«Останутся детские страхи…»
Останутся детские страхи,
Старания Зигмунда Фрейда,
Колышутся страшные флаги,
Доносится тёплая флейта.
О, если бы кто-нибудь в мире
Услышал бы доброе сердце,
Он выдал бы девочке Ире
Билет в захолустное детство.
Холодную острую память,
Ходы одичавшего тела
Она собрала бы руками
И голосом светлым отпела.
Так вот что она обещала
Ночною порой новогодней,
Она мои сны посещала,
А я это вспомнил сегодня.
«Ты приводишь погожие дни…»
Ты приводишь погожие дни,
Ты присутствуешь, словно природа
Ожидает твоей болтовни
Точно так же, как утром — восхода.
По привычке к счастливой судьбе
Ты прекрасна любое мгновенье,
И природа подходит к тебе
Как, наверное, в дни сотворенья.
А и вправду, такие дела
Не по нраву-обычаю людям.
Где ты будешь и где ты была,
Когда я не родился и умер?
«Я умру не тогда…»
Я умру не тогда, когда скажешь ты: — Нет, —
И уйдешь в направленье бумажного звона
Затуманивать небо огнем сигарет
И рыдать в золотое нутро телефона,
Никого не обидев, не крикнув: — Прощай!
Не допив из последней белёсой бутыли,
Не порывшись ищейкою в общих вещах,
Не накапавши в ноздри какой-нибудь гнили,
Не оставив меня как обломок свинца,
Как железную куклу с селекторным горлом,
Не оставив в конверте обломка лица
И квадратного вечера аэропорта.
Ты позвонишь из Ялты и скажешь: — Привет! —
И обрушится небо в стенах телефона,
Но не скажет никто, никого уже нет,
Никого не бывает и не было дома,
Никому ни за чем и никто не рождён,
Никого не бывает зимою и летом.
Отчего ты живёшь под холодным дождём
И всё время одна, и никем не согрета?
«Когда бы ты хранила фото…»
Когда бы ты хранила фото
Внутри надёжного альбома,
Наверно, не польстился б кто-то
И ты всегда жила бы дома.
Теперь ты странствуешь по свету
Вослед тому, кто так беспечно
Тебя извлёк из вечной Леты,
И как спасенья ищешь встречи
С пропавшим обликом незримым.
О этот страх остаться в мире,
Висеть дождём, холодным дымом.
Стоять как облако в квартире.
О нет, бежать к исходу ночи,
Схватив бесценную утрату,
А там унылый перевозчик
Берёт недорогую плату.
21. Памяти Овсея Дриза
Я родился в несчастных местах,
Где не знают о лучших вещах,
Где качество слова такой же предмет,
Как сосуд Фаберже. Его нет.
Кто ж это, кто ж это сей ювелир,
Мне подаривший мечтательный мир
Золота, гордости и серебра,
Славы, алмазов, добра?
Это седой местечковый поэт,
Все ещё живы, его уже нет.
Вот он листает потёртый букварь,
Золото, серебро и киноварь.
==«Есть одно ощущение боли…»
Есть одно ощущение боли,
Есть одно ощущение света.
Постоять бы как столбику в поле,
Да оно затеряется где-то.
А куда-то всё смотрятся лица,
В непонятную дырочку в небе.
Вы живёте, Марина, Лариса,
Или это заботы о хлебе?
Это вы принимаете соду,
Чтобы совесть осталась чиста?
Для занятий родною свободой
В отведённых на это местах?