— Мужик лет тридцати.
— Лысый? С волосами?
— Нет. Волосатый. Темные волосы.
— Борода, усы есть?
— Усатый. У него еще полмизинца нет. На левой руке — я обратила внимание.
— Опа! Опа! Опа! — Нечаев поднял вверх руки. — Большое приключение. Маньяки на дороге. Тема для моего ток-шоу. Когда вы едете в провинцию, не теряйте бдительности — вас могу остановить под видом гаишников местные бандиты и ограбить.
Шеф! Я… — Лена разрыдалась.
— Все! — Нечаев потрепал ее по плечу. — Успокойся, девочка.
Внезапно он побледнел:
— Лена! А у тебя ничего не пропало? Документы при тебе?
— При мне.
— Ты не оставляла их в машине?
— Нет. Они всегда были со мной.
— Молодец!
— Охотились за вашими бумагами? — спросила Ева. — Важные документы?
— У нас все важное. По-другому не бывает.
Нечаев прищелкнул языком:
— Это одна из версий. Есть еще одна. Лену хотели выкрасть в гарем. И сделать сто первой женой.
Лена покраснела.
— Третья версия. Лена перевозила килограмм чистейшего кокаина, и наркодилеры хотели ее перехватить. Больше никаких версий у меня нет. Кстати, где бумаги?
— В машине.
— Ты оставила их там?
— Да…
Он вскочила со стула и устремился к двери. Лена за ним. Ева с Антоном остались сидеть на своих местах.
— Ну как? — спросил Еву Антон.
— Жуть!
— Прямо детектив с элементами мистики.
— Ты-то что об этом думаешь?
— Ничего.
— А я-то думала, шарики у тебя работают!
Он бросил на Еву убийственный взгляд.
— Ты что, меня подначиваешь?
— Я? — Ева сделала невинный взгляд. — Ничуть. Эта история из разряда запредельных. Как в кино. Едешь, едешь по дороге. Потом тебя останавливают и пытаются ограбить.
— Значит, бывает. И не в кино, а в жизни. Ты, кстати, не очень стелись перед ним.
— Я?
— Нуда! Сразу видно: запала на Нечаева.
— Ты меня с кем-то спутал.
— Я говорю, что вижу. Не слепой. Глаза и уши при мне.
— Плохо видишь.
— Как надо. Я просто предупредил.
Ева замолчала. Послышались шаги.
Вернулись Лена с Нечаевым. Нечаев нес под мышкой большую черную папку.
— Все в порядке? — спросила Ева.
— В порядке, в порядке.
Нечаев сел на стул и положил на стол папку.
— Как насчет еды? Я что-то проголодался.
— Есть картошка с мясом.
— Идет. Лен, будешь есть?
Девушка отрицательно качнула головой:
— Мне кусок в горло не идет.
— Да брось! Есть надо всегда и везде. Помнишь тему нашего ток-шоу «Я — настоящий гурман»? У мужика умерла жена, а он решил не изменять своим привычкам. Нажрался, как всегда. Приготовил спагетти. Испек вишневый пирог. Пожарил мясо по-мексикански.
— Помню. Он еще после ток-шоу все пытался стрельнуть у меня телефончик. Обещал угостить персиковым тортом.
— И ты отказалась?
— Да ну вас, шеф. Не мой калибр. Кроме того — у него фактура подкачала. Такой шкаф.
— Понятно. Не новый русский из Лондона.
— Вот ваше блюдо.
Ева поставила перед Нечаевым картошку с мясом и села на краешке стола.
— Веселенькое приключение. А что за газеты лежали у тебя на заднем сиденье? — просил Нечаев Лену.
— Так это я вам везла. Как вы мне и сказали. Там ваши интервью. И снимки с разных мероприятий. Что приличное — я купила в двух экземплярах. Для вас и вашей мамы.
Нечаев удовлетворительно кивнул головой:
— Правильно.
— Принести их?
— Ну давай.
Лена с готовностью вскочила из-за стола. Нечаев был ее кумиром. Она — его служанкой. Девочкой на побегушках.
Лена вернулась с кипой газет. Нечаев по-деловому стал рассматривать их, давая краткие комментарии: «Дрянь», «Туфта», «В формате», «Нормал».
— Можно посмотреть? — спросила Ева.
— Бери! Жалко, что ли. Только не мни. Смотри аккуратно.
Она развернула газету, которую он передал. Статья бросилась в глаза: «Нечаев сделал уколы красоты. Новый облик популярного телеведущего».
В статье говорилось, что новый цветущий вид Нечаева связан с уколами красоты. Были тиснуты две фотки. До и после. Врач-косметолог рассуждал о новинках косметологии и высказывал мысль, что только уколы красоты могут помочь звездам поддерживать свои имидж.
Нечаев бросил взгляд на статью.
— Собаки! Не успеешь чихнуть — уже все пропечатают. Можно подумать, я новый Майкл Джексон. Весь в уколах. Спасу нет. Скоро буду ездить в швейцарские клиники. Там хотя бы все инкогнито. Твое имя не треплют в каждой желтой газетенке. Ну подумаешь, укололся. И что с того? Личное дело каждого!