Иден ждала его в собачьем парке.
— И?.. — спросила она.
— И — что?
— Было там убийство или нет?
Вместо ответа Тим перешел к изложению событий дня.
— И что подсказывает тебе интуиция? — спросила Иден, когда он закончил рассказ.
— Что некий пьяный придурок послал меня искать ветра в поле.
— Так ты не думаешь, что стоит рассказать обо всем полиции?
Тим знал, что именно так и следует поступить, но ему страшно не хотелось даже думать об этом.
— Если б я считал, что Шейла действительно существует… Но нет ровным счетом никаких оснований полагать, что Кэшман говорил правду.
— За исключением того факта, что в Киннелоне на Мейпл-авеню действительно есть парк с качелями.
Конечно, Иден была права. Тим чувствовал потребность защитить свое нежелание доводить эту историю до сведения полиции.
— Мой свежий опыт общения с органами охраны правопорядка был далеко не самым приятным.
Иден знала о некоторых моментах отношений Тима с полицией после смерти Мэгги и их подозрений насчет него, а потому не стала развивать тему.
— Ты примешь правильное решение, — сказала она и, улыбнувшись, добавила: — А может, и нет.
Утром по пути в офис Тим успел пройти лишь футов пять от двери подъезда, когда увидел это. Объявление о розыске было прикреплено к телефонному столбу на уровне глаз. На нем было фото молодой женщины. Шейла Блэр пропала три месяца назад. Последний раз ее видели в Киннелоне. Всех, кому что-либо известно об этом деле, просят незамедлительно связаться с полицией штата.
Это могла быть только она. Та самая Шейла. Шейла Кэшмана.
Тим снял объявление со столба и сунул в портфель.
В тот день Дэнни опередил его, придя на работу раньше, и Тим ввел друга в курс, рассказав о странном разговоре с Кэшманом и своей бесплодной поездке в Киннелон.
— Так ты думаешь, это был треп? — спросил Дэнни.
— Думал, пока не нашел вот это. — Тим достал объявление. — Оно было приклеено к телефонному столбу перед моим домом.
— Это она?
— Он не назвал мне ее фамилию — только имя, время и Киннелон. Кто же еще это может быть?!
— Тебе нужно пойти в полицию и все рассказать.
Тим кивнул:
— Знаю. И мне ужасно не хочется.
— Это вовсе не обязательно должен быть Новак. Есть и другие копы.
— Да уж.
Дэнни знал о Новаке все: для него это был коп с маниакальной убежденностью в том, что Тим Уоллес — убийца Мэгги. Все эти месяцы он регулярно звонил Тиму, интересуясь какой-нибудь абсолютно безобидной подробностью того кошмарного дня. Это был его метод дать Тиму понять, что для него, Джонатона Новака, дело все еще не закрыто.
— Хочешь, я поеду с тобой?
Тим покачал головой:
— Нет. Я просто хочу, чтобы это побыстрее закончилось.
Тим решил избежать любого риска столкнуться с Новаком, отправившись в полицейский участок Форт-Ли. Он сообщил дежурному, что располагает сведениями о возможном убийстве, и был тут же препровожден к Джоанн Патрик — симпатичной миниатюрной женщине лет тридцати. Если бы Тиму предложили угадать род ее занятий, назвав пятьсот возможных вариантов, ответа «детектив по расследованию убийств» в его списке точно б не оказалось.
Он изложил детективу Патрик свою историю, вплоть до утреннего объявления о пропаже. Все это время она молчала, лицо ее не выражало практически ничего.
— Вы смогли бы опознать Джеффа Кэшмана, если б увидели его еще раз? — спросила она, когда Тим закончил.
Тим кивнул:
— Определенно.
— Но раньше вы его никогда не встречали?
— Если и встречал, то я этого не помню.
— Ваша жена никогда не упоминала об этом человеке?
Вопрос сразил Тима как удар под дых. Она знала, кто он такой, знала с самой первой минуты и уже обдумывала, как бы привязать новые обстоятельства к смерти Мэгги.
— Нет, моя жена никогда о нем не упоминала. Мы закончили?
Она отпустила его, предварительно уточнив, как с ним связаться, если у нее возникнут вопросы.
— Что вы собираетесь делать? — спросил Тим на прощание.
— Если вы понадобитесь, мы вас найдем, — ответила она.
Фургон был трехлетним «шевроле» и выглядел как десятки тысяч других мини-вэнов. Как и все остальное, выбор автомобиля был частью большого плана. Ничто не должно привлекать внимание или выделяться на общем фоне.
До сих пор на путь от Флориды у Рикардо Васкеса ушло три дня. Рикардо получил строгие инструкции: не превышать шестидесяти пяти миль в час и неукоснительно соблюдать все правила движения. На автостраде Нью-Джерси шестьдесят пять было равносильно скорости пешехода. Рикардо наблюдал, как мир проносится мимо. Ничего-ничего, успокаивал он себя. Он получит деньги за этот рейс, купит навороченный «порше», и тогда все будут глотать пыль из-под его колес.