Практически сразу у Маринки начинает звонить телефон. Она отвечает. Звонит ее мама, которая узнала о случившемся из новостного паблика. Значит, шумиха уже началась. Вовремя мы уехали.
Маринка успокаивает мать как может. Захлебываясь слезами, рассказывает ей, что это я всех спасла. Округлив глаза от возмущения, я поворачиваюсь к подруге. Ну что за чушь несет эта дурочка?! С намеком тычу локтем ей под ребра, а та уворачивается и, рыдая, продолжает в красках расписывать мои подвиги. Маринку послушать, так я прямо какая-то супервумен. На деле же ничего особенного я не сделала. Просто оказалась чуть более внимательной в вопросах безопасности, чем другие. Но моя крутость здесь вообще ни при чем. Просто так складывалась моя жизнь. Просто таким был мой опыт…
От внимания Мусы Маринкина истерика не ускользает тоже. Но смотрит он почему-то не на нее, а на меня. Поймав его пристальный взгляд в зеркале заднего вида, притворяюсь, что пялюсь на то, как свет фар вспарывает стежки дорожной разметки. Я понятия не имею, как себя вести с этим мужчиной. Он как минимум в два раза старше, он мудрее, суровей. А еще он в курсе моего дурацкого побега… Или нет? Или отец все же прикрыл непутевую дочь, опасаясь, что Муса от меня откажется? Эта мысль буквально подкидывает меня на сиденье. Да ведь это мой шанс! Все тому способствует – вызывающий макияж и платье это ужасное вполне могут навести Мусу на мысли о том, что я довольно распущена. Мне остается лишь ему подыграть! И тогда он сам от меня откажется. Только как мне осуществить задуманное? Ну же, Динара, думай!
– Приехали, – комментирует Муса очевидное.
Маринка судорожно сжимает меня в объятиях. Повторяет свои бесконечные «спасибо» и так мне этим надоедает, что под конец я принимаюсь силком ее выталкивать из машины. Это Маринку смешит. Да я и сама уже на грани истерики.
Когда за ней, наконец, закрывается дверь, Муса не спешит трогаться. Открывает перчатницу, достает влажные салфетки и с намеком протягивает мне. Я на секунду замираю. И этого времени вполне достаточно, чтобы осознать – не смогу, не смогу я себя опорочить. Нет, не так… Себя бы, наверное, смогла, а вот отца… Никогда.
Кротко потупив глазки, забираю сразу всю упаковку. Сначала руки оттираю, следом – поплывший макияж.
– Извините, – зачем-то шепчу я. – И спасибо.
– За что? В этот раз ты, кажется, сама спаслась.
Что означает его «в этот раз»? Он в курсе, что однажды я выжила в теракте? Уточнить не успеваю. Потому что Муса вдруг улыбается, и, глядя на хищный блеск его зубов в свете приборной панели, я теряю нить разговора.
– И другим помогла выбраться. Может, тебе даже медаль дадут.
– Не надо медалей! – пугаюсь я, изрядно тем самым повеселив Гатоева. Я не понимаю природу его веселья и потому тушуюсь.
– Окей. Давай так. Медалей не будет. Но только если ты расскажешь, как тебе удалось сбежать.
Значит, он все-таки в курсе, что я пошла против отцовской воли! И что? Ему все равно? Пытливо вглядываюсь в лицо мужчины. Но по нему совершенно невозможно прочитать, о чем он думает. Мне эта маска знакома. Папа, не снимая, носит такую же. Хочется верить, что под маской Мусы я увижу то, что и под маской отца – тепло, любовь, принятие. Но в ушах звучит его разговор с любовницей, и я понимаю, что мне придется иметь дело с тем, с чем я никогда не сталкивалась.
– Не скажу.
– Дерзкая?
– Нет. Просто не хочу выдавать секретов, которые мне могут еще пригодиться.
– Думаешь, сможешь убежать от отца?
Вязну в давящем взгляде Мусы.
– Или от кого-то другого, – вспыхиваю я и осекаюсь тут же – ну вот что я за идиотка? Зачем его провоцирую, а? Ясно же, что мы с ним повязаны. Отец говорил, что свадьбу сыграем осенью…
– Все-таки дерзкая.
– Ну и что? Вам дерзкие женщины, кажется, нравятся.
Ой, да просто заткнись, Динар! Я не договариваю. Он не переспрашивает. Готова поспорить – не переспрашивает как раз потому, что ему и так ясно – я подслушивала!
Ну зачем? Зачем я это ляпнула? И куда делась моя бравада? Нет ее. А ведь Муса завелся, и как теперь мне ему противостоять – вообще неясно. Хорошо, мы уже подъезжаем к дому. Можно просто сбежать.
Отец встречает нас прямо в холле. Здоровается с Гатоевым за руку и сгребает меня в объятья.
– Выпорю!
А мне так хорошо в отцовских руках, что все равно, даже если он впервые в жизни осуществит свои угрозы. По-детски всхлипываю.
– Прости, пожалуйста. Прости…
– Все хорошо, мышка. Иди… давай, приведи себя в порядок. Что это на тебе за… – отец даже слов не находит, чтобы как-то описать мой наряд. Это смешно. И в то же время грустно.