Пробую дотянуться до силы, чтобы узнать ответ на второй вопрос. Сила откликается слабо, как будто издалека. Неожиданно возвращается зрение. Вижу себя. Лежу на камнях. Кажется, это пляж. Надо мной склонилась рыжая девушка в зелёном. Рядом полулежит парень, тоже рыжий. Он держит нас обоих за руки и смотрит в сторону.
«Янд и Года», – всплывают имена.
Эта парочка меня лечит. Используют довольно сложное плетение четвёртого ранга. Некоторое время рассматриваю его, профессионально отмечая детали. Концентрацию разрушает новая порция вопросов:
«Почему меня лечат студенты, да ещё и в таком месте? И почему я вижу самого себя сверху?»
Вздрагиваю. Не телом, а тем, что у меня вместо него.
«Я умер? Нет. Судя по карте целебного плетения, жив, но в коме».
Мысли ускользают. Не могу сосредоточиться. Инстинктивно оглядываюсь и замираю.
Мы в центре переливающегося шара. У его границы стоит девушка-полуэльф. Красивая и грозная. У неё мой посох. Светлые волосы раскинулись сверкающей короной, по рукам бегут морозные узоры. Бегут и вырываются мощным потоком магии, впитываясь в стенки шара. Забыв обо всём, любуюсь застывшим моментом, игрой магии и света. Восхищаюсь девушкой, создающей чудо. И с удивлением понимаю, что она мне очень нравится.
«Фурия. Прекрасная ледяная фурия».
Темнеет. Огромная тень закрывает свет и обрушивается на шар. Дрожит земля. Сознание уплывает.
Стою у кабинета ректора и отчаянно волнуюсь. Рядом держатся за руки Года и Янд. И волнуются вместе. Ну, хоть у них всё хорошо. Молчим. Ждём. Не надо долго гадать, чтобы понять, зачем нас такой компанией сюда вызвали.
Прошло уже две недели с той злополучной ночи. А я каждые пять минут извлекаю из памяти детали и извожу себя глупыми рассуждениями о том, что можно было сделать по-другому. И отчаянно волнуюсь за Форкена, молясь, чтобы он выжил.
И спросить не у кого. Нам строго-настрого запретили распространяться о произошедшем.
Наконец тяжёлая дверь открывается, и Айрос Свей приглашает нас зайти.
Сердце ухает в пятки и подпрыгивает обратно. В кресле напротив двери сидит Форкен. Он смотрит прямо мне в глаза. Бледный, осунувшийся, но, главное, живой. Отчаянно вспоминаю, как выгляжу. Хочется запустить волну исцеления. Но нельзя – дурной тон.
– Здравствуйте, дейны.
Рокочущий голос Натаниэля Строма обрывает мои мысли.
Кроме магистра и секретаря, в кабинете сам ректор, два декана и какой-то мрачный тип в чёрной форме королевской тайной службы. И все беззастенчиво пялятся на меня. Инстинктивно прячу руки за спину. Дурацкая привычка.
– Не волнуйтесь. Вы тут не на допросе, – продолжает ректор, улыбнувшись.
Если он хотел меня успокоить, то ему не удалось. Ещё больше напрягаюсь.
– Обстоятельства произошедшего инцидента прояснились, и я считаю, что вы имеете право их знать.
Сторм бросает взгляд на недовольного кэтээсника.
– Итак, причина произошедшего – запрещённый ритуал. Виновники погибли. Чего они хотели добиться – закрытая информация. В результате ошибки произошёл выброс некротической энергии из мира мёртвых. Последствия вы видели. Более того, нам очень повезло, что в этот момент там оказались именно вы. Иначе, боюсь, у нас сейчас не было бы магического леса. Представления к награждению я уже подписал.
Пауза. Ректор сцепил пальцы и уставился на меня. Как удав на кролика.
– Ваша заморозка, дейна, накрыла всю зону выброса, и в конце концов нам удалось спасти большую часть флоры и фауны. И я понимаю, что вы для академии совершили. Единственное, что можно вам попенять, почему вы не сделали этого сразу? И почему скрыли от нас уровень своей силы?
Что ж, я ждала, что так будет. Выпрямляюсь и встречаю его взгляд.
– Я хочу быть целителем!
Злюсь на себя за дрогнувший голос и за трясущиеся поджилки. Но ничего не могу поделать.
– На самом деле неважно, чего вы, дейна, хотите. С таким даром у вас нет выбора. Ледяные маги – редкость. И королевству нужны ледяные маги. Так что вы переводитесь на боевой факультет, и это не обсуждается.
Страх. Отчаянье. Ярость. Эмоции накрывают с головой. Чувствую, как поднимаются, потрескивая, волосы. Что-то пищит Года. Магия рвётся наружу. Не держу её. Не могу и не хочу. И неожиданно всё заканчивается. Горячий ветер бьёт в лицо, гася любые попытки сопротивления. Чужая сила давит, пригибая к полу.
– Натаниэль, остановись! – кричит Форкен.
Он вскакивает с кресла и закрывает меня от ректора.
– Это не я начал, – донёсся ответный рык Сторма.
Ректор тоже стоит на ногах, грозно нависая над магистром.