Им знакомые песни милей,Чем заумные наши творенья.Подпоют – и глаза веселей,И бывают юны на мгновенье.
Перед ними себя я виню,Но вины за собою не зная.Пусть всегда им обильно меню.Боже, дай им здесь капельку рая!
МОЙ СЧЁТ
В Великую Отечественную войну мы потеряли более 26 000 000 человек, и мы же помогли объединению Германии.
По матери русский, еврей по отцу —Две крови смешались в единой.Весной ел кулич, а чуть раньше – мацу,Кошерное, после свинину.
Счёт есть у меня, он за каждую кровь,Освенцим, Хатынь и Дахау,Я вас, господа, обвиняю всех вновьИ ваших ухоженных фрау.
У нас нерождённых так много детей…А внуков… и правнуков – тоже.Ещё ухитряетесь корчить друзей.Мне хочется плюнуть вам в рожи.
Что ваши нам санкции – злобный укус;Мы вам подарили единство.Все знают, какой толерантности вкусИ ваше с улыбкою свинство.
Вы все – осквернители разных могил,И тех – под звездою Давида.Вы злобно боитесь, но нет у вас сил.Приятная мина для вида.
Постоянное место жительства (ПМЖ)
Пмж, Пмж – слышно вслед.Там корыта полны до краёв.Там немецкий порядок и кров,И святое – с семьёй уик-энд.
Наплевать, что берёзок там нет,Но там есть пребольшой аквапарк:Шлюхи, геи, легальный бардак,И святое – с семьёй уик-энд.
Вы по скайпу прислали привет,Это счастье – поехать на шопинг.А дорожка в ноздрю – просто допинг,И святое – с семьёй уик-энд.
Там «в окошках увидели свет»,А у фрау здоровые ж…пы.И за деньги там только в окопы,Но святое – с семьёй уик-энд.
К сожалению, мне много лет —Не хочу затыкать пробкой воду.Мы не мылись помоями сроду;Не волнуйтесь за ваш уик-энд.
«Вирши пишут и кропают…»
Вирши пишут и кропают,А поэтов пруд пруди.Всуе Бога поминают,Мало света впереди.
Чтоб стишки пришлись по вкусу,Там рисуют купола,И подсказывает муза,Чтоб икона там была.
Пусть ещё шумят берёзы,Крест и стая журавлей.Там патетика и слёзы.Стих такой – в печать скорей.
Для «квасных» он патриотовТак умилен и хорош,Как мечта для идиотов.Нету слов, «ядрёна вошь»!
Вот Евангелий четыре,Их поэтам бы читать,Помолиться им о миреИ причастие принять.
О стихах
Читать стихи поэтам трудно,Но слушать их порой – кошмар!Коль это было б только нудно,Но часто вирши, – как удар.
Мольбы и слёзы на коленях,В них слово частое «любовь».Прощанье с милым на ступенях,Там рифмы «кровь», и «вновь», и «бровь».
Стихи должны быть «покрасивше».Подите прочь, мужлан Барков!Берёзки там всегда нелишни,И пафос – выше облаков.
В них девственность – почти что крепость,А целомудрие грибов.Слащавая погоды прелесть,Нет притяжения полов.
Глаголы оседлали рифмы,Сентиментальность до краёв.Они в поэзии, – как фижмы.Не так писал поэт Рубцов.
«России великой – да…»
России великой – да!«Пятой колонне» – нет!Это будет ответБолотной…, вам господа.
Иуды живут средь вас,Власовы наших дней.Тише и чуть скромнейВозле билетных касс.
И смех и грех
Брют
Про шампанское всё врут,С Вами пьём мы только брют.
От мадам «Вдовы Клико» —Штуку на «нос»? Да легко!
«Новый Свет», «Абрау-Дюрсо» —Ящик на одно лицо.
Северянин на закускуАнанасы[16] даст в нагрузку.
Он гурман и ловелас.Очень я боюсь за Вас.
И без этого «Клико»Полюбить Вас так легко.
А меня, хоть я кремень,Не удержит даже лень.
На посту
Быль
Я нёс службу в карауле,Под охраной – аж кафе.Это не сидеть на стуле,Ты всегда настороже.
Всё, конечно, по уставу,За плечами карабин.Ночь и звёзды – всё на славу,Но, увы, я не один.
У поста газончик малый,А на нём пасётся конь.Ну, не конь, а мерин старыйС громкой кличкою «Огонь».