Сквозь шторы проник лунный луч, но девушка этого не замечает.
По стенам и зелёному, словно трава, ковру, блики огня танцуют.
Каштановые волосы - водопадом с плеч, задумчивый взгляд - в строки книге.
И котёнок, который, давно уж решил покой здесь стеречь, чтобы девушку немного отвлечь,
клубочком свернулся у той на коленях.
Полосатая шёрстка мягка, девушка гладят за ушком тёплого зверка.
У него разного цвета глаза, голубой один, другой как листва.
Мурчанье по комнате разлилось уютом.
Книга лежит в стороне, но не забыта.
Её написала та, к которой ласкается котёнок, напевая мелодию сна.
Он ревниво смотрит на книгу.
На обложке, лес и луна, которая будто собрана из потрескавшегося хрусталя.
- В книге есть и про тебя. Только ты, там человек, который живёт вдали от меня. У него необычный взгляд. Есть мечты, и силы дороги к ним найти. Ну, что, не веришь? Интересно, что дальше? Тогда, смотри… Только, дай дочитать, до конца ещё далеко.
Потянулась к книге, но вскоре, всё равно, пальцы её в шёрстке мягкой забились.
Девушка в кресле спит, обнимая своего зверка.
На её ресницах - свет от луны, на лице - блики огня.
Котёнок мурлычит, а она, гладит его сквозь дрёму…
Книга упала на пол, открылась на середине. Строки разбились, и выпорхнули мотыльки из пыли.
Они устремились к огню, окрасив лёгкие крылья, и закружив по комнате, распались на яркие искры.
Тихая музыка сна, вырвалась со страницы, ещё чьих-то два письма, на столе, вдруг, появились.
Сколько же разных чудес, освободилось в тот вечер из строк. Котик же, на коленях хозяйки снов, забрался повыше, и уткнувшись ей усами в висок, заснул. Ему, да и ей, уж стали родными сказки, чудеса, и иные причуды…
О чём эта история? О нас. Если прочёл эти строки, сломай их враз, дай выбраться на свободу уюту…
========== Всё ещё живо… ==========
В парке дорожки разбитые. Это не город, не лес. Тропами, где трава примятая, ходят не звери, не воплощенья чудес…
Здесь колдовству жить сложно, оно уносится вдаль, но всё же, если вести себя тихо и осторожно, можно заметить на травинках росы хрусталь. Услышать тревожный шелест листвы. Вечерами увидеть, под кронами клёна, игру наползающей тьмы.
В парке дорожки разбитые. Старый фонарь ещё не горит. Небо на западе в пламени, закат на прощание землю кровью оросит. Здесь тихо и время будто застыло. Ветер гоняет пыль по земле. Отчего же сердце бьётся неистово больно? Возможно, скучает по чём то, что видело только во сне.
Старый фонарь под вуалью сумерек. В нём давно уж не водится жизнь, лишь свет от огня тепла душе не дающего, но способного крылья бабочкам опалить.
В парке дорожки разбитые. Ветер спаси же меня. Тропами тайными, по соцветиям клевера, ты проведи до любимого явного сна. Где звёзды – россыпь мерцания, где травы – шептания грёз. Лес ещё жив, и силы забытые жгут костры, в небо, пуская искр столбы. И всё ещё живо древнее волшебство…
========== Словами вышито ==========
По белому льняному полотну. Нити красные. Узелок завяжу. На удачу.
Я вышью словом тебе оберег - два больших и тёплых крыла. Коль примешь подарок, учись летать.
Нельзя сказать, что этот день не прекрасен. Ты со мной согласен?
Пусть не смущает, что ведьма говорит такое. Желаю тебе добра. Сегодня и после, пусть беды тебя стороной обходят.
Сверкнула, при свете свечи, серебром игла. Алым имя вышито, его укрывают крылья-слова.
В доме тишина, и тревожно ветви в окно стучат.
Вечер незаметно настал. Я целый день провела в трудах, не замечая, как солнце скрывалось от этого дня.
А я улыбалась, вспоминая тебя. Этот день твой, и я была рада ему. А ты?
Пускай ветра унесут тревоги, смоет вода грусть, а ночь навеет мечты.
Случайно палец уколола… Ну да ладно, пусть, на красной вышивке боль не видна.
А в комнате часы уже громко бьют. Последний стежок. Моя работа закончена в срок.
Мурчанье кота. Мягкая шерсть. Улыбаюсь вновь.
Сегодня одна, встречай меня, сон.
Небо без дна, лететь можно пока не достигнешь звёзд.
А у меня во дворе, вот-вот, зацветут цветы. Их белизна лепестков не страшится темноты.
Ты лети, я ведь вышила два крыла, но если захочешь, то можешь ко мне прийти…
========== Догорает… ==========
И опять ночь, и я пишу. На улице уже зима, но снега совсем чуть-чуть. И я, как зама, никуда не спешу.
Мне снятся в последнее время странные сны. Не тяжёлые, не страшные, не весёлые, или же безразличие взялось меня защитить? От кошмаров.
Скоро Январь. Почему-то, перестаю любить его. Декабрь лучше. От более мудр.
Я всё ещё пишу. И буду, пока не умру. Но уже чернила облачают в траур страницы.
Бессмысленность - одно из самых страшных чувств. Мне бы заснуть, а затем проснуться. Но даже зима, её льда и снега, не спасут. Они так белы, им не до грязи, им бы только не обратиться в лужи. А у меня внутри пламя, сажа, зола, меня не примет белизна и, столь чистя, стужа.
Догорает свеча.
Как не хочется спать, ведь завтра нужно будет проснуться, и я вновь окажусь в своём вечном “вчера”.
Мир рухнул, перевернулся. Теперь вижу его немного… страшным, и этого хватило, чтобы я, потерялась, забыла дороги в те чащи, которые мне вселяли надежду в сердца. В сердца, не оговорилась. У всех, кто способен любить, их два, не иначе.
Но, о чём это я? Ведь просто хотела сказать - погибаю.
Мне кажется, за моим словом теперь - пустота.
Очень надеюсь, что ошибаюсь.
Похоже, это письмо пишу для себя, в никуда.
В никуда, так как я, опять, потерялась…