- Твою мать! - злой голос над моей головой напомнил мне, что я, между прочим, валяюсь, практически лицом, на чужих, мужских ботинках. Нет, ну что за день, а?
- Эй ты, вставай, ну давай же! Чертовы фанатки. Я тебе что, коврик, что ты развалилась на моих ногах?! - настолько опешив от такого вопроса, я даже не сразу поняла, что задан он был на чистом русском, а вот тот, кто его задал, видно поняв свою ошибку, тут же повторил то же самое на французском.
- Да я бы с удовольствием в луже повалялась, чем на твоих ногах, козел! - на русском прошипела я и, кое-как, опираясь руками об пол, попыталась подняться, но нет и тут беда. Оказалось, что когда я падала, то своими длинными волосами умудрилась зацепиться за цепочку на шее этого питекантропа, а теперь, когда пыталась подняться, только еще больше запуталась. Сегодня явно не мой день.
- Черт, да сколько можно, поднимайся уже! - с этими словами меня прямо таки дернули вверх, конечно же волосы тут же натянулись заставив меня вскрикнуть от боли, а моего оппонента гневно зашипеть:
- Да откуда же ты взялась на мою голову?! - да черт его знает, откуда! Мне вообще-то больно свинтус ты.
- А-а, больно же, не тяни! - мне хотелось не только вопить, но и стукнуть парня хорошенечко за то, что пытаясь распутать клубок моих волос на своей цепочке, он явно не думал о том, что мне вообще-то может быть больно! - А-а! Да сколько можно? Мне же больно, ты что издеваешься?
- Нет, детка, это ты надо мной издеваешься, - было мне резким ответом, после чего парень (которого я кстати даже увидеть не могла, из-за того, что запутавшиеся волосы мешали мне поднять голову и посмотреть ему в лицо) выругавшись потащил меня куда сквозь толпу. Честно говоря, алкоголь все еще прочно сидел в моем организме, поэтому мне казалось, что все вокруг насмехаются надо мной, но не из-за глупости с волосами, а из-за того, что я сбежала из Москвы. Как я до этого додумалась? Да очень просто, пока мы пробирались, как я потом поняла, к выходу, толпа перед нами расступалась и скандировала как один:
- Moscow! Moscow! Moscow! - нет, ну это уже хамство какое-то!
- Не поеду, даже и не уговаривайте! - да какое им до меня дело?! Не поеду. На мое восклицание парень, тащивший меня на цепочке, (м-да) лишь хмыкнул. Ой-ой-ой, расхмыкался он мне тут. Из вредности я сильно дернула головой вниз, заставляя парня наклониться за мной, но тут же пожалела о своем действии, потому, что парень был явно мстительным и не поленился дернуть головой обратно вверх, заставив меня завыть от боли.
- Давай не будем делать друг-друг больно, детка, - да какая я тебе детка? Павиан ты блондинистый! Кстати говоря, цвет волос - это единственное, что я успела разглядеть в парне, перед своим, весьма и весьма феерическим, падением. Так мы и добрались до выхода, я - злобно пыхтя, а блондин - то и дело подхватывающий мое бедное и не совсем трезвое тело от падений.
Оказавшись на улице, я поняла насколько, холодной будет эта осень. А самое обидное, что блондина вовсе и не волновало то, что мне как бы, вообще-то, холодно без пальто, не лето все-таки.
- Куда мы идем? - на мой вопрос парень не ответил, лишь глубоко вздохнул, продолжала уводить меня все дальше от клуба в темноту. И тут (барабанная дробь) в мою пьяную, многострадальную головку прилетела неожиданная мысль: а что если он маньяк? Я даже как-то похолодела вся. Ну и конечно же, как любая нормальная девушка в такой ситуации стала дико вопить и извиваться (насколько позволяло мое, кхм, положение).