— Не оттуда ли? — спросил Сергей, кивнув в сторону пустыни. — Не с Кара-Тама?
— Рядом, — отозвался он. — Они — наши соседи.
«Расстояньице!» — отметил про себя Сергей и вспомнил, как Виктор утешал Наташу, заверяя ее, что консерватория всего-то в двадцати минутах полета…
— Вот ведь масштабы, — заметил Сергей. — Иное государство Европы — да и не одно! — войдут в эти шестьсот километров, а здесь — рядом.
— СССР! — согласился майор. — Не какой-нибудь там Монако… Из училища?
— Да.
— По географии у вас, сразу видно, пятерка была. А вот летали на троечку. Я не ошибся?
— Почему вы так решили? — огорчился Сергей.
— Все очень просто. Летали бы на пять и все остальное — на пять, получили бы право выбора. И выбрали бы, естественно, ее — Европу, а не эту глушь в Азии. Я не ошибся?
В черных глазах майора блеснули искринки усмешки.
— Ошиблись! — отрезал Сергей. — Со мной в Кара-Там едет лейтенант Ясиновский. У него диплом с отличием. Имел право выбора любого места в Европе, а выбрал вот этот жаркий край, где небо потруднее.
Майор улыбнулся:
— Одобряю ваш выбор.
— Не наш, а его, — поправил Сергей. — Ну, а я, — он все больше мрачнел, даже злился на себя, — я, увы, троечник. Тут вы совершенно правы. Хотя есть и четверки. И вообще, — запальчиво добавил он, — чем вы недовольны?
— Одобряю, — спокойно ответил майор.
— Что одобряете?
— Все, — сказал он серьезно. — Все! Кроме троек, конечно. Поступок друга одобряю. Вашу прямоту, честность. Да и кадровиков, направивших вас сюда. Правильно сделали! Я лично думаю так: каждому начинать надо с трудного. Выдюжишь — тогда сам черт нипочем. А спасуешь — бросай авиацию. Она — не для хлипких парней.
— Там трудно служить? — поинтересовался Сергей.
— Если вкалывать, совсем легко.
— И еще говорили мне, что температура за тридцать там — вполне нормальное явление.
Майор помедлил с ответом, изучая собеседника:
— Нет. Такое явление ненормальное. Нормальная температура там за сорок. Бывает и за пятьдесят. Однако, надеюсь, привыкнете.
— Куда денусь? — храбрился Сергей. — Помогут дожди.
— Дожди? — усмехнулся майор. — Летом их нет. А если и наметятся, то мы не даем.
— Как это так, не даем?
— Очень просто. Подойдет, к примеру, тучка к аэродрому — раз в два месяца это бывает, — а мы ее тут же разгоняем. Чем? Самолетами. Понимаете ли, «ловим» полеты в сложных метеоусловиях, учимся.
И было непонятно Сергею: шутит майор или говорит всерьез.
— А вот бури у нас бывают, и довольно часто, — завершил тот свой рассказ. — Песчаные бури. Не слышали? Давайте знакомиться. Майор Углов.
— Лейтенант Касатов.
Сергей с удовольствием пожал протянутую руку майора. Задержал взгляд на ордене. Не утерпел с вопросом:
— За полеты?
— За посадку, — ответил майор уже у входа в свое купе. — На одном колесе. Во время бури… Какой? Все той же — песчаной… Ну, пойду собирать чемодан.
Сергей в задумчивости вернулся к Виктору. Тот только что проснулся и с любопытством смотрел в окно.
— Это же надо! — радовался Виктор. — Ты где пропадал? Гляди, какой край! Что небо, что земля — миллион на миллион, — в заспанных его глазах разгоралось восхищение. — Край великого спокойствия!
— Здесь бури бывают, — заметил Сергей, вспомнив рассказ майора.
— Будет буря: мы поспорим и помужествуем с ней!
— Дурак. Она же песчаная.
«Блажен ты, Виктор, — подумал Сергей, застегивая чемодан. — И потому, может быть, счастлив, что не было у тебя «граждан провожающих».
Тренажи, полеты, тренажи… тренажи, полеты, тренажи… до чего же здесь длинные дни!
Сергей шагал к стоянке своего самолета. Шагал медленно, нехотя. И так же нехотя, медленно всплывали в памяти воспоминания минувших дней.
Так уж получилось, но Виктора рядом нет. Он летает в другой эскадрилье. И говорят, хорошо он летает, лейтенант Ясиновский. Сергей уже давно не виделся с ним. Иногда, правда, встречались в летной столовой или на почте. Перебросятся несколькими словами — и все. Нет, Сергей не избегал встречи с ним, но все же…
Но все же, если честно, избегал. Дважды, когда Виктор вечерами забегал в его комнату в офицерском общежитии, Сергей притворялся спящим.
И еще — на почте… На почте Виктор сам не подошел к нему. Лишь кивнул издалека, словно бы спешил. Уж лучше бы сделал вид, что не заметил.
Сергей мысленно выругал себя. Сколько же можно ходить на эту почту с неистребимой надеждой и ждать, ждать, ждать… Сергей искренне ненавидел себя вот таким — торопливо шагающим к почте. И ненавидел всех встречных, словно они заранее знали, что писем ему нет, нет, нет…