— В какой день?
— После выступления в клубе. Ни тебя, ни ту девушку больше не видели... — Игорь вопросительно изогнул бровь, а потом вдруг свёл их к переносице. — Хороша, да?
— Истеричка и чокнутая. — друг вскочил на ноги и направился к выходу. — Проверю их.
— Обычно ты более многословен. Как минимум, я удосуживаюсь рассказа, где и в каких позах ты их имеешь! — прокричал ему в спину.
Через десять минут парни вернулись в зал, а вместе с ними и стойкий запах табака. Блин, не курил, кажется целую вечность. А по факту лишь день. Но даже эта ломка не такая сильная, как мое желание прибить эту чертовку, которая так стремительно ворвалась в мою жизнь и так же стремительно ее покинула, прихватив с собой в придачу мой покой.
Остаток вечера мы провели довольно тихо. Криков больше не было, как собственно и разговоров. Только изредка замечал брошенные в свою сторону косые взгляды Руса и Генки. Да, я признаю. Изрядно накосячил. Но с кем не бывает?
Игорь тоже больше не проронил не слова. После моего вопроса, прошу заметить абсолютно обычного вопроса, он ходит чернее тучи. Неужто девчонка оказалась хитро сделанной и смогла устоять перед этим мачо? Ха, похоже на то.
Подождал пока все разбредутся, собрал инструмент, переговорил с администратором все детали выступления и нагнал Игоря.
— Ты сегодня на ногах?
— Даааа...Останусь в городе. — очередной звоночек. Сегодня суббота, а значит завтра он с семьёй должен был отправиться на воскресный прием в загородный клуб "Хантер".
— Понятно...Ты сам на себя не похож. Весь вечер в основном молчишь. — главный весельчак и душа компании блин.
— Все прекрасно друг. Все очень прекрасно.
— Ладно. — с Игорем мы знакомы со школы. Знаю. Если не хочет о чем-то говорить и клешнями не вытащить. — Пойдем, пешеход, подвезу.
Мы сели в машину. Как же это здорово иметь тачку. Сел и поехал. Не нужно тебе ждать такси, автобусы, электрички, трамваи. Нет этой давки. Никто не ругается и уж точно в моей машине не пахнет...благородной старостью и ещё невесть чем.
А завтра...завтра ее не будет. Снова. Который раз за этот год? У меня нет права голоса. Я не могу думать, о чем-то. Говорить, что мне хочется. Делать, что мне хочется. Обо всем давно позаботился мой отец. Вся моя жизнь расписана поминутно. И я не имею права, не оправдать его ожиданий.
А может сжечь машину нахрен? Взять под жопу какое-нибудь ведро с болтами, подшаманить...зато оно будет мое. Не отцовская подачка и средство манипуляции...нужно всерьез об этом подумать...
Не заметил, как добрались до озвученного адреса. Слишком сильно погрузился в свои мысли. Благо, доехали без приключений. Игорь так и не произнес больше не слова. Достал пачку сигарет из кармана и извлёк себе одну.
— Ты не против если я...?
— Угости сигареткой. — перебил друга и чирканул спичкой по коробку. Сделав пару глубоких затяжек наконец-то удалось немного расслабиться.
— Слышал о "Парадизе"? — начал вдруг друг.
— Эм...стриптиз клуб вроде. А что?
— Не просто стриптиз, Тим. — хмыкнул Игорь после очередной затяжки. — Это бордель. Самые лучшие девочки в городе. Самое лучшее обслуживание.
— Давай ближе к сути, Игорёк. — ох уж эта его черта заходить издалека.
— Думаю посетить его сегодня. — и снова недосказанность.
— Зачем тебе это? — зарылся в волосы и слегка взъерошил их.
— Хочу развеяться. Ты со мной?
— Что происходит а? Это вот вообще сейчас не смешно.
— Те девчонки из клуба. — Игорь выбросил сигарету и полностью развернулся ко мне. — Работают они в "Парадизе".
— С чего ты это взял? — на миг, кажется, забыл как дышать. Столько искал эту дьяволицу...и что в итоге? Неужели нашел?
— Оставлял ее подружку там. Если надумаешь, я выдвигаюсь через пару часов. — Игорь вышел из машины и скрылся за тяжёлой железной дверью своего подъезда.
До дома домчался кажется ещё быстрее. Никак не мог до сих пор уложить в голове все, что сказал Игорь. Уму не постижимо. Она работает в публичном доме. Неужели дьяволица действительно работает в публичном доме? Нет, нет. Какая-то хрень. Могу согласиться с тем, что там работает эта пиявка. Как там ее? Точно, Варя. Но моя Черноглазка... Блять, да она сама невинность. Какой к черту бордель?
Переступил порог дома. Тихо как в морге. Если бы не знал, что Сеня из дома не выходит, подумал бы, что свалил куда-то. Но нет. Этот....гений...играет. На столе гора грязных тарелок, пара вещей разбросана по кровати. Обычно мне срать на то, что этот "чистюля" творит со своей половиной квартиры. Обычно. Сейчас же меня все безумно злит. Интересно, этому игроману удалось хоть что-то узнать о моей таинственной незнакомке?