Мария вряд ли одобрит это, она мечтает стать полковничихой, видеть мужа в папахе, однако тьфу на все папахи в мире: к тому же попробуй еще удержаться в нынешней должности, это при Брежневе или Андропове мог дослужиться и до генерала, а нынче генеральские погоны по плечу лишь демократам. Вот даже послом назначили кого? Стыдно сказать – бывшего заключенного! Вражину, которого собирались расстрелять! И правильно поступили бы…
Вдруг Луганский представил себя с автоматом – как нажимает на гашетку, а перед ним этот самый посол: короткая, такая благозвучная очередь, видно, как пули рвут грудь ненавистного посла…
Воспоминание об автомате навеяло грустные раздумья. Деньги, конечно, большие, ежемесячные четыреста долларов на дороге не валяются, однако следует поберечься. Теперь все будет зависеть от его умения оценить обстоятельства, от его выдержки, храбрости и даже – от нахальства. Разумеется, нельзя прятаться за чужими спинами. Их будет десять плюс один, одиннадцать в общем-то равноправных людей, повязанных опасностью. И собственный авторитет придется завоевывать, как говорится, личным примером. Но вряд ли следует высовываться. Разве что в границах разумного. Как пел когда-то Роллан Быков? «Нормальные герои всегда идут в обход».
Эта мысль немного успокоила. Пусть не совсем, но все же придала душевного равновесия, он – наш простой, советский, нормальный герой, правда, уже не советский, ну, скажем, национальный, хотя и это определение не совсем клеится, ведь национальные герои брали Царьград, шли приступом на Судакскую крепость, умирали от турецких ятаганов…
А ему не хочется умирать. Ни от ятагана, ни от штыка, ни от пули. Даже за ежегодный миллион.
Как-то обойдется – все еще успокаивал себя. Тем более, что хорошо знал: ни гебистам, ни милиционерам также не хочется лезть под пули. Это только в Говорухинском фильме Жеглов и Шарапов не жалеют жизни ради светлого будущего, а спросить хотя бы у своего нынешнего коллеги майора Потапова, есть ли у него желание лезть под бандитские пули? Скорее всего, полезет в бутылку, начнет выпендриваться, разные высокие слова произносить, а у самого глаза забегают…
Это еще за эти деньги можно хоть немного рисковать, а за жалкую сержантскую или лейтенантскую зарплату?
А не пошли бы вы все вместе, сплоченными рядами во главе с генералами и министрами куда-нибудь подальше?..
Иван Павлович даже точно определил место, куда должны маршировать ряды, на душе стало легче то ли от старого коньяку, то ли от перспективы, открывающейся перед ним.
«Обойдется, – успокоился окончательно, – как-то обойдется».
«Однако, – вдруг осенила новая мысль, – сколько же будет иметь сам Петр Петрович, если готов платить мне ежегодно такие деньги? Ведь еще и парням… Конечно, им меньше, но ненамного».
Впрочем, большой рыбе в большой воде плавать. К тому же, «Калашниковы» – Петра Петровича. Грузовики – Петра Петровича. Явки вокруг Ребровицы или Лижина – Петра Петровича. Сбыт товара – тоже его дело, а реализовывать такой товар надо ой как осторожно, чтобы милиция за хвост не ухватилась. В Министерстве внутренних дел группа борьбы с. организованной преступностью создана, даже не группа, целое подразделение, а милицейским капитанам и полковникам очень хочется доказать, что не даром хлеб едят.
– Кофе готов! – появился Петр Петрович. – Я сообразил по-турецки.
«Мне хоть по-абхазски», – подумал Иван Павлович, вспомнив, как когда-то в Пицунде пил на морском берегу под соснами неимоверно вкусный густой кофе.
Петр Петрович расположился в своем кресле, приветливо взглянул на Луганского, они чокнулись рюмками, зазвеневшими как-то особенно мажорно, и страх, притаившийся в глубине души Ивана Павловича, испарился, будто его и вовсе не было. Да и зачем думать о плохом, если аванс, считай, уже в кармане, на столе перед тобой выдержанный коньяк, а в квартире царит аромат настоящего бразильского кофе!
Я, ЛЕВКО МОРИНЕЦ
Бессонница уже вторую ночь терзает меня. Раньше все было прочным и надежным. Я, Лев Игнатьевич Моринец, чемпион Олимпийских игр по самбо, а значит, самый ловкий человек на свете и, кажется, все должно лечь к моим ногам. Потому что – один такой на свете! Первый! Всех победил! Никто не смог устоять передо мной, а были вроде бы и не хуже. Сам не знаю, как мне удалось разделаться с корейцем. Ускользал – и все. Еще и поглядывает этак, нахально усмехаясь. Небось, хотел разозлить меня, а тогда – конец. Однако, я не поддался на его выкрутасы. Секунд за двадцать до конца встречи все-таки бросил его, да так, что кореец едва поднялся. И уже не усмехался. Хотел подцепить и меня, но времени уже не осталось. Чуть ли не чистая победа.
Потом играли гимн, и мне хотелось петь. Вот только слов не знал, но шевелил губами, будто подпеваю. Теперь, когда все уже кончилось, умиротворение сошло на меня: не чувствовал мышц, их силы, стал словно невесомым, кажется, взлетел бы, и никаких гвоздей!
Кстати, кто из нас не летал во сне? Я, по крайней мере, летал и часто. Нет приятнее ощущения, шевельнешь рукой и паришь высоко-высоко, летишь над куполами церквей и современными высотными зданиями, а сердце переполняется гордостью, ведь лишь ты один можешь так – среди миллионов, миллиардов людей.
А потом проснешься и становится горько. Не налетался. Да и разве можно всласть налетаться?
Представляю, какие чувства испытывала булгаковская Маргарита, когда парила над Москвой. Убийственно! Вот и я чуть не взлетел, когда играли гимн. Как остался на пьедестале, сам не знаю.
Интересно, а как космонавты? Каково им в невесомости? Вот бы поговорить с Джанибековым или еще с кем-нибудь. Порасспрашивать. Наверно, все же летать, как Маргарита, приятнее. Ощущаешь упругость воздуха и лунного сияния, можешь тучку задеть рукой, спуститься к морю, глотнуть соленой воды с гребня волны, а потом снова к звездам.
А космонавты всегда в капсуле – нет, совсем не то ощущение. Даже если выходят в открытый космос. Конечно, приятно, когда вся земля под тобой и кажешься себе сверхчеловеком, но какой же полет без ветра?
Однако меня увело! Начал с бессонницы, а перескочил на космонавтов! Вот так всегда: есть во мне какая-то непоследовательность, метание, словно сам себя дергаю за веревочку, как дергал Карабас-Барабас Буратино. А я ведь не марионетка, не игрушка, а как-никак олимпийский чемпион. Вот снова надулся, будто мыльный пузырь, а что такое этот пузырь? Дотронься – пустота, шалтай-болтай, как писал, кажется, Маршак. Летает, сверкает радугой, радует глаз – и вдруг нету, взорвался, исчез, лопнул.
А может, и я похож на такой пузырь? Ношусь со своим чемпионством, но ведь завоевал я его за две секунды, когда удалось бросить корейца.
И снова, вероятно, лгу. Ведь для того, чтобы бросить корейца, три или четыре года вкалывал, как ненормальный, отказывал себе во всем, не пил кофе, ел то, что рекомендовали врачи и тренер, не обращал внимания на соблазнительные девичьи улыбки, знал лишь один маршрут: квартира на Печерске, парк для пробежек и тренировочный зал. Узкий круг, а еще меньше – круг интересов. Все подчинено одному: положить на ковер противника. Бросить через себя, да еще так, чтоб судьи глаза вытаращили и чтоб у зрителей и сомнения не возникло – именно ты победитель.