Однажды, в этом самом кабинете, стоя у этого же окна он сказал Ваймзу: - Они думают, что они хотят хорошее правительство и справедливость, но Ваймз, что они действительно жаждут в глубине души? Только то, что все дела будут идти нормально, и завтра ничего не изменится.
Ваймз отвернулся от окна. - Какой будет мой следующий шаг, Фред?
Ваймз уселся в кресло патриция. - Ты помнишь прошлых патрициев?
- Старого лорда Снапкэйза? Или тот, что был до него, лорда Виндера? О, да. Полнейшие идиоты. Этот по крайней мере не хихикал и не носил платья.
"Прошедшее время", - думал Ваймз. "Оно уже подкралось, не успеешь оглянуться, как все говорят в прошедшем времени".
- Фред, внизу стало что-то совсем тихо, - сказал он.
- Заговоры не создают слишком много шума, сэр.
- Ветинари еще жив, Фред.
- Да, сэр. Но он не совсем дееспособен, не так ли?
Ваймз пожал плечами: - Все не совсем дееспособны, как мне кажется.
- Может быть, сэр. Но все равно, никогда не знаешь, когда тебе улыбнется удача.
Кишка стоял навытяжку, взгляд строго соответствовал уставу и голос был твердым, все чтобы скрыть малейший намек на эмоции.
Ваймз узнал стойку. Он сам иногда был вынужден так стоять. - Фред, что ты имеешь в виду? - спросил он.
- Ничего, сэр. Слухи, сэр.
Ваймз откинулся назад.
"Этим утром", - думал он, - "я знал, что несет день для меня. Я собирался посетить это треклятый колледж гербов. Потом обычная встреча с Ветинари. После обеда чтение нескольких рапортов, может быть, сходил бы и посмотрел, как обстоят дела в новом доме стражи на Читтлинг-стрит, и пораньше пойти домой. Теперь Фред предполагает... что?"
- Слушай Фред, если и будет новый правитель, это буду не я.
- А кто тогда, сэр? - уверенным и ровным тоном спросил Фред.
- Откуда мне знать? Может быть...
В голове образовалась огромная пробоина, и мысли мощным потоком устремились туда. - Ты имеешь в виду капитана Кэррота?
- Может быть, сэр. Я думаю, ни одна из гильдий не позволит какой-либо другой гильдии прийти к власти, и все любят капитана Кэррота, и, ну... ходят слухи, что он наследник трона, сэр.
- Нет никаких доказательств, сержант.
- Ничего не могу сказать, сэр. Ничего не знаю. Не знаю что такое доказательство, - сказал Кишка, с легким намеком на неповиновение. - Но его меч, его родимое пятно в виде короны, и... ну, все знают, что он король. Его аура, сэр.
"Аура", - подумал Ваймз. - "О, да. У Кэррота есть аура. Он что-то делает с головами людей. Он может так поговорить с разъяренным леопардом, что тот сдастся и выпустит добычу из зубов, он неплохо работает с обществом, что очень расстраивает старых кошелок".
Ваймз не верил в ауру. - Больше не будет никаких королей, Фред.
- Все правильно, сэр. Между прочим, Нобби вернулся.
- Час от часу не легче, Фред.
- Вы сказали, что собираетесь с ним поговорить об этих похоронах, сэр...
- Работа продолжается, если я не ошибаюсь. Хорошо, пойди и скажи ему, чтобы поднимался сюда.
Ваймз остался один.
Больше никаких королей. У Ваймза всегда были проблемы с четким объяснением, почему должно быть так, почему сама мысль вызывала у него отвращение. Помимо всего прочего все патриции были ничем не лучше королей. Но они были... что-то вроде... тем же самым. Но сама мысль о том, о королях как о богоизбранных существах сводило челюсти. Высшие существа. Что-то магическое. Но, черт, в этом была какая-то магия. Анх-Морпорк кажется все еще был заполнен прилагательными "королевский", королевское то и королевское это, маленький хор стариков получал оплату в несколько пенсов в неделю за исполнение нескольких бессмысленных песен, да еще были Хранитель Королевских Ключей или Хранитель Королевской Сокровищницы, хотя ни ключей, ни сокровищницы не было и в помине.
Монархия как сорняк. Не важно, сколько голов ты поотрубал, корни были все еще в земле готовые пустить новые ростки.
Все это было похоже на хроническую болезнь. Кажется, что у даже у самых образованных людей в голове было одно маленькое место, где было написано: "Короли. Какая хорошая идея". Кто бы там ни создал людей оставил большую недоработку в чертежах. Она заключалась в стремлении людей встать на колени.
В дверь постучали. Ни один стук в дверь не звучал настолько исподтишка как этот. Он был полон своей гармонии. Он говорил подсознанию: "Если никто не ответит, тот, кто стучит, все равно откроет дверь и проскользнет в комнату, где он обнюхает все щели, прочтет все бумаги что попадутся на глаза, откроет несколько ящиков стола, сделает пару глотков из бутылки со спиртным, буде таковая найдена, но не сделает больших преступлений, потому что он не преступник, не в моральном смысле, а перед законом" - этот стук включал в себя весь этот спектр. В этом стуке было очень много смысла.
- Входи, Нобби, - устало сказал Ваймз.
Капрал Нобби проскользнул в комнату. Ваймз отметил про себя, что у Ноббса была еще одна характерная черта. Он мог проскользнуть не только боком, но даже и вперед. Даже Фред Кишка поддавался изменчивой обстановке полицейского участка, но ничто никоем образом не задевало капрала Ноббса. Чтобы ты не делал с капралом Ноббсом, было в нем что-то такое ужасно сноббское.
- Нобби...
- Да, сэр?
- Э... садись Нобби.
Капрал Ноббс подозрительно посмотрел на Ваймза. Вызовы на ковер начинаются не с этой фразы.
- Э, Фред сказал, что Вы хотели увидеться со мной, мистер Ваймз, относительно рабочего времени...
- Да? Правда? О, да. Нобби, на скольких похоронах своих бабушек ты был?
- Э... на трех..., - неуверенно сказал Нобби.
- На трех?
- Оказалось, что Нанни Ноббс не совсем умерла в прошлый раз.
- Итак, и зачем тебе нужны были все эти отгулы?
- Мне не хочется говорить, сэр...
- Почему?
- Вам не понравится, сэр.
- Не понравится?
- Ну, знаете, сэр... Вы можете расстроиться.
- Я могу расстроится, Нобби, - вздохнул Ваймз. - Но это ничто по сравнению с тем, что случится, если ты не скажешь мне...
- Дело в том, что будет тривековный... трисотлетневый... трехсотлетний юбилей в будущем году, мистер Ваймз...
- И?
Нобби облизнул губы. - Я не хотел отпрашиваться по этому поводу. Фред сказал, что Вы слишком чувствительны к этому. Но... знаете ли, я состою в обществе Крепкого Ореха, сэр...