— Теперь я понимаю, почему ты пересмотрел «трактовку Маса»… — мрачно сказал Никита.
— Мас тут все-таки, боюсь, ни при чем. Когда у Каринки это началось и когда она разбилась, его точно в Москве не было.
— Может, они по телефону общались… По мылу, по «скайпу», мало ли…
— Ну, тут я тебе ничего не скажу… Кстати, если Мас в Израиле, лучше сам у него спроси.
— У него телефон отрублен… Слушай, — не выдержал, — ты это чисто прикалываешься или как? Насчет всей этой лабуды, мистических талантов?..
— Помнишь, как у Борхеса… — словно бы задумчиво, но с легко уловимой даже за шипением и запинками издевочкой произнес Антон: — «Мир дивен, в нем все возможно…» Если не ошибаюсь, это же твоя собственная телега была на тему того, что человек не вписывается ни в какие концепции…
— Ну да, ну да… И все мы скрытые чародеи. Только не хотим себе признаваться…
— Некоторые, по твоим словам, таки признаются. — Хохотнул. — Зачмызгавши кошерного чемергеса…
— Знаешь, я как минимум одного человека могу назвать, у которого нет никаких мистических талантов. Ни потенциальных, ни действующих. Ни скрытых, ни явных.
— И кого же?
— Себя.
Никеша, морщась, задрал голову (с пасмурного неба срывалась какая-то дрянь, ставя точки на очки), от души глотнул пива и полез в карман. Без энтузиазма пересчитал оставшиеся шекели — сумма вышла жалкая, но автобусы здесь недорогие, до Хайфы и обратно должно было хватить. Он тяжело поднялся, подхватил банку и двинул на автовокзал. По дороге снова набрал Маса — с прежним результатом. Тогда он сообразил, что не знает его адреса, и сделал еще пару звонков, чем прикончил кредит.
Автобус вынырнул из громоздкого ящика тахана мерказит, покрутил по иерусалимским улицам, попер, разгоняясь, в гору. Окрестные холмы и ущелья едва различались за исцарапавшим стекло быстрым частым дождем. Никеша задремал прерывистой, но вязкой похмельной дремой, из которой окончательно выдрался только на финишной прямой: слева холодно искрило на солнце зеленовато-серое море, справа поодаль тянулся параллельно шоссе скальный обрыв. Во рту была помойка, в башке — вата.
В Хайфе он еще не бывал и удивился, обнаружив, что автовокзал тут построен не в центре, как во всех нормальных городах, а на самой окраине и что предстоит пересаживаться на городской маршрут. Он быстро нашел большую и подробную схему автобусного сообщения… все надписи на которой были исключительно ивритскими закорючками. Он тихо выматерился, но, будучи в этой стране не первый день и не первый месяц, не растерялся, конечно, а стал прислушиваться к разговорам вокруг. Минуты не прошло, как мимо протопотало с полдюжины девиц в неопознанной бежевой униформе, громко хихикающих и переговаривающихся по-русски. У них Никеша и выяснил в подробностях, на какой гейт соваться, на какой номер садиться и куда ехать.
…Он еще раз сверился с адресом и вдавил кнопку домофона. Довольно долго ничего не происходило, потом наконец из щели прокаркал на иврите женский голос. Никеша по-русски осведомился насчет Ивара Масарина. Внутри замешкались и перешли на английский. Никеша повторил вопрос на лингва франка. Ему сообщили, что Ивар уехал. Давно? Недавно. Куда? «Я не могу сказать». Никеша так и не понял — она не знает или не имеет права разглашать. «Но он в Израиле?» — «Нет».
Он свернул за угол и медленно пошел вниз по пустой улочке, в дальней перспективе которой торчало над беспорядочными низкими крышами масштабное индустриальное безобразие — порт. Поймал себя на том, что опять подбрасывает «пятиогородную» монетку. Никеша не запомнил, когда попытка простейшего эксперимента превратилась у него в трусоватую игру с самим собой, а та — в раздражающую некоторых привычку. Давно. И ведь за все это время он действительно так ни разу и не решился глянуть, какой стороной она там упала.
Не стоит провоцировать бога. Даже если в него не веришь. Одного — Богданова — трупа Никеше, кажется, хватило, чтобы это понять…
Он остановился и опустил взгляд на свои кисти рук. Правая прикрыла левую. Он медленно убрал верхнюю и увидел пятерку в полосатом квадратике. Решка. Подбросил снова. Хлопнул.
Решка.
Тогда он взял монету и зашвырнул за ближайший забор.
Подумал, запустил обе руки глубоко в карманы, выгреб из них всю мелочь и отправил следом.
Антон
1
Вардан Кушнир, владелец «Центра американского английского», самого известного спам-бренда Рунета золотых спамерских времен, умер в июле 2005-го. Он привел к себе домой на Садово-Каретную трех шалав из «Голодной утки», те сыпанули ему в бухло клофелина (хрестоматийная «работа на мопса»), но поскупились, и когда девки впустили в квартиру бандюков, хозяин проснулся. Его забили до смерти, после чего вынесли из дома технику, кредитки и деньги.