— Аристократ, — уныло роняет Игорь.
Мы пьем ледяную, с мороза безвкусную, как дистиллят, водку.
— Я вот когда на Дальнем Востоке… — рыгая и морщась, говорит Эдик, — мы там спирт из плафонов киряли — посуды не было. Матовые такие плафоны… Ну, лампочки где. Чего кружки, плафон! Ого! Литр. Не, два с полтиной. Тара. Да… Спирт теплый — реакция с водой… Песчинки на дне, фуфель какой-то… С души воротит! — И его передернуло от воспоминаний.
Нас с Игорьком тоже как током хватило. В это время в гараж вошел хозяин «Волги» — улыбчивый толстячок пенсионного возраста с удивленным выражением лица.
— Рекламация, — смачно плюнув, сказал Эдуард. — Ну, чего не нравится?
— Вы знаете, — поведал толстячок, смущаясь, — что-то у меня стуки какие-то, забыл вам сказать… Внизу.
— Понятно — не наверху, — сказал Эдик лениво. — Не под облаками. Отдельная работа…
— Конечно. Я заплачу!
Эдуард мигом исчез. Толстячок присоединился к нам, рассказав страшно тупой анекдот. Юмор мы с Игорем восприняли холодно, но он смеялся за всех — долго и всхлипывая.
Вернулся Эдуард, обозрел компанию бесшабашными своими глазами.
— Смеяться, право, не грешно, — выразился он в сторону толстячка, — но тут уместнее минута скорбного молчания… — И захохотал от собственного остроумия. Продолжил: — Крестовины у тебя накрылись, кореш.
— Но их месяц назад… меняли! — изумился клиент.
— Значит, так меняли, — степенно заметил Эдуард. — Такие мастера. Знать надо, кому доверяешься. Нет, чтобы подъехать к Эдику и горя не ведать, нет — шатаешься по ханыгам и имеешь не кардан, а туфту! — И он хлопнул обескураженного собеседника по животу, издавшему звук спелого арбуза. — Гони тачку через бокс, на яму. К нему, — он вытянул подбородок, указывая на Игоря. — И готовь четвертной.
Когда серьезно озабоченный толстячок удалился, он, возбужденно блестя зрачками, зашептал Игорю:
— Крестовины у него — колоссален-великолепен. Шлицы бьют. Пяток гвоздиков вгоню между ними, и все дела. Походит!
Тот пожал плечами, возвращаясь к ремонту моего автомобиля.
Мне стал остро неприятен Эдуард. Вообще захотелось вырваться отсюда. И то ли под влиянием алкоголя стало жизненно необходимо встретиться с Мариной. Сегодня же.
— Эй, мастер, — сказал я Игорю. — Дай ключ от квартиры. Надо — позарез. Ты ведь тут целый день возиться будешь?
— Чего ж ты раньше-то? — с пониманием отозвался он. — Бери. Ничего девочка?
— Лучше не бывает.
— Любовь как рыбалка, — изрек он, передавая мне брелок с ключом. — Клюнуло — тяни рыбку. Не клюнуло — сматывай удочки.
Вскоре, как вор шмыгнув в подъезд, я поднялся на свой этаж и, оглядываясь на дверь родной квартиры, отпер дверь квартиры соседа. Набрал номер ее телефона, оглядывая интерьер; портреты родителей Игоря на стене пришла мысль временно убрать…
Падший я тип… Но с претензиями, сволочь.
Ее голос.
— Марина?
Весь подбираюсь. Нервы — перетянутые струны. Аж звон под темечком. Сжимаю трубку, как рукоятку ножа перед дракой, в горле — одышка, а голос спокойный, ровный, насмешливый, не мой голос: нахожусь, мол, дома, в скуке беспечного выходного дня, болею — давление, мечтаю увидеться, но удобно ли выступить с приглашением посетить такого ординарного, почти безвестного, этакую знаменитую, осиянную славы лучами, признанную широкими массами трудящихся и бездельников… Не верю барабанным перепонкам своим: придет через час! Ну… дела!
Лицо горит. Противно лихорадит. И давление наверняка подскочило — тут, выходит, я не соврал. Иду на кухню. Так, чай есть, конфеты… Уже кое-что. Вспоминаю Эдика. Провожу некоторые параллели между собой и этим мазуриком. Чем в принципе я лучше его? Тем, что он равнодушно последователен в своей лжи, а я кувыркаюсь в сомнениях? Рождается определение: «Я — личность Сомневающаяся, а значит — прогрессивная». Отчетливо представляю, как эта фраза ляжет на бумагу: «сомневающаяся» — с большой буквы, «прогрессивная» — с малой… Усмехаюсь, но тут же цепенею лицом — на лестничной площадке подозрительно знакомые голоса… Приникаю к дверному «глазку». В мутной, сплющенной сфере вижу жену и тещу в шубах и с сумками — видимо, собрались в магазин. Жена смотрит в мою сторону, и я, невольно приседая, ныряю прочь от «глазка». Котяра пакостный. Аферист.
От кого-то слышал, что душа художника или светла, или порочна. Среднего не дано. Моя душа… подловата. Ну да я и не художник. Молодой циничный журналист, в часы досуга упражняющийся в рифмах. А что от такого ждать?