— Итак, у тебя британский акцент, но твоя фамилия ДюБри. Как же так вышло? — наконец спрашиваю я, отчаянно пытаясь заставить его прекратить на меня пялиться. Уголок его рта дёргается.
— Это твой третий вопрос?
Во мне растёт досада, даже несмотря на то, как мило у него получается это сказать.
— То есть мне стоит считать все вопросы, которые я задаю? Я всего лишь веду светскую беседу.
Он качает головой и слегка улыбается.
— Отлично. Я отвечу тебе на этот вопрос во имя светской беседы. Мой отец был французом, и он умер, когда я был ещё младенцем. А у мамы английские корни, поэтому мы и переехали в Англию. Я прожил там всю свою жизнь, отсюда и акцент.
Его прекрасный, прекрасный акцент. Я киваю.
— Сожалею о твоём отце.
Он пожимает плечами.
— Он был хорошим человеком, но это случилось давно.
Меня так и подмывает спросить, сколько ему лет, но я сопротивляюсь этому желанию. Не хотелось бы тратить ещё один вопрос. Кроме того, я бы поставила деньги на то, что ему двадцать один. Или около того.
— Ты говоришь по-французски? — с надеждой спрашиваю я, ибо, господи помилуй, это было бы сексуально.
— Qui, mademoiselle, — спокойно отвечает он. — Un peu. Немного.
Успокойся, моё долбаное сердце. Очарованная, я смотрю на него во все глаза.
— Итак, — наконец произносит он, меняя тему разговора настолько небрежно, словно не он самый классный, самый сексуальный мужчина на всём белом свете. — Как тебе не страшно жить в похоронном доме? Когда-нибудь видела привидение?
Я игнорирую своё ускоренное сердцебиение и приподнимаю бровь.
— Если я правильно поняла, этот вопрос означает, что у тебя всё же есть яйца, чтобы арендовать гостевой домик?
Он усмехается, и этот скрипучий, хриплый звук отдаётся вибрацией в моём животе.
— То, что у меня стальные яйца, теперь бесспорно, — с усмешкой заявляет он. — И я никогда не нервничаю. Даже если это касается призраков. Кроме того, раз уж я ответил на один твой вопрос, было бы честно поменяться местами, не так ли? Так что… ты когда-нибудь видела привидение?
Нет, не видела, однако призрак моей мамы здесь… присутствует в каждой фотографии, стопке одежды и в воспоминаниях этого дома.
Но, конечно же, я этого не говорю и просто пожимаю плечами.
— Не встречала ни одного. И, насколько мне известно, их не существует.
— Правда? — спрашивает он с сомнением. — Это печально.
— Ты всё равно будешь жить в гостевом домике, — говорю я ему. — А там нет никаких мертвецов. Ведь ты же собираешься его арендовать, так ведь?
Пожалуйста, скажи, что так.
Он кивает.
— Да. Спасибо, что рассказала о нём. Это именно то, что я так долго искал. Миленькое местечко с великолепным пейзажем.
Когда он произносит «великолепный пейзаж», то намеренно смотрит прямо на меня.
Я его великолепный пейзаж. Внезапно мне не хватает воздуха, чтобы даже попытаться спросить, почему ему так хочется остаться в Астории.
— Кисмет, — удаётся выдавить мне.
Он кивает.
— Кисмет.
Деэр смотрит на меня — долго, тяжело и мрачно, — и мне всё же удаётся сделать глубокий вдох, затем другой.
— Значит, увидимся, — говорит он, вставая и резко завершая наш разговор.
— Когда ты переезжаешь? — спрашиваю я, вдруг запаниковав при мысли о его уходе. Он приносит с собой атмосферу уюта, радости и чего-то насыщенного, опасного и нового. Я не хочу это просто так отпускать.
Он усмехается.
— Прямо сейчас. Я захватил свою сумку.
Сумку? Я взглядом следую за его жестом и вижу большую спортивную сумку, привязанную к задней части мотоцикла. Одна сумка.
— И это всё?
— Я путешествую налегке, — отвечает он, направляясь обратно к гостевому домику. К его домику, который теперь всего в тридцати метрах от моего дома.
— Полагаю, что так, — бормочу я, наблюдая за его покачивающимися широкими плечами и развевающимися тёмными волосами. Он хватает сумку и ныряет в свой новый дом, а я вдруг осознаю, что забыла спросить у него кое о чём.
Как долго он здесь пробудет?
Ужин этим вечером кажется немного другим, а всё потому, что Деэр находится всего в тридцати метрах от нас.
Я подаю на стол спагетти — самое простое в приготовлении блюдо на планете — с чесночным хлебом и кукурузой. Отец ест с удовольствием, в отличие от Финна, который, как обычно, ковыряется в тарелке. Из-за лекарств он потерял аппетит.