«Дура или притворяется?» — подумала Елена, ухмыльнувшись.
— Наверное, в кармане куртки, — сказал Иван. — Мэтр уже знает?
— Еще нет, — сказал дядя Паша. — Думали, может, найдем.
— Надо сказать.
— Надо.
— А если обыскать его комнату? — сказал Артур. — Документы, записные книжки… Как его фамилия? Зовут Андрей, а фамилия?
— Сотник. Андрей Сотник, — сказал Иван. — Я спросил про Алешу Добродеева, тоже журналист. Он сказал, что знаком. Тогда я спросил фамилию, подумал, при случае спрошу у Лешки. Вообще-то можно позвонить ему, расспросить, что за человек…
— Из какой он газеты? — спросил Дим.
— Как я понял, свободный художник. Мысль правильная, надо обыскать.
— Пошли! — сказал Паша.
…Они вытряхнули на кровать барахло из спортивной сумки пропавшего журналиста: пара свитеров, три футболки, несколько маек, носков и трусов, спортивный костюм, носовые платки. В крохотной ванной — пена для бритья, лосьон, дезодорант, бритвенный станок…
Ни паспорта, ни журналистского удостоверения в комнате Андрея Сотника они не нашли.
— А где его планшет? — спросил Артур. — Должен быть… если он журналист. — В голосе адвоката прозвучал сарказм.
— Что ты хочешь сказать? — взвилась Марго. — Что он не журналист?
— Ничего я не хочу сказать. Тебе лучше знать, раз он у тебя в доме.
— Да здесь полно… — Марго с трудом удержалась от крепкого словечка. — Ты тоже у меня в доме, а я о тебе ничего не знаю! Может, поделишься?
— Марго, перестань! — резко сказал Дим. — Нашли время. Артур!
Артур поднял руки, сдаваясь, промолчал. На лице его застыла кривая ухмылка.
«Судейский, — подумал Иван и поежился, вспомнив, как делил имущество со своей бывшей при разводе. — Шакалы!»
Поиски продолжались еще некоторое время… искать, собственно, было негде: в письменном столе с одной тумбой, под подушкой, в пустом шкафу. Планшета им обнаружить не удалось. Ни планшета, ни мобильного телефона.
Они вернулись в гостиную, и разговор снова покатил по наезженной.
— Не понимаю, куда он делся! — в который раз сказал Дим. — Какого черта! Тут просто некуда деться.
— Ага, некуда! Да тут везде чертовщина! В воздухе чертовщина. Полно камней…
— Каких камней? — спросила Зоя.
— Валунов, — сказала Наташа-Барби своим мягким голосом сирены. — Ледник принес. Им миллионы лет. И мегалиты, я видела.
— Во-во! Рубан говорит, прамир, — фыркнула Марго.
— Прамир?
— Прамир. А еще экологический анклав. Тут все не как у людей. Древние алтари, тут жертвы приносили, могильники какие-то… а бабы? Жуть! Рубан показывал в лесу папоротники реликтовые, метра по два, а хвощи вообще жуткие, как деревья. И сосны! Говорят, таких больше нигде не осталось. Рубан воду из ручья сдавал в лабораторию, там чего только нет, всякие редкие минералы, он только ее и пьет, дядя Паша банки таскает. Мы летом в лесу были, он отошел, так я чуть головой не поехала! Такой ужас навалился, не передать, будто смотрят на меня! Ору, как полоумная, он выскакивает из кустов, а меня трясет…
— Где же это, интересно? — спросил Дим. — Не помню мегалитов. И папоротников не видел. Какие-то дамские заморочки. — Он фыркнул: — Алтари, надо же!
— Потому что тебе неинтересно, — сказала Наташа-Барби. — Прамир — женское начало. Здесь сохранились остатки культуры палеолита. Лиза рассказывала, они часто находят древние орудия, ручей вымывает. Кости, кремни. И каменные женщины оттуда же. Здесь даже воздух другой… неужели не чувствуете? Хвощи, папоротники, может, и животные сохранились.
— Чупакабра, — сказал Иван. — Тоже из палеолита. Могла запросто дожить. Или ящер…
— Не слышно вроде, — сказал дядя Паша. — Спокойно.
— Женское начало? — переспросил Дим. — Конечно, всегда одно и то же: шерше ля фам. А куда оно утащило нашего журналиста, твое женское начало? Ответь как женщина.
Наташа-Барби пожала плечами.
— Тут есть волки, — заметила Елена. — Могли утащить. Воют ночью.
— Дядя Паша! Могли утащить волки?
— Тут нету волков. Есть лисы и собаки, набегли из города и одичали. Черт их знает, зверюги злые, выродились на воле. Правда, промышляют больше зайцев, людей не трогают. До сих пор не трогали.
— Не трогают, потому что никакой дурак по ночам не шляется. А тут форс-мажор. Может, и утащили.
— Вряд ли. Разорвали бы на месте, зачем утаскивать…
— Замолчите! — кричит Марго, зажимая уши ладонями. — Я больше не могу!
— Надо сказать Леонарду Константиновичу, — говорит Наташа-Барби.
— Вот иди и скажи, — говорит Дим.
— Не надо! — кричит Марго. — Пока не надо, ему совсем плохо. Может, журналист вернется.