Ashton no respondió. Su mirada vagó hacia la colina boscosa que había detrás del pabellón y se quedó allí.
La mayoría de las decisiones de Gurney eran conscientes y bien calculadas, con una llamativa excepción: decidir cuándo era el momento de cambiar el tono de una entrevista. Eso era una cuestión visceral y ese le pareció el momento adecuado. Se echó hacia atrás en su silla de hierro y dijo:
– Marian Eliot es una gran admiradora suya.
Los signos fueron sutiles; quizá Gurney estaba imaginándoselos, pero tuvo la impresión, por la extraña mirada que Ashton le dedicó, que por primera vez en la conversación lo había pillado a contrapié. Ashton se recuperó enseguida.
– Marian es fácil de embelesar-dijo con su voz suave de psiquiatra-, siempre y cuando uno no trate de ser encantador.
Gurney se dio cuenta de que coincidía exactamente con su propia percepción.
– Cree que es usted un genio.
– Ella tiene sus intereses.
Gurney trató de dar otro giro.
– ¿Qué opinaba de usted Kiki Muller?
– No tengo ni idea.
– ¿Era su psiquiatra?
– Lo fui muy poco tiempo.
– Un año no me parece poco tiempo.
– ¿Un año? Más bien dos meses o ni siquiera dos meses.
– ¿Cuándo terminaron los dos meses?
– No puedo decírselo. Restricciones de confidencialidad. Ni siquiera debería haberle dicho lo de los dos meses.
– Su marido me dijo que tenía una cita con usted cada martes hasta la semana en que ella desapareció.
Ashton solo ofreció un fruncimiento de cejas de incredulidad y negó con la cabeza.
– Deje que le pregunte algo, doctor Ashton. Sin revelar nada que Kiki Muller pudiera haberle dicho durante el tiempo en que estuvo viéndole, ¿puede decirme por qué su tratamiento término tan deprisa?
Lo consideró, pareció incómodo al responder.
– Yo lo interrumpí. -Cerró los ojos un momento. Pareció tomar una decisión-. En mi opinión, ella no estaba interesada en la terapia. Solo estaba interesada en estar aquí.
– ¿Aquí? ¿En su propiedad?
– Se presentaba media hora antes a las sesiones, luego se entretenía al terminar, supuestamente fascinada con el paisaje, las flores o lo que fuera. La cuestión es que su atención siempre iba allí donde estaba Héctor. Pero ella no lo reconocía, lo cual hacía que sus palabras conmigo fueran falsas e inútiles. Así que dejé de verla después de seis o siete sesiones. Estoy corriendo un riesgo al decirle esto, pero parece un hecho importante si ella estaba mintiendo sobre la duración del tratamiento. La verdad es que ella dejó de ser mi paciente al menos nueve meses antes de su desaparición.
– ¿Podría haber estado viendo a Héctor en secreto todo ese tiempo, diciéndole a su marido que venía a sesiones con usted?
Ashton respiró hondo y soltó el aire lentamente.
– Detestaría reconocer que algo tan descarado estaba ocurriendo delante de mis narices, aquí mismo, en esa maldita cabaña. Pero es coherente con el hecho de que los dos huyeran juntos… después.
– Este Héctor Flores-dijo Gurney de repente-, ¿qué clase de persona imagina que era?
Ashton se estremeció.
– ¿Se refiere a cómo es posible que siendo psiquiatra pudiera estar equivocado hasta tal punto respecto a alguien al que estuve observando a diario durante tres años? La respuesta es embarazosamente simple: ceguera en la persecución de un objetivo que se había convertido en demasiado importante para mí.
– ¿Qué objetivo era ese?
– La educación y el desarrollo de Héctor Flores. -Ashton puso cara de haber probado algo amargo-. Su notoria evolución de jardinero a erudito iba a ser el tema de mi siguiente libro, una exposición del poder de la educación sobre la naturaleza.
– Y después de eso-dijo Gurney con más sarcasmo del que pretendía-, ¿un segundo libro bajo otro nombre que demoliera el argumento de su primer libro?
Los labios de Ashton se alargaron en una fría sonrisa a cámara lenta.
– Ha tenido una conversación muy instructiva con Marian.
– Lo cual me recuerda otra cosa que quería preguntarle. Sobre Carl Muller. ¿Es consciente de su estado emocional?
– No como profesional.
– Como vecino, entonces.
– ¿Qué es lo que quiere saber?
– Dicho con sencillez: quiero saber lo loco que está.
Una vez más Ashton presentó su sonrisa carente de humor.
– Basándome en las cosas que he oído, supongo que está en plena evasión de la realidad. En concreto, de la realidad adulta. De la realidad sexual.
– ¿Todo eso lo deduce de que juega con trenes eléctricos?
– Hay una pregunta clave que uno debe hacerse sobre la conducta inapropiada: ¿hay una edad en la cual esa conducta sería apropiada?
– No sé si le entiendo.
– La conducta de Carl parece apropiada para un chico prepubescente. Eso sugiere que podría ser una forma de regresión en la cual el individuo vuelve al último momento seguro y feliz de su vida. Diría que Carl ha regresado a un tiempo de su vida antes de que las mujeres y el sexo entraran a formar parte de la ecuación, antes de que experimentara el dolor de que una mujer lo engañara.
– Está diciendo que, de alguna manera, descubrió la aventura de su mujer con Flores y eso lo llevó a caer al abismo.
– Es posible, si ya fuera frágil con antelación. Es coherente con su conducta actual.
Un banco de nubes, que se habían materializado como por ensalmo en el cielo azul, pasó gradualmente delante del sol, lo que hizo que la temperatura en el patio bajara al menos diez grados. Ashton no pareció notarlo. Gurney metió las manos en los bolsillos. Mala circulación en los dedos y consiguiente sensibilidad al frío: otro recordatorio de que los genes de su padre dominaban más su cuerpo con cada año que pasaba.
– ¿Un descubrimiento como ese podría bastar para que la matara? ¿O matara a Flores?
Ashton torció el gesto.
– ¿Tiene alguna razón para creer que Kiki y Héctor estén muertos?
– Ninguna, salvo por el hecho de que ninguno de los dos ha sido visto en los últimos cuatro meses. Pero tampoco tengo pruebas de que estén vivos.
Ashton miró su reloj, un antiguo Cartier bien bruñido.
– Está pintando una imagen complicada, detective.
Gurney se encogió de hombros.
– ¿Demasiado complicada?
– No me corresponde decirlo. No soy psicólogo forense.
– ¿Qué es?
Ashton pestañeó, quizá por lo abrupto de la pregunta.
– ¿Perdón?
– ¿Su campo de especialización…?
– Conducta sexual destructiva, sobre todo abuso sexual.
Era el turno de pestañear de Gurney.
– Tenía la impresión de que era director de una escuela para chicas con problemas.
– Sí. Mapleshade.
– ¿Mapleshade es para chicas de las que han abusado sexual-mente?
– Lo siento, detective. Está abriendo un tema del que no se puede hablar en poco tiempo sin el riesgo de que haya malentendidos, y ahora no tengo tiempo para tratarlo con detalle. Quizás otro día. -Miró otra vez su reloj-. La cuestión es que tengo dos citas esta tarde y he de prepararme. ¿Tiene preguntas más sencillas?
– Dos. ¿Es posible que estuviera equivocado con respecto a que Héctor Flores fuera mexicano?
– ¿Equivocado?
Gurney esperó.
Ashton pareció agitado, se movió hasta el borde de la silla.
– Sí, podría estar equivocado con eso, junto con todo lo demás que he pensado sobre él. ¿Segunda pregunta?
– ¿Significa algo para usted el nombre de Edward Vallory?
– ¿Se refiere al mensaje de texto en el teléfono de Jillian?
– Sí. «Por todas las razones que he escrito. Edward Vallory.»