Внизу стоял адрес.
Но не дядин, а мой!
Вместо квартиры 96 каллиграфическим почерком был указан номер 92.
Я подняла на Степу озадаченный взгляд.
…Значит, и то, что Степа попал ко мне в квартиру — не случайно.
Он не ошибся этажом.
Он пришел туда, куда его направил Борис Тимофеевич Залевский.
ГЛАВА 14
Заботливый юнец расстелил мне постель и укрыл одеялом.
Но, как и в первую ночь, сон лишь приблизился к изголовью, однако окончательно вплыть в его тихую гавань мне никак не удавалось. Обрывки ушедшего дня картинками носились в голове, и стоило мне вроде бы отмахнуться от них, как они тотчас же наплывали вновь, не давая ни сна, ни покоя.
Лишь под утро я, наконец, почувствовала, что усталость берет свое, и сон утягивает меня в царство Морфея
Перед тем, как врата царства, впустив меня, бесшумно закрылись, я успела поймать ускользающую мысль: может быть, сегодня опять прилетит бабочка?..
И мне показалось, что я слышу ее тихий, летящий шепот, будто сотканный из шелка:
— Даша, Даша…
Я потянулась было за ее мелькнувшим в окне крылом, как вдруг бабочка рявкнула Степиным голосом:
— Даша, Даша!
Я распахнула глаза и увидела перед лицом сеть веснушек и удивленные глаза подростка.
— Это ты ночью на гитаре играла?!
Вопрос заставил меня недоуменно приподняться в постели, и я увидела, что за окном разгорается яркий солнечный день.
— Что?..
— Я сквозь сон слышал звуки гитары. Ты что, не наигралась еще своих прелюдий?
— Каких прелюдий? Ты что, с потолка упал?