— Дура, — повторяет баба Вика.
Жанке кажется, что голос бабы Вики становится всё слабее, словно доносится из глубокого колодца, мгновенно углубляющегося ещё больше.
— Жанка, — шепчет баба Вика, — они всегда были около меня, а я их не видела.
— Кто?
— Они.
— Кто они, Виктория Викторовна?
— Подсолнухи.
— Подсолнухи?
— Подсолнухи.
— Подсолнухи.
Баба Вика напряжённо смотрит куда-то вперёд. Жанка ничего особенного там не видит. Бредит, думает она. Нужно вызвать “скорую”. О боже...
Жанка снова начинает беспомощно всхлипывать. Окружающее становится каким-то слишком ярким и отчётливым, и Жанка всё замечает. Всё-всё. Замечает лысого дядьку, который сидит на балконе второго этажа в доме напротив. Замечает бездомного пса на детской площадке во дворе и то, что он играется... чем?... да, он играется чьими-то трусами. Замечает чистое-чистейшее небо в кронах тополей.
Нужно запомнить этот момент, думает Жанка.
— Посмотри, Жанка, как красиво они цветут.
Жанка беззвучно плачет.
— Кто красиво цветёт?
— Подсолнухи.
— Где подсолнухи?
— Всюду.
Её голова ей уже не принадлежит, думает Жанка. Но лучше видеть перед смертью подсолнухи в цвету, чем тех ужасных адских чудовищ, что приходили к Жанкиной матери в её последнюю ночь... Вдруг рука бабы Вики перестаёт подрагивать.
Жанка бросается к телефону в коридоре.
— Алло, — кричит она в телефонную трубку, — тут, кажется, умер человек... в кресле... на балконе!
Адрес? Возраст? Семейное и социальное положение? Возможная причина смерти?
— Я не знаю, от чего она умерла! — кричит Жанка. — Её последним словом было “Всюду”...
На том конце провода сообщили, что карета “Скорой помощи” уже выехала, пусть Жанка не паникует и не нервничает, пусть выпьет успокоительное, глубоко дышит, думает о чём-нибудь хорошем.
— Смерть — это не самое страшное, что может случиться с человеком, — спокойно сообщают Жанке на том конце провода.
— Да. Я знаю. Но, понимаете, Виктория Викторовна всегда была такой оживлённой.
На том конце провода ничего не отвечают.
— Послушайте, — говорит Жанка. — Вы меня, конечно, извините, но я должна уходить на работу. Не могу вас дождаться, понимаете ли, нет времени, должна бежать на работу. Вы уж тут сделайте всё что нужно, хорошо? Она лежит на балконе.
Жанка кладёт телефонную трубку. Берёт на кухне аккуратно сложенную бабой Викой коробку со свежими пирожками и идёт на вокзал. Возле подъезда бабы-Викиной пятиэтажки смотрит по сторонам.
— Подсолнухи.
И правда.
Все клумбы вокруг устланы жёлто-горячими цветами одуванчиков.
На платформе мироновского вокзала людно. Как раз прибыла киевская электричка.
Жанка с образцовой улыбкой продаёт пирожки, очевидно последний раз в своей жизни.
Сегодня я должна особенно доброжелательно продавать пирожки, думает Жанка, чтобы люди запомнили этот день и эти пирожки и чтобы меня запомнили.
Жанке грустно. Коробка с пирожками неумолимо пустеет.
— Ирма, — говорит Жанка мороженщице, — я тут всё голову ломаю про твой бизнес. Ну про мотыльков, помнишь?
— Угу.
— Так вот. Я прочла, что мотыльки бывают дневные и ночные. Тебе нужно специализироваться на ночных. Они, во-первых, больше, чем дневные. А больше — значит, дороже. Во-вторых, все свои празднества люди отмечают вечером или даже ночью. Поэтому нужно, чтоб мотыльки вечером и ночью хорошо выглядели. Чтоб летали, а не дремали. Дневные мотыльки ночью не будут летать, что ты с ними ни делай. А ночные летают как надо. Лучше птиц. Нужно специализироваться на ночных мотыльках, правильно я говорю?
Ирма Ивановна не слушает. Она смотрит туда, где стоит дежурный по вокзалу, в пятидесяти метрах от них, с громкоговорителем на плече, в новой, летней униформе, гладенько выбритый, “цветущий”, как могла бы подумать Ирма Ивановна.
Дежурный по вокзалу идёт к ним, но Жанка его не видит.
— Ирма, — продолжает она, — ты, если возьмёшься за дело, будешь очень довольна. Мотыльки — они какие-то такие... не похожие на людей... Посмотри, коты и собаки — те на людей похожи. Иногда смотришь им в морду и думаешь: какие у них всё-таки мудрые, человечьи глаза; а с мотыльками совсем иначе. Понимаешь, о чём я говорю? У мотыльков совсем нечеловеческие глаза. Мотыльки не похожи на людей. Они из другого царства. Как будто из другого мира. Их так трудно понять...