— Да, — говорю я, глядя в сторону зоны, где ребенок сейчас спокойно смотрит телевизор. Она погрузилась в мир мультфильмов, не обращая внимания на царящий вокруг беспорядок. — Мы — все, что у нее есть. Давай не будем все портить.
У меня в голове полный бардак, шестеренки крутятся без остановки. До рассвета нужно уладить кучу дел. Конечно, у нас есть основы, но с появлением ребенка все меняется. А наем няни? Это еще один слой ада. Мы не похожи на те мафиозные семьи, которые похищают или шантажируют людей. Та, кто возьмется за работу няни, должна искренне заботиться о девочке, но при этом быть достаточно дисциплинированной, чтобы выполнять приказы без лишних вопросов.
Пока я размышляю над этим, у меня пиликает телефон. Моя мать — мне действительно, черт возьми, нужно сменить рингтон — звонит мне со всей своей пронзительностью.
— Мошенники? — Спрашивает Николай. В последнее время ему приходят странные сообщения. Он наверняка подумал, может, я в той же лодке.
— Нет, всего лишь мама, — говорю я и не беру трубку. У меня и так хватает забот, не добавляя к ним еще и материнские придирки.
Я переключаю свое внимание на Ника.
— Нам нужно держать это в тайне. Никто за пределами этой комнаты не должен знать о ребенке.
Мы не можем позволить людям узнать, что у нас есть мягкая сторона, в конце концов. Мы не благотворительная организация, усыновляющая бездомных. Мы — чертова Братва.
Ник понимающе кивает.
— Чем меньше людей знает, тем лучше. Свободные губы топят корабли.
Но потом он вскидывает бровь.
— Так как же, черт возьми, нам найти няню, не вызывая подозрений? Ради всего святого, мы же не можем просто разместить объявление.
Я ухмыляюсь.
— У Грейс сеть не только внутри Братвы. У нее есть уши и глаза и в гражданском мире. Я предупрежу ее, и она найдет нам кого-нибудь, кто действительно сможет выполнить эту работу.
Он кивает. У нас есть план, но все не так быстро.
Я делаю паузу, затем повышаю голос и кричу девчонке.
— Эй, как тебя зовут?
Она поворачивается и смотрит на нас большими глазами. Пустыми глазами.
— Да ладно, это самый простой вопрос на английском, — бормочет Николай.
Разочарованный, я перехожу на русский.
— Kak tebya zovut.
И тут она говорит, ее голос едва превышает шепот.
— Алина.
Наступает тишина, наполненная лишь тяжестью ее единственного слова.
— Алина, — повторяю я, позволяя ее имени повиснуть в воздухе. Это момент ясности среди хаоса. — Хорошо, Алина. У нас есть работа, не так ли?
Николай смотрит на меня, потом на Алину.
— Да, есть. У нас, блядь, очень много работы.
Алина. Маленькая кроха, такая невинная.
Как она оказалась втянута в наш поганый мир?
ГЛАВА 2: ИЛЛЮЗИЯ КОНТРОЛЯ
АЛЕКСАНДР
Мои глаза распахиваются от мягкого света рассвета, проникающего сквозь тяжелые шторы. Я лежу в своей огромной кровати, королевского размера, подходящей для того, кем я являюсь.
Простыни из тончайшего египетского хлопка, стены украшены произведениями искусства, которые стоят больше, чем большинство людей зарабатывают за всю жизнь. Моя спальня столь же обширна, сколь и роскошна. Это часть особняка, который служит одновременно моим домом и неофициальным штабом наших операций в Братве.
Рядом со мной, едва шевелясь, лежит женщина. Ее кожа красивого оттенка красного дерева. Красные шелковые простыни облегают ее фигуру. На мгновение я позволил своим глазам остановиться на ней, любуясь изгибом ее спины, изящной линией шеи. Но только на мгновение. Сентиментальность — это слабость, которую я не могу себе позволить.
Я соскальзываю с кровати, не заботясь о том, разбужу ли я ее, и хватаю одежду. В большой ванной комнате с мраморным полом и душем, в котором легко поместились бы пять человек, я встаю перед раковиной. Я включаю кран, даю ему поработать несколько секунд, а затем обрызгиваю лицо ледяной водой.
Это тщетная попытка очистить мысли, смыть навязчивый звук взведенного несколько недель назад курка. Сергей. Мой друг. Человек, которого я вынужден был убить.
Отголоски того выстрела звучат в моей голове так, словно это случилось вчера. Я чувствую тяжесть пистолета в своей руке, слышу оглушительный взрыв, вижу его глаза, из которых уходит жизнь. Предатель до конца, но человек, которого я когда-то называл братом.
Мои руки хватаются за край раковины, костяшки пальцев побелели. Во внезапном порыве гнева и необходимости выплеснуть эту внутреннюю муку мой кулак летит вперед, сталкиваясь с зеркалом. От удара оно разбивается вдребезги, осколки стекла падают в раковину и на мраморный пол. Моя рука порезана, капли крови смешиваются с разбитым зеркалом.