— Сиротами, значит.
— Ну, у них есть мать, — возражаю я. — А если есть мать, значит порядок. Обычно наличие отца — явление номинальное.
Философия так себе, но надо же о чём-то беседовать, пока меня похищают. За разговор о матери его сыновей я готова себе язык по самые колени откусить.
— Вот, значит, как ты рассуждаешь об институте брака и о роли отца в семье, — злится Иванов и закладывает вираж.
— Ты полегче на поворотах, а то они тебя преждевременно потеряют. Отец в тюрьме — всё же живой отец.
— Да, ты права, — едет он чуть тише. — Тем более, что у моих детей матери нет.
Как нет?! Я смотрю на Димку во все глаза.
— Прости, — выдавливаю из себя, покрываясь холодным потом. Как-то я об этом не подумала. И всё совершенно в другом свете мне видится.
Димка кивает, принимая извинения, но всю оставшуюся дорогу мы молчим. Он машину ведёт, а я перевариваю его слова. Кручу так и эдак. Даже во времени потерялась. И когда машина плавно притормаживает, испуганно смотрю на Иванова.
— Мы приехали, — говорит он мягко. — Пойдём.
Не знаю, что мною тогда руководило. Наверное, я не отошла от шока. И расспросить хотелось, и язык онемел. Как о таком спрашивать-то?! Поэтому я сразу и не поняла, куда он меня ведёт, хотя по логике жанра должна была догадаться.
Элитная высотка. Охрана на въезде. Консьержка в подъезде, которой Димка кивает, как хорошей знакомой.
— Вы вернулись, Дмитрий Александрович? — вопрошает старушка, похожая на сову. Она маленькая и вся какая-то кругленькая: щёчки, фигура, очки на пол-лица с бифокальными линзами. Фигура у неё тоже на шар похожа, но старушка уютная какая-то, домашняя, как плюшевая игрушка. Волосы у неё кокетливо-фиолетово-синие — пушистое облачко круглой формы. Я смотрю на неё во все глаза.
— Да, Фрида Оскаровна, няню привёз.
— Дай-то Бог, — всплескивает она пухлыми ручками и рассматривает меня внимательно.
Мне бы сказать, что это неправда, но у меня язык к нёбу прирос. А пока я пытаюсь рот открыть, Иванов меня в лифт запихивает.
— Я не могу, — разлепляю я губы, когда мы уже приехали. Кажется, последний этаж. Но я не уверена: вообще плохо соображаю.
Димка ничего не говорит, открывает дверь своим ключом. У него прихожая, как половина моей квартиры. А когда-то мы были просто студентами. Простыми, но счастливыми.
Зачем я об этом вспоминаю — не знаю. Где-то там слышны голоса. Низкий женский и детские.
— Дети, я дома! — выдаёт Димка, и я слышу топот детских ног. Хочется прикрыть глаза и не видеть их. Они могли бы быть моими, если бы… Нет, лучше об этом не думать. Они — сыновья Димы Иванова.
— Папа вернулся! — звонко радуется младший. Светленький, голубоглазый, хорошенький, как картинка. У него наивный распахнутый взгляд, и мальчишка совсем не похож на отца. Видимо, в мать пошёл.
Он замирает, немного не добежав до Иванова. Останавливается, будто кто перед ним стену нарисовал. Смотрит на меня внимательно. А пока он таращится, подоспел старший. Вот этот — точно Иванов, Димкина копия. Те же тёмные волосы, взгляд суровый, брови нахмурены и губы той самой, особенной формы.
Старший не бежал, шёл, пытаясь, наверное, понять, что заставило отца вернуться.
Следом за детьми топала и тяжело дышала дама необъятных размеров. Шкаф ростом с Иванова. Вначале грудь и живот появились, а потом уж и она сама.
— Вот что, Дмитрий Александрович! — пробасила она, как испитый матрос, — с меня хватит! Я у вас кухарка, а не домработница или нянька! Я уже пожилая, у меня нервы ни к чёрту!
— Ну какая же вы пожилая, Дина Григорьевна? — польстил даме Иванов. — Вы ещё хоть куда, правда.
— Не морочьте мне голову, а? — колыхала необъятной грудью и тройным подбородком тётка. Щеки у неё — цвета хорошего бордо. Два таких отличных лоскута. Хоть прикуривай, как говорит мой папа. — Больше не могу, так и знайте! Поищите какую другую дурочку!
А потом она замечает меня. Делает стойку, как гончая, затыкается и повисает в воздухе пауза. Младший — во все глаза. Старший — хмуро. Дама Дина Григорьевна расплывается в сладко-приторной улыбке.
— Ой, ну я пойду, ладно? — пытается протиснуться бочком мимо детишек. — А то у меня дел невпроворот. Если что, обед и ужин я приготовила. Приятного вам дня, Дмитрий Александрович! — частит она, не спуская с меня жадных поросячьих глаз.
— Идите, Дина Григорьевна, отдохните, — провожает её взглядом Иванов.
Тётка, видимо, только и ждала сигнала от хозяина: рванула к входной двери так, будто за ней гналась рота солдат и обещала изнасиловать. При её габаритах проворность удивляла и восхищала. Я бы ей похлопала, если б не вся эта идиотская ситуация в целом.