— Нет, пожалуйста, не заставляй их делать это! — мой голос дрожит от воспоминания. Крепкие мужчины держали меня за руки, в то время как она закрывала мне нос и рот, пока я не проглочу.
Она не убирала руки, пока я не потеряла сознание.
Мурашки пробегают по телу, заставляя потянуться к этим ужасным таблеткам в протянутой руке с длинными ногтями.
Я ее чертовски ненавижу.
Она сделала меня наркоманкой. Дрожь в конечностях не прекращается, и я проглатываю таблетки всухую с привычной легкостью.
Это тот же самый обряд, который мы исполняем годами. Сейчас я почти рада туману. Мысль о том, что вскоре мне суждено выйти замуж за ее брата-монстра, заставляет чуть ли не выпрашивать всю банку сразу.
— А теперь иди приведи себя в порядок к ужину. Сделай что-нибудь с этим отвратительным рыжим гнездом на голове. Твоему отцу должно быть стыдно за то, что его рыжеволосая жена-шлюха передала тебе свои слабые гены, — она разворачивается на высоких каблуках и хлопает за собой дверью.
Слезы угрожают пролиться по щекам. Мама умерла почти шесть лет назад, а унизительные замечания Светланы до сих пор причиняют боль, как будто ее не стало вчера.
Рак не означает, что она была слабой. Она была самой сильной женщиной, которую знала.
Комок подкатывает к горлу, и я смотрю на часы. Всего несколько минут, чтобы почувствовать боль от ее потери, бушующую во мне, пока не наступит оцепенение.
Моя мачеха права. Я действительно похожа на свою мать. Наблюдая, как расческа распутывает длинные волосы медно-рыжего цвета, я встречаюсь в зеркале со своими собственными зелеными глазами. Глазами матери.
Иногда вижу узнавание на лице отца. Боль, которую он испытывает, когда смотрит на меня.
Если бы я только могла сохранить ежедневные дозы яда. Это уняло бы боль моего и его сердца.
Ужин проходит одинаково каждый вечер. Светлана сидит на одном конце длинного стола, отец — на другом, а я — посередине. Никто не разговаривает. Иногда она смеется над моими неуклюжими движениями, но мне все равно. Это из-за неё я такая.
Я откидываюсь на спинку стула и разминаю горошек в картофельном пюре, когда звонит телефон, нарушая гнетущую тишину.
— Николай. Да. Да. Я понимаю, скоро увидимся.
Я скучаю по глубокому тембру его голоса. Сколько времени прошло с тех пор, как отец в последний раз разговаривал со мной?
Совсем немного после того, как меня вынудили обручиться с братом его жены. У него не было права голоса, и теперь, похоже, он бросил меня на произвол судьбы.
Такова традиция в наших семьях. Никто не женится по любви, только ради власти.
Горошек на моей тарелке делает хмурую рожицу. Он передает мое настроение.
— Наталья! — имя в его устах звучит по-русски. Мне требуется минута, чтобы сквозь затуманенное сознание понять, что он обращается ко мне. С огромным усилием я поднимаю глаза на него. Его шея покраснела. Это означает, что он злится.
— Да? — я едва могу говорить. Сложно формулировать слова, когда мой язык кажется опухшим, а я под кайфом, чувствуя себя как потерянный воздушный шарик.
Насыщенный тон его голоса обволакивает меня. Так приятно слышать, как он говорит. Мой взгляд останавливается на его руке, машущей в моем направлении. Пальцы сжимаются в кулак, который бьет по столу, заставляя столовые приборы подпрыгнуть.
— Ты поняла, что я тебе сказал? — вена выступает на виске, а темные глаза сверкают, когда он смотрит на меня.
— Я… я прошу прощения. Что ты сказал?
Он задал мне вопрос? Я не помню.
Голос Светланы успокаивает его, прежде чем она отодвигается от стола.
Я знаю, что мне должно быть не все равно. Но мне все равно.
Теперь горошины образуют улыбающуюся рожицу. Если бы только каждый маленький зеленый шарик был одной из тех красных таблеток. Я брала бы их ложкой и запивала красным вином из отцовского бокала.
Теплая рука сжимает мое запястье и резко выворачивает руку назад, пока локоть не пронзает боль.
— Наталья! — глаза отца в нескольких сантиметрах от моих. Когда он успел подойти? — Тебе двадцать два года! Перестань играть с едой и выйди из-за стола. Николай будет здесь с минуты на минуту… — его лицо застывает, когда тяжелый стук эхом разносится по дому.
Отец отпускает мою руку.
— Не говори ни слова, — шипит он, прежде чем исчезнуть.
Не знаю, смогла бы говорить, если захотела. На моей руке остались красные следы от его пальцев. Края этих следов постепенно смягчаются, превращаясь в фиолетовые линии, пока формируются свежие синяки. Он причинил мне боль.
Отец никогда раньше этого не делал. Даже в детстве, когда я, возможно, заслуживала наказания, он не поднимал на меня руку. Что со мной не так?