Узнаю свою боевую Мышь! Смущение как рукой сняло.
Но, похоже, разговор свернул не туда. Причем с самого начала. Комплимент был сомнительный, попытка оправдаться за него - вообще полный провал.
- Сонь, извини, - говорю я, пока мы идем к машине.
- За что?
- Я не умею говорить комплименты.
- Ладно, проехали.
- А ты очень красивая…
- Это ты как друг говоришь?
- Да, - киваю я. - Как друг.
Именно сегодня я настроен исключительно на дружбу с женщинами. Потому что днем мне позвонила бывшая жена. И полчаса выносила мозг. Как в старые добрые, мля!
Вообще, ей нужны были мои паспортные данные - для какой-то там визы. Похоже, она собралась свалить из страны. А я при чем?
Ну ладно. Хрен с ней, я сказал, что отправлю. И тут она, в начале разговора лившая мне в уши липкий сироп, осознала, что задабривать меня больше не нужно. И объяснила мне, какой я неудачник. Потому что упустил ее и все феерические возможности, которые она мне предлагала.
Я бросил трубку. Она перезвонила и снова начала ныть про паспорт. Я отправил ей копию. Она снова набрала меня. Я выключил телефон. И занес ее номер в черный список. Давно надо было это сделать!
Все нормально. Мне давно на нее плевать. Но осадочек все равно остался…
- Эй! Ты не туда свернул! - пищит Мышка с пассажирского места.
- Туда.
- Мой дом дальше!
- Мы не к тебе домой едем.
- А куда?
- В ресторан.
- Зачем?
Что, блин, за вопрос? Зачем люди ездят в ресторан?
- Водку пить, - отвечаю я.
Соня поворачивается и смотрит на меня внимательным взглядом.
- Кеш, что-то случилось?
- Просто человеку иногда надо выпить водки.
- Мне не надо.
- Ты и не пей.
- Тогда зачем я с тобой еду?
- Мне нужен собутыльник.
- Я же не буду пить.
- Пофиг.
- Будешь плакаться мне в жилетку?
- Ага.
Нет, не буду. Просто хочу сейчас, чтобы Соня была рядом. Она настолько не похожа на мою бывшую…
Меня лечит сам факт того, что бывают другие женщины. Легкие, искренние, нежные, дерзкие и пугливые одновременно. Настоящие.
- Мне двести водки, - говорю я официанту.
- А не много ли? - интересуется Соня.
Мля… Мы еще не женаты, а она уже пытается меня ограничивать. Нет, только дружба и ничего кроме.
- Мне сегодня бывшая жена звонила, - говорю я после пары стопок.
- Ты был женат? - удивленно таращится на меня Мышка.
Которая решила пить глинтвейн, и, заявив, что он похож на вкусный компот, прикончила уже второй бокал.
- Да, - рассказываю я. - Был женат. Недолго. Четыре года назад развелся.
- А, ну тогда понятно, - задумчиво произносит моя собутыльница.
- Что тебе понятно?
- Все. Про тебя.
Ой, да ладно! Психолог-самоучка.
Расторопный официант, тем временем, ставит перед Соней третий бокал глинтвейна. А мне наливает третью стопку.
Мы с ней сидим на уютном мягком диванчике. И мне тут все больше нравится…
- За свободу! - провозглашаю я тост.
- И за любовь! - добавляет Соня.
- Ну нет! За это я пить не буду.
- Почему это?
- Друганы такие тосты не говорят.
- А я, значит, твой друган? - поднимает брови Соня.
- Ты мой лучший друган с очень красивыми сиськами, - искренне произношу я.
Соня смеется.
- Любил ее? - спрашивает она после паузы.
Я пожимаю плечами.
- Сначала да.
Наверное, все же, не ее. А созданный ею образ. Который потом долго и безуспешно пытался вернуть...
- А что потом?
- Я для нее был проектом. Она видела во мне перспективы, поэтому и взяла в оборот. Но я не оправдал ожиданий. И по этому поводу она искусно выедала мне мозг…
- И что же ты делал не так?
- Категорически отказывался дружить с нужными людьми, не хотел становиться медийной личностью и, главное - не мечтал о переезде в Москву, где, как известно, все деньги. И вся нормальная жизнь.
- О! - сочувственно восклицает Соня.
- Я остался “в этой дыре”, потому что хочу развивать свой город. И меня тянет блевать от всей этой фальшивой мишуры.
Так. Что-то я разошелся. Больше не пью. И не треплю языком.
- Значит, она в тебе разочаровалась…
- Я в ней, кстати, тоже.
- Мой бывший тоже во мне разочаровался, - вдруг выпаливает Мышка.
Я замираю. А вот это уже очень интересно…
- Конечно, с самого начала было понятно, что я не его круга. Он был… как прекрасный принц из сказки. И я вообразила себя Золушкой.
- Золушка тебе в подметки не годится! - вставляю я.
- Но оказалось, что я не соответствую, - продлолжает Соня. - У меня врожденные плебейские привычки, нет вкуса и стиля, и я никогда не смогу стать настоящей принцессой.