— Еще минуточку, юная леди, — остановил меня как это ни странно именно профессор Майерс, — вы не знаете, ваш батюшка, он случаем не был магом?
— Не знаю, — пожала плечами. — Мне пять лет было, когда родителей не стало. В приюте рассказывали, что отец мой на границе воевал и не вернулся, а мама заболела и умерла. Родственников, желающих взять меня на воспитание, не нашлось, так я и оказалась в приюте, — я не испытывала никаких сильных эмоций, рассказывая об этом. Давно уже пережила и отболела. Да и родителей помнила плохо, отца так и вообще никак не могла припомнить, как ни старалась, а мама… только голос иногда слышала во сне и песню, которую она часто пела мне перед сном.
— Мне почему-то знакома ваша фамилия, — нахмурился профессор. — Память уже не та, что раньше, всех и не упомнишь, но… Лайрон… Лайрон… к тому же такая искра не могла появиться сама по себе, скорее всего… — он что-то еще бормотал себе под нос, потирая рукой подбородок.
А я… смотрела на него и… не знаю… не могу даже описать, что именно чувствовала в этот момент… Безразличие? Отстраненность? Я знала, что мои родители умерли, знала, что они меня не бросали и… я смирилась с тем, что одна на всем белом свете, а теперь вот этот незнакомый мне по сути маг, пытается воскресить демонов, которых я давно уже спрятала в самых потаенных уголках своей души.
— Лайрон… — снова пробормотал маг и вдруг подскочил. — Ну конечно же, как это я сразу запамятовал. Помните, господин ректор, Анри Лайрон, очень талантливый мальчик. По вашей, Мастерс, части проходил, боевик. Он еще женился на последнем курсе. Девочка была… ее не помню, из целителей вроде или… артефактор? Нет, уже не вспомню.
Ректор только плечами пожал. Впрочем, я его не винила — попробуй, упомни всех выпускников? А профессор Майерс обернулся ко мне:
— Если хотите, я попробую поискать в старых выпускных альбомах что-нибудь о ваших родителях. Устроитесь и приходите ко мне.
И ведь я потом пришла. И он рассказал мне об отце. И взял надо мной негласное покровительство. Помогал. Давал работу, когда я в ней нуждалась. Учил… Уговаривал поступить именно на факультет демонологии, на котором преподавал сам. Убеждал, что у меня исключительные способности именно к потусторонней магии.
— Ты слишком наивна, Айрин, — голос профессора заставил меня вынырнуть из воспоминаний. — Совершенно не умеешь юлить и не чувствуешь подводных течений. Признаюсь, в годы твоей учебы, меня подкупала в тебе эта открытость, способность к самопожертвованию. Совершенно несвойственное магам твоего уровня стремление к справедливости. Так сложно отыскать подобные черты в молодежи. И в этом ты так похожа на своего отца.
Меня словно молнией шибануло. Прострелило от макушки до кончиков пальцев на ногах.
— Вы… что вы можете знать о моем отце?! — я давно отболела этой потерей. Смирилась и перестала оглядываться на прошлое. Родители ушли, и я отпустила их. Не винила в том, что они бросили меня. В том не было их вины. Ничьей вины в том не было. Так распорядилась судьба.
— Анри Лайрон, — профессор произнес имя моего отца с таким выражением, что стало понятно — он не просто знал его, не только преподавал ему в академии (а для боевых магов краткий курс демонологии был обязателен, как и заклинания противостояния, которые тоже преподавал Майерс). Их связывало нечто большее. Куда большее. — Такой потенциал. Такая сила. Искра, до которой тебе, его дочери расти и расти. Ты не взяла от него и половины. Но… к счастью, его дар универсала передался тебе. Хоть что-то..
— Мой отец был боевым магом, — прохрипела я. — Он… он никогда не имел дело с демонологией. И он погиб как герой!
— Он погиб как дурак! — зло выкрикнул Майерс. Выражение его лица резко изменилось. Он больше не походил на доброго дедушку-профессора, который когда-то показывал мне выпускные альбомы и сетовал, что я не желаю заниматься демонологией и предпочла куда более приземленную и грубую боевую магию. — Если бы он послушался меня, если бы только поступил так, как я ему говорил, то был бы сейчас жив. И развил бы свой дар до немыслимых пределов. Он был лучшим моим учеником! Самым талантливым, самым способным. Впитывал знания, как губка. Умел управлять своим даром. И что в итоге? Что? Сдох как собака под обстрелом северян в богами забытой глуши! Захотел славы! Почета! Спасал чужие жизни, не позаботившись о своей! Дурак!!!
В этой проникновенной речи было столько злости, столько горя и отчаяния, что я непроизвольно поежилась. Я плохо помнила отца. Вообще ничего не знала о нем, как о маге, кроме того, что в свое время рассказал мне генерал Тармашесс, но… Но я определенно точно знала, что мой отец, Анри Лайрон, не имел никакого отношения к демонологии. Он был сиротой. Вырос в одном из приютов Райены. Не знал, кем были его родители.