— Кого бы ты разнес? — неожиданно злобно спросил Фрэнсис, вроде бы тихонько дремавший, сложив руки на груди.
— Э-э… А что такое?
— Ответь на вопрос: кого бы ты разнес?
— Ну… Мокрушино…
— Чем? Ракетой? С ядерной боеголовкой? Тогда уж Кемерово. Станешь властелином края. Или Новосибирск.
— Не хочу я властелином края! — губы Ярослава дрожали от обиды. — Я хочу, чтобы нашим всем стало лучше!
— Вот и Гитлер хотел, чтобы ихним стало лучше, — сказал негр. — Напомнить, чем кончилось? А военные — они только и мечтают, как убить побольше народу, так?
— Да ничего я такого не говорил! — на глазах у парня выступили слезы.
— Пока не говорил. Но разнести кого-то уже хочешь. Ты что, не заметил, что уже год живешь в мире, который, как ты выразился, разнесли?
Ярослав до белых ногтей сжал свою одностволку. Все молчали, пауза затянулась.
— Извините… — пробормотал Ярик. Кажется, искренне. — Извините, дядя Фрэнсис. Извини, дядь Антон…
«Ишь, — отметил для себя Антон, — Фрэнсиса, значит, на „вы“, а меня на „ты“. Ладно, все же иностранец, парень к нему с уважением».
— Идемте, — вспомнив о своей роли проводника и в какой-то степени даже командира группы, сказал Ярик.
По сухой почве идти было не в пример быстрее, и до уныло обвисшей на столбах сетки-рабицы, обозначавшей первую границу аэродрома, они добрались с легкостью. Таблички, о которых говорил Ярослав, в самом деле еще висели, но прочесть на них что-нибудь не представлялось возможным — облезли.
— Теперь аккуратнее, — сказал Ярослав, вновь обретший офицерские нотки.
— Зачем? — осведомился Фрэнсис. — Если верить Кире, вас только на КПП начали пасти.
— Затем, — отрезал Ярослав. — Откуда я знаю, что тут с прошлого раза случилось?
Камерунец не нашелся с ответом, снял с плеча лук, наложил стрелу и пошел чуть сбоку, внимательно повертывая головою.
— С первой стрелы снимешь йети? — не удержался Антон.
Негр испепелил его взглядом и сплюнул с досады.
Вдали показался бетонный забор аэродрома и накренившаяся, как и говорил Киря, коробочка КПП.
— Вроде всё как и раньше, — пробормотал Ярик.
— А ты думал, йети тебе свой флаг вывесит? — опять съехидничал Антон.
— Достал ты, дядя, — вздохнул Ярик.
Бетонка аэродрома выглядела не в пример лучше заброшенных шоссе. Все же покрытие клали на славу, профессионально — ни деревца не проросло, только волдыри да трещины. Чуть дальше, в самом деле, на полосе стояли маленькие грязно-белые самолеты и пара вертолетов тоже явно не боевого вида. Большие ангары с металлическими крышами и железобетонными стенами выглядели внушительно, время на них почти не отразилось.
— Вон там череп лежал с костями, — указал Ярослав. — А вон башня диспетчерская.
— В башню нам не надо, а вот в ангаре, ты говорил, ящики, — сказал Фрэнсис.
— Ну, идемте.
Странно, но никакого «скрадывания», о котором говорил Киря, Антон не ощутил. Просто неприятное чувство заброшенного огромного комплекса, построенного людьми.
Двери ангара были открыты, внутри стоял еще один самолет. Полуразобранный, как и говорил Киря: капот двигателя открыт, пропеллера нет, одно крыло и то снято. У стен громоздились ящики.
— По-моему, не этот ангар, — наморщив лоб, сказала Лариса. — Но давайте посмотрим.
В ящиках оказались какие-то детали с маркировкой «Як».
— Не то, — заявила Лариса.
— А вот тут череп лежал, — повторил Ярослав, когда они подошли ко второму ангару. — Внутрь мы уже не ходили, только диспетчерскую обыскали.
— Сейчас черепа нет, — довольно глупо заметил Антон.
Фрэнсис осторожно подошел к ангару, посмотрел на запоры.
— Открыто, — сказал он.
— Надо бы кого-то оставить на страже, — наконец-то заволновался Ярослав.
— Ну так и оставайся, — сказала Лариса.
В ангаре номер два стояли только ящики и коробки. Самый большой ящик имел яркую маркировку Honda R&D America.
— Вот! — завопила Лариса, в буквальном смысле подскакивая на месте и тыча пальцем в ящик. — Вот оно! Это станция! Зарядная станция!
— Не ори, Лара, — велел Фрэнсис. — Сейчас не только йети, но и те сюда сбегутся.
— Не, ну это правда зарядная станция!
— Лар, — примирительно сказал Антон, — станция — это хорошо, но без дирижабля как-то бессмысленно.
— А дирижабль должен быть в третьем ангаре, — убежденно заявила Лариса, сверкая глазами.
Черт побери, там-то он и оказался. Более того, почти собранный. Гондола на колесах стояла посередине помещения, немного запылившаяся, но все равно какая-то… какая-то первозданная. Антон просто не нашел другого слова. Белоснежная, обтекаемая, явно не гнилая.