Годы, годы, дети вечности,
Сколько вас в моём дому?
Ни добра, ни человечности
Я у вас не отниму.
Сколько с вами было хожено?
Все со мной. До одного.
Все служили как положено.
Даже более того.
Даже в пору злого времени,
Что провёл я на войне.
К году год — а нету бремени.
Нету тяжести на мне.
Я вас чту. До бесконечности.
За великую страду.
Годы, годы, дети вечности,
Труден путь — а я иду...
Кипарис
Я посадил кипарис. В Крыму.
Хотел, чтоб он рос. И рос.
Сколько досталось солнца ему?
Сколько
выпало
рос?
Как природнилась земля к нему?
Любила его? Или нет?
Я посадил кипарис в Крыму.
Ему уже восемь лет.
Глянешь наверх, на макушку его,—
Шапка свалится вниз.
И лучше его нет никого –
Вот какой кипарис.
Сколько над ним бушевало гроз,
Смертным крылом крутя,
А мой кипарис всех перерос.
И всё-таки
он
дитя...
Друзьям-соперникам
Я писал про небеса,
Вы сказали: - Ни беса!
Я про лес, про поле ли –
Вы опять злословили.
Я про женское сословие,
Вы сказали:
- Суесловие!
Я слагал молитвы –
Ставили на вид вы.
Обращался к прозе –
Обвиняли в позе.
Брался снова за стихи –
Вспоминали все грехи.
За статью, за очерк
Ставили мне прочерк.
Выходил на сцену –
Враз сбивали цену.
Так чего ж вам надо?
Чтоб я сбился с лада?
Сострадание
Река обмелела. Потом обомлела.
Куда же бежать ей теперь? Куда?
И тянет своё побелевшее тело
Камнями затисканная вода.
Уйти? В другом поселиться месте?
А как же люди? Как бросить их?
Ведь столько прожито было вместе.
Как тут гадать о местах других!
Жила на этой земле веками.
Ей и не надо других земель.
Перебирает река руками
Мель, перекаты и снова мель.
А на рассвете, когда прохлада
С дальнего поля бежит к воде,
Ни шума ветвей и ни птичьего лада
Тут уж не слышно давно нигде.
Так одиноко реке на свете.
Белый зрачок в синеву небес.
...Вчера к реке приходили дети
И посадили здесь новый лес.
Ко дню рождения
Тут явно напутано что-то.
Я в этом уверен. Вполне.
Я попросту сбился со счёта,
И что-то прибавилось мне.
А сколько? А столько! И только!
И тут уж считать погоди.
Да это лишь малая долька
Той доли, что ждёт впереди.
А что впереди? Да ей-богу,
Ещё я хочу поутру
В далёкую выйти дорогу,
Которая мне по нутру.
Лицом повернувшись к восходу,
Пойду я встречать города,
Всё больше влюбляясь в природу,
Всё меньше считая года.
А годы? Торопятся что-то.
Я в этом уверен. Вполне.
Я попросту сбился со счёта,
И что-то прибавилось мне…
Горячие точки
Горячие точки планеты...
Как часто я слышу ещё
Про то, что зловещи рассветы,
Что очень земле горячо.
Ей так горячо, что, пожалуй,
Однажды нечаянно тронь —
И вот он, большой или малый,
Пойдёт куролесить огонь.
Задышит, засвищет, забьётся,
Земные обуглит следы...
Земле горячо не от солнца,
Земле горячо от беды.
Ведь где-то, томясь от безделья,
Среди окаянных реторт,
В глубоком глухом подземелье
Живёт ещё атомный чёрт.
Творитель
Я много лет ищу ответ,
А он никак не ловится:
Ну как пришла на этот свет
Стоустая пословица?
Кто сочинитель? Кто мудрец?
И как его прозвание?
Он жнец? Он швец? В дуду игрец?
Или иного звания?
Его и нет давным-давно,
А слово всё не сносится.
И столько лет уже оно
В людские души просится.
И столько лет оно в чести,
И каждому охота
То слово вслух произнести,
Как собственное что-то.
...Вчера, по улице одной,
Шла песня. Слово в слово.
То уходила стороной,
То приходила снова.
Её здесь знал любой жилец,
Любой окрестный житель...
А этой песне — я отец.
И я её творитель.
Лестница
Лестница, льстивая лестница
Всё мне твердит об одном:
— Я твоя добрая вестница,
Мы с тобой кверху идём.
Мне твои радости дороги.
Что тебя ждёт впереди?
Я тебе под ноги, под ноги,
Ты только кверху иди.
Ты только кверху. Без устали.
Помни на свете одно: