Быть бы живу, не до жиру…
Там, где правит бал успех,
Расставляет по ранжиру
Социальный статус всех.
Перед Богом все равны мы,
А внизу среди людей
Тех, кто значатся живыми,
Будут те, кто всех ровней —
Отличившиеся, типа,
Кто оставил в жизни след
(Их зовут в народе ВИПы)…
Ну, а если Президент
Наркоман иль алкоголик —
Воду хоть не пить с лица,
Он во всех ужимках комик,
Ламца-дрица, гоп-цаца!
На миру прослыть негоже
Скоморохом гой-еси,
Быть вождём с пропитой рожей —
Это ж боже упаси.
Не по мне под гром оваций
Въехать в город на броне,
Среди прочих затеряться
Тоже как-то не по мне.
Наравне с другими в бане
Не свершить великих дел,
Ну, а быть таким как Байден
Я б и вовсе не хотел.
Как прожить, не без ошибок
Заслужить — Ай, молодца!
Стать героем, но не шибко,
Чтоб без «дрица, гоп-цаца!»?
Способ есть один, доныне
Он не стравливал людей —
Гордость от слепой гордыни
Отличит не лиходей.
Украшает, но не греет
Скромность… Если не гневить
Бога, тот кто всех ровнее
Может в ВИПах походить.
Власть имущему от века
Самый верный дан завет —
Оставаться человеком,
Даже если Президент!
А когда сыграет в ящик
На гробу его кацап,
Лях, хохол споют — отпляшут
Ламца-дрица, гоп-цаца!
Неба холст как жизни полотно
Всё, что происходит со страною,
Отражает неба полотно.
То оно пугает желтизною,
Коркою скукожилось от зноя,
То от мрачных туч черным-черно,
Точно у Малевича в Квадрате.
А то солнца луч из облаков
Бросится к продрогшему в объятья —
Это с неба весть о благодати
В мир приносят блики куполов.
Белый парус в неба акварели
Проплывает, двери отворил
В рай Господь, пустыня Богу внемлет…
Но убит художник на дуэли
Тот, кто это чудо сотворил.
Как грунтовка серое ненастье.
Молнии клыкастые, клинки
Разрывают неба холст на части —
Волчьей стаей по отчизне мчатся
Ненависти яркие мазки.
На земле безумие любое
Отражает неба полотно —
Красное легло на голубое
И как след тупой гражданской бойни
Бурое кровавое пятно.
Время в краски всё сотрёт когда-то.
Но пока главнейший компонент
У состава — брат идёт на брата,
Над страной кровавые закаты
Жизни холст окрасят в красный цвет.
Синее и жёлтое на флаге,
Черепа дырявые — панно
Удали и глупости, отваги,
Всё, о чём поведал Верещагин —
Неба холст как жизни полотно.
2014
Россия — это в горле кость
Россия — это в горле кость
У плотоядных,
Что перегрызть не удалось
Зубам в три ряда.
Олимпиада, Крым, напасть
С Юго-востоком…
Всё, что попало в пасть, не всласть —
Выходит боком.
Где не срывает дверь с петель
В пустыне буря,
Удобнее пролезть в постель
В овечьей шкуре.
Не жалко было им на то
Пять миллиардов
Потратить… А каков итог?
Врать до упада?
Одной лапшой кормить народ
Мурло не треснет,
И в диарею перейдёт
Понос словесный.
Пусть о капусте говорит
С трибуны Кролик.
Но запах пастыря пьянит
От русской крови,
Свою он созывает рать
Вершить обряды…
Какие ритуалы ждать
От плотоядных?
Готовы на любую гнусь,
Им всё в охотку,
Когда бы не стояла Русь
Им костью в глотке.
Если я бы работал в Генштабе при НАТО
Если я бы работал в Генштабе при НАТО
Или был даже вхож в Пентагон,
Я бы знал как границы восточного брата
Передвинуть без санкций ООН.
Только волю мне дай, чай других не тупее,
Я бы грёб под себя, как веслом,
Чтобы бачить в зерцало — це ж я европеец,
На любое сгожусь ремесло.
В архивариусы меня рукоположат —
До секретных хранилищ дорвусь,
Прочь сотру в фолиантах, где только возможно,
Что оставила древняя Русь.
Собрала всех голимых в единую кучу,
Чтоб спасти от набегов степных,
И за чьё-то спокойное благополучье