<p>
* * *</p>
<p>
Очередная ночь и снова сны о прошедших днях, я уже не знаю, куда деться от них. От всего можно уйти, жаль только что этого нельзя сделать по отношению к самому себе. То о чем, не вспоминаю в бодрствующем состоянии, приходит само во время краткого забытья, именуемого сном. Пара секунд вмещает в себя целую жизнь.</p>
<p>
Опять сижу в холодном коридоре и глотаю горький дым сигарет, тело едва заметно сотрясается от мелкого озноба. В голове какой-то хаос, извлеченные из глубин памяти воспоминания не оставили от сна ничего, даже дремотного состояния.</p>
<p>
- Надо утром будет позвонить Субхадре! - решил я, незаметно для себя начав планировать грядущий день.</p>
<p>
Затушил сигарету в переполненной пепельнице, выронив из неё несколько окурков. Посмотрел на беспорядок, и мысленно махнув рукой, отправился спать дальше.</p>
<p>
Утром Субхадре, я так и не позвонил. И на следующий день тоже. Просто не решался и не знал, что ей сказать. Когда я все же на это решился, прошло недели две после Нового Года, но за них произошло несколько событий, которые все-таки заставили собраться с духом и позвонить.</p>
<p>
- Привет! Со всеми прошедшими праздниками тебя! - на одном дыхании выдал я в трубку.</p>
<p>
- Что, наконец-то вспомнил о моем существовании? - раздался с той стороны все тот же приятный голос с легкой ноткой упрека - Если, звонишь, значит, у тебя все хорошо и тебе просто хочется поделиться, чем нибудь хорошим! Я угадала?</p>
<p>
- Можно и так сказать! Но, в общих чертах, я решил, что неправильно забывать о тебе!</p>
<p>
- Да, и чтобы все это понять, тебе нужен был добрый десяток тысяч лет!</p>
<p>
- Думаю, что стал таким как все!</p>
<p>
- Хорошо! Если хочешь, можешь приходить в гости! Только позвони сначала, чтобы я никуда не ушла! Приходи, я буду ждать! Пока!</p>
<p>
- Пока! - ответил я и посмотрел на погасший экран мобильника.</p>
<p>
В голове снова все перепуталось. Я уже не знал, что мне делать и делаю ли я то, что делаю, правильно. Слишком много событий, разных по своей качественности.</p>
<p>
- Не нравится мне все это! Когда хорошо, потом обязательно будет плохо!</p>
<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
3. Телепортированный Депортатор.</p>
<p>
</p>
<p>
Когда-то он был самым обыкновенным пиратом. Как это и должно быть убивал, грабил, топил корабли и вырезал прибрежные деревушки. Все с целью наживы. Вот только все эти позиции его биографии находились под знаком вопроса. Этого никто, никогда не видел, и в дебрях истории данных фактов не наблюдалось. Депортатор и сам сомневался, что он мог все это творить, вернее, он знал, что он этого не делал, но человеческая молва, утверждала, что делал. Со стороны,как говорится, виднее. Однажды, этот пират повстречал на своем пути одного очень доброго и справедливого мага. И вследствие этой встречи, сам того не желая, оказался в самых настоящих полярных льдах. То ли южного, то ли северного полюса. Здесь у него было все: пристань, лодка с веслами, производственная база, полное одиночество и плот с парусом, намертво впечатанный в километровые залежи вечного льда.</p>
<p>
Раньше его жизнь особенно не отличалась разнообразием, а теперь и вовсе все напоминало бузум Љ2. В чем была суть бузума, Телепортированный Депортатор уже не помнил, но каждое утро он садился в лодку и на веслах пытался дойти до плота. Узкая полоска, перемешанной со льдом, воды отделявшая пристань от плота, казалось непреодолимой преградой. Каждый раз Депортатор растирал руки в кровь, но за все эти годы плот не приблизился к нему ни на шаг. Невидимая сила толкала лодку обратно к пристани.</p>
<p>
Перестав ощущать себя пиратом, он сравнивал свой собственный образ с образом Сизифа и каждый раз, садясь за весла, занимался аутотренингом, как Айболит. Но Лимпопо его не привлекало, там было слишком жарко, и слишком много негров. Его манил ветер странствий.</p>
<p>
- Вот доберусь до плота и снова отправлюсь в путь!</p>
<p>
В этом пути не было конечной точки, только старт.</p>
<p>
Так было и этим утром. Наскоро выпив огромную кружку кофе с едва заметной ноткой сахара и выкурив при этом десяток сигарет, Депортатор снова отправился к лодке и взялся за весла. Начал грести в сторону заветной цели и снова, разработанный за ночь план поведения в воде ни к чему не привел. Телепортированный Депортатор всегда оказывался на том же месте, откуда начинал свой путь. Отправная и конечная точка слились в одну. Всё это жутко раздражало бывшего пирата.</p>
<p>
Когда в очередной раз лопнула тонкая корочка на едва подживших за ночь ладонях, он бросил весла и обхватил голову руками. Такие порывы отчаяния охватывали его каждый день, немного ближе к полудню. К вечеру он отходил, а на утро поднимался в радужном настроении и с надеждой, что все получится.</p>
<p>
Его согбенная фигура, замершая на банке, оставалась неподвижной ровно сто секунд. Он всегда считал до ста, а потом поднимался и уходил:</p>
<p>
- И раз, и два, и три... девяносто девять, и сто!</p>
<p>
Потом, как обычно, поднялся и собираясь выйти из лодки, неожиданно уперся взглядом в глаза Ночного Охотника. От неожиданности Телепортированный Депортатор едва не упал в воду. Одиночество ему было совершенно не в тягость, а вот взявшееся неизвестно откуда общество, подействовало как гром среди ясного неба.</p>