– Что прости? – в голове проносятся десятки вариантов, и все равно не могу понять, что ему от меня нужно.
– Трофей снимай, – уточняет он и направляет на меня оружие.
– На мне только толстовка да штаны, ты о чем вообще? – показательно дергая за предметы одежды, оправдываюсь я. Да кто он такой?
– Давай без глупостей, я видел, как ты бился на крыше и как уходил в броне. Отдай ее мне и вали!
Дерьмово, что он меня видел, но дальше-то что? Я расслабился, ведь сделать то, чего он требует, я не смогу, пусть говорит, что хочет.
– Допустим, это был я. Ты знаешь, что такое персональный эквип? – ехидно отвечаю я и тут же жалею о выбранном тоне. Гопник принимает боевую стойку и показательно целится мне в лоб.
– Квестов на подобный шмот уже не осталось, а чтобы купить хоть немного похожий придется копить недели две! Ты мне весь план обломал, тварь! – начинает вопить противник, делая гневный акцент почти на каждом слове. Занимательная дикция.
Я не нахожу, что ему ответить, и аккуратно тянусь к пистолету на поясе. Неуравновешенный напротив меня не заметил: в подворотне скудное освещение даже с учетом дневного времени.
– Персональный, говоришь. Попробую снять с трупа, – холодным тоном заканчивает свою истерику гопник и открывает огонь.
За мгновение до выстрелов ныряю в сторону за мусорный бак. Одновременно хотел открыть беглый огонь, но не вышло. Glock-то я достал, но в панике даже не понял почему он не стреляет.
Рука предательски трясется, страх постепенно окутывает тело, будто погружая в болото. Зрение плывет, навыки обращения с огнестрелом у меня нулевые.
«Это игра» – звучит спасительный голос в голове. Всего два слова, но болото перестает тянуть вниз, дрожь сменяется легким онемением, мысли потихоньку собираются в кучу.
Толстовка насквозь промокла от асфальта и дождя, запах пороха витает в воздухе, онемевшая конечность еще не полностью отошла. Все это настолько реальное, что я и забыл, что меня не гопник в подворотне поймал и вот-вот убьет, а это игра! Где я хочу быть кем? Тем, кто трусливо сидит с дрожащими руками?
– Ты что, патроны не купил, дерьма кусок? – донесся хохочущий голос.
Вот почему он медлил, боялся ответной стрельбы. Купил я, все купил. Бросаю взгляд на ногу. Совсем не болит и двигается лучше, чем раньше. Прислушиваюсь к себе: ни единого намека на боль, что сковывала меня последние месяцы. Делаю глубокий вдох. Выдох. Поехали.
Проверяю патроны: полный магазин. Поднимаюсь на ломанный грязный паллет, ловлю гопника на открытой местности и стреляю. Противник инстинктивно дергается в сторону и атакует в ответ.
Пять выстрелов – ноль попаданий. Таков итог моей первой в жизни стрельбы. Механика игры помогает, но этого недостаточно: я не чувствую вообще никакой уверенности в том, что могу победить. Бросаю взгляд на связку гранат на поясе. Дымовая не поможет, слишком узкий проход. Проклинаю вооруженного психа, который напал на меня без какой-либо для себя выгоды, а скорее из-за злости на самого себя, что потратил два часа на слежку и в итоге не получит ничего. Просто хочет меня убить и оставить себя победителем в этом конфликте. И ведь он победителем и выйдет! Граната стоит 500 кредитов!
С зубным скрежетом отрываю от сердца парализующую гранату и бросаю в нычку гопника. Оболочка устройства раскрывается и в радиусе двух метров застилает все электрическим куполом. Противника в конвульсиях опускает на колено, отборно матерясь, он злобным взглядом провожает меня. Активирую «Трусливый побег» и уношусь прочь в сторону западных ворот города.
Путь ведет меня через крышу подземного паркинга и, пробегая его, я замедляюсь: метрах в пятнадцати слева идет сражение. У меня менее тридцати минут, чтобы покинуть город, возможно, за мной гонится отошедший от паралича гопник, вокруг сотни потенциальных ситуаций и угроз, которые могут меня задержать, но я останавливаюсь. Зрелище слишком завораживает.
Четверка неплохо вооруженных бойцов усердно обстреливает одинокого парнишку в футболке. Он прижался спиной к полуметровой бетонной конструкции, выжидает момент. В руках у игрока короткий меч, слегка изогнутой формы, из плеча сочится кровь. Квартет грамотно берет его в оцепление, отрезая все пути отхода: куда бы не метнулся парень, его встретят в четыре ствола. Логика говорит, что он не жилец, но я все равно стою и смотрю.
За секунду до того, как пара бойцов выйдет на загнанного противника с двух сторон, юный самурай успевает порвать дистанцию с одним, уворачиваясь от большей части пуль, хладнокровно пробивает шею оппонента насквозь, затем легким движением закрывается трупом от огня остальных, и, переждав пару секунд, бежит к следующему: взмах, удар, смерть. Ловко используя перезарядку и панику солдат, игрок кладет всех одного за другим и поворачивает взгляд ко мне. Стволы он даже не подбирает. В глазах читается не ярость и не жажда убийства, а лишь уверенность. Непоколебимая уверенность в своих силах и в том, что делаешь.