И я говорю вам:
- Не смейте, не смейте,
Играть про разлуку на маленькой флейте!
Мой век
...О времени и о себе.
В. Маяковский
Во-первых, о Времени: так качало,
Так опаляло огнём сердца!
И это было всегда начало,
И этому нет никогда конца.
Теперь — о себе: состою солдатом,
Но не по указу. Сам по себе.
И не по чёрным и светлым датам,
А по всегдашней своей судьбе.
И снова — о Времени: разве просто
Жить за двоих? За троих? Спеша.
С заботою, чтоб у большого роста
Ничуть не меньше была душа.
И вновь — о себе: дорожу следами.
Камень люблю. И люблю траву.
Только бы мне не остыть с годами,
Я ещё ярких цветов нарву.
Прямота
Нет, прямота не в том, чтоб прямо,
Ни разу не свернув с пути,
Хоть пропасть встретится, хоть яма,
А прямиком идти. Идти.
Нет, прямота не в том, чтоб с ходу,
Когда бесчинствует вода,
Не зная броду, рваться в воду
И плыть, и плыть невесть куда...
Нет, ты сумей, как путь ни сложен,
Не обинуясь, напрямик,
Сказать ничтожеству:
— Ничтожен!
Сказать великому:
— Велик!
Плач по новогодней ёлке
Тебя с матерью разлучили. Тебя с сёстрами разлучили.
От земли тебя отлучили. Привезли тебя в чей-то дом.
В платье пёстрое облачили. Людям кланяться научили.
Золотые шары вручили, чтоб не думалось о худом.
А украли тебя под утро. Подрубили под корень самый.
А тебе бы на волю. К полю. К лесу. К звончатой тишине.
Повелели стоять в кадушке, под щелястой оконной рамой,
И ушастые тени шастали по холодной глухой стене.
А в квартире сидели двое. Молчаливых. И неутешных.
Разлюбивших давно друг друга. Неуступчивых и чужих.
Им давно ничего не надо. Ни святых вечеров. Ни грешных.
Просто – тут их свела привычка. Просто - тут посадила их.
Раззолоченная, цветная, ты им что-то сказать хотела.
А пока ты сказать хотела, прикоснувшись к чужой судьбе,
Всё глядел на тебя в окошко клён, от стужи заледенелый.
Простирая пустые ветви, как завидовал он тебе!
А потом догорели свечи. Утро стёрло натёки грима.
И раздели тебя под утро… И закинули в снежный звон.
Пробегали собаки мимо. Пролетали вороны мимо.
И глядел на тебя в испуге потянувшийся к солнцу клён.
Корни
Моя сторона русая.
Моя сторона русская.
Я тобой выкормлен. Выпоен.
Возрос из твоих корней.
Земля запеклась от выбоин,
А нету тебя родней.
Иду ль по земле дозором,
По рекам ли вдаль гребу,
Гляжусь ли в твои озёра,
А будто гляжусь в судьбу.
И выси твои, и лощины-
Всё было в моей судьбе.
Да разве сочтёшь морщины,
Что я прибавлял тебе?!
То рос без отца. В разлуке.
То шёл по лихой войне.
А ты всё тянула руки
И что-то кричала мне.
Кидалась в любые бреши,
Чтоб только прикрыть. Спасти.
И если я в чём-то грешен,
Прости ты меня. Прости.
Вершина
Стали боги мои убоги—
Не могу одолеть дороги.
Не могу одолеть дороги,
Не могу перейти пороги.
А пороги мои — отроги,
Это к ним я веду дороги.
Всё казалось — вершина рядом.
Хоть рукой ее гладь. Хоть взглядом.
Шаг ступить — и свершится чудо:
Всё увидеть смогу оттуда.
Но чем ближе мои отроги-
Тем всё круче наверх дороги.
Огонь
Что есть огонь? Плясун бесстыжий?
Чуть-чуть попляшет да уйдёт?
А он всё пляшет — неслух рыжий,
Покуда ноги не сведёт.
Что есть огонь? Злодей кромешный?
Уж больно хваток. Да горяч.
Злодей? А может, шут потешный?
Так насмешит тебя, хоть плачь.
Что есть огонь? Транжира броский?
Мот, прожигающий добро?
Иль нищий в латаных обносках,
В лоскутьях, блещущих пестро?
Что есть огонь? Поэт отважный?
Светло слагающий стихи?
Или завистник авантажный
И мститель за свои грехи?
Что есть огонь? Владыка вздорный?
Ревнитель всех своих затей?
Иль собеседник добротворный
До каждой искорки своей?
Так что же всё-таки есть пламя?
Паденье? Или торжество?
Огонь мы выдумали сами.
И сами
пестуем
его.
Дирижёр
Как эти руки сняли молнию с чёрной тучи?
Ветер остановили. Сдвинули в реках лёд.
Слышишь, обвалы грома падают навзничь с кручи—
И над весенним миром солнечный шар поёт.
Солнце звучит всё ярче. Ритмов идёт круженье.
Трепетным сгустком света кажется каждый звук.