Так прошёл день: в охах, вздохах и поедании себя за лишние слова. Теперь же, когда мы остались с Леной одни, я набирался храбрости для разговора.
Набраться удалось не только храбрости, но и виски, отчего язык стал более подвижен, а мысли потекли в его сторону, норовя вырваться наружу.
– В смысле? – Лена оторвалась от механического пережёвывания бутерброда с сыром, подняв на меня взгляд, прикованный до этого к чашке чая.
– В прямом… Ты хотела поехать к дереву… дубу… Я не хотел… Да, блин, ну я же тебя отговаривал!
– Миша, если ты не хотел ехать, то мог остаться дома.
Я плеснул в стакан ещё немного жидкости. Мог? Нет! Или да?
– Как я мог отпустить тебя одну? Ты же моя… ты… да я жениться на тебе собираюсь!
Лена положила бутерброд на стол. Поднявшись на ноги, она подошла к окну и стала всматриваться в летящий большими лаптями снег. Её пальцы отстукивали мелодию по подоконнику, до жути напоминающую мне похоронный марш.
– Сейчас не время таких признаний, – она опустила вниз голову, сложив на груди руки. – Мой брат…
– Да, Гоша умер! Из-за этой проклятой поездки! Из-за меня! Я не спас его! Но я хотел…
Выпив очередную порцию виски, я взял в руки бутылку. Налить ещё? Нет, Миша, ты уже и так хороший. Пару секунд крышка не хотела поддаваться, норовя выскочить из руки, но, всё же, заняла своё место на горлышке бутылки. Отставив в сторону выпивку, я поднял взгляд на Лену и… и если бы не выпитое, то закричал бы. Рядом с ней стоял священник, босыми ногами расположившийся на халате моей будущей жены. Лена была полностью голой и стояла, опустив руки вдоль тела. По её животу вверх шёл шрам, разбегающиеся в разные стороны немного выше грудей. Он был зашит грубыми стежками, от чего Лена стала похожей на героиню фильма ужасов.
Священник держал её за руку, чуть выше запястья. Его улыбка вырывалась сквозь бороду, показывая гнилые зубы. Подняв руку, он снова заговорил ставшую роковой фразу:
– Нет спасения для пришедших на алтарь. Их души пойдут в пищу Дьяволу…
Не дав договорить предвестнику смерти, я кинулся вперёд, намереваясь сбить с ног моего непонятного соперника в бою за жизнь невесты. Но вместо бородача в мои руки попал комнатный цветок, подаренный мамой Лены на восьмое марта.
– Миша, ты чего? – Лена продолжала смотреть в окно. Одетая, сложив руки на груди, она повернула ко мне голову, не понимая, что происходит. – Ты что, настолько пьян?
– Да, чёрт побери! – выругался я, оглядевшись по сторонам. – Куда он пропал?
– Кто?
– Мужик… с бородой, – проговорил я невнятно.
Лена потрогала мой лоб. Я отдёрнул руку девушки, усаживаясь на стул, с которого она недавно встала.
– Здесь нет никого, – Лена развела руки в стороны, усиливая смысл своих слов.
– Вижу, – я тоже развёл руки, – но именно он… он забрал Гошу. Точнее его душу.
– О чём ты? – глаза Лены округлились, и она прикрыла ладонью рот. – Ты видел…
– Лена, зачем ты меня взяла с собой?
Я прикрыл руками голову и уставился в пол. Ромбический орнамент для меня сейчас являлся главным спасением. Какой толстый шов у этой плитки…
– А разве не понятно? – Лена прошлась по кухне, снова вернувшись к окну. – Сама бы я не выдержала такой нагрузки, а с тобой мне было не страшно. Но Миша… там не было ничего! Или ты видел кого-то?
– Почему он назван дубом висельника? – покачал я головой. – Гоша погиб в аварии, а этот священник… Васька… он просто достал его душу из тела и подвесил на ветку. А затем… эти рога…
– К-к-какие? – заикаясь, Лена сползла по дверце холодильника на пол. – Чьи рога?
– Того, кто забирает себе души, пришедших на алтарь!
– Так было написано в моей тетради! Миша, ты меня разыгрываешь? Сейчас не время для этого!
Я засмеялся. Хорошенькие шуточки! Один уже умер, двое на подходе, и сделать с этим ничего нельзя. Хотя, почему это только один? Там уже этих трупов, если верить Лене и интернету…
– Разыгрываю? Если бы! – я покачал головой, начавшей болеть от миллиона мыслей, лезущих в неё со всех сторон. Гоша! Я мог спасти его! Мог! Но не спас… Уехать из города! Моё спасительное решение провалилось, так и не начав прорабатываться. Но ещё есть шанс спасти себя и Лену! Но Гоша! Теперь его смерть на моей совести… Или на совести Лены? Кто из нас больше виноват? А, может, сам фотограф виноват не меньше, чем мы? Ведь он согласился поехать к этому чёртову дереву! Остался бы дома – сейчас ходил бы живой. Но мог умереть кто-то другой! Неизвестный мне фотограф мог повторить путь Гоши, отправившись прямиком на кладбище, не приходя в сознание. Тогда бы я не был сегодня на похоронах, и не увидел бы комнату с паром и… Или это могла быть она? Кто был бы первым?